Глава 29.

Ян

Охренеть.

Просто охренеть.

У меня в голове нет ни одной мысли, все сползли куда-то ниже.

Даша. В моей футболке. В моих белых носках, которые на ней смотрятся как гольфы.

Не могу удержаться, облизываю жадным взглядом голые круглые колени и полоску светлой кожи над ними, ровно под подолом футболки.

Она не надела шорты.

Специально? Хочет подразнить?

Тогда это жестоко.

Никогда так не сносило крышу. Нет, я всегда любил девчонок, любил с ними приятно провести время, но до этого всегда я контролировал ситуацию. А тут меня просто несет.

– Я просила не смотреть на меня так, – говорит Даша.

Ее голос мягкий, с неуловимо хриплыми нотками, и это не звучит, как отказ, и поэтому мне еще труднее сдерживаться.

Но надо.

– Ты от меня требуешь невозможного, – тяжело вздыхаю я.

Руки на всякий случай сую в карманы, чтобы немного скрыть размеры своего… темперамента. Заодно со всей силы щипаю себя за бедро, чтобы хотя бы боль отрезвила немного, а то ведь капец.

Вроде помогает.

Во всяком случае я могу говорить с Дашей, глядя ей в глаза, и даже зову ее на ужин. Но потом взгляд все равно соскальзывает туда, где Даша тянет вниз подол моей футболки, пытаясь прикрыть колени.

Она замечает, как я смотрю, но на этот раз ничего не говорит, только едва уловимо качает головой. И я, вздохнув, зову ее на кухню.

Пицца уже на столе, я, не спрашивая, наливаю Дашке чай и ставлю перед ней кружку. Потом сажусь напротив и первым беру кусок пиццы, подавая пример. А то ведь знаю ее, еще стесняться начнет.

– Бери, – говорю я, заметив, что она колеблется. – Мне неловко, что я тут один ем. Но сорри, я просто правда голодный.

Уверен: она тоже.

Но сама же не скажет.

Когда я уничтожаю первый кусок пиццы и берусь за второй, Даша наконец созревает и тоже начинает есть. Черт, она так аккуратно и то же время соблазнительно это делает, что я опять залипаю на нее.

На ее тонкие пальцы, на язык, который слизывает крошку с пухлой нижней губы, на розовеющие от горячего чая щеки…

– Ян!

– Э… что?

– Ты опять… смотришь. У меня кусок в горло не лезет.

– Я отвернусь, – обещаю я. – Просто…

– Что?

– Это сложно. Ты очень красивая, – искренне выдыхаю я.

И, черт, я бы поцеловал ее прямо сейчас, если бы не боялся, что она тут же сбежит от меня.

Даша розовеет еще больше.

– Ты всем так говоришь, – глухо отвечает она, опустив глаза.

– Говорил. Теперь только тебе.

– Ну вот видишь.

– Даш, я…

Блин, ну нет у меня слов! Что я должен ей сказать? Что?!

Как я должен объяснить, что поменялся, что хочу снова завоевать ее доверие, что переживаю от того, что все пошло по одному месту?!

Я бормочу себе под нос ругательства, встаю из-за стола и иду делать себе кофе. Пока шумит кофемашина, есть пауза для того, чтобы подумать.

Но когда наступает тишина, в моей голове все еще ни одной связной мысли.

– Ты не договорил, – замечает Даша.

– А есть смысл? – спрашиваю я, разворачиваясь к ней. – Ты же все равно мне не веришь. Хоть что я скажу.

– Ян… – Она нервно комкает салфетку в руках. – Ты… Ну а что бы ты сделал на моем месте?!

– Не знаю.

– Вот и я не знаю.

– Может, просто начнем все с начала? – предлагаю я. – Ну типа вот как будто мы незнакомы.

– Ага, незнакомы! Ян, я сижу у тебя дома на кухне в твоей футболке. Какое еще начало?

– Как это какое? Перспективное!

И мы оба, несмотря на напряженность момента, смеемся.

Блин, как с ней легко.

Никогда не думал, что с девушкой может быть так. Когда не надо ничего из себя строить, когда можно говорить все, что приходит в голову, когда у вас совпадает чувство юмора. Когда и хочешь ее безумно, так, что все горит огнем, и в то же время расслаблен, потому что рядом с ней ощущаешь себя – собой.

– Мы можем попробовать, – осторожно говорит Даша. – Я ничего не обещаю, но…

Я расплываюсь в счастливой улыбке.

– Кайф! Блин, я рад!

И Даша неуверенно улыбается мне в ответ.

Мы доедаем пиццу, я пододвигаю к Даше чизкейк и коробку с печеньем. Наливаю еще чай.

И хотя она возражает, что не голодна, но пока я рассказываю про музыку и про то, как вообще пришел к диджейству, от чизкейка остаются одни крошки.

Сладкоежка моя…

Моя?

Блин, надеюсь, что моя.

– Мне пора, наверное, – вдруг говорит Даша. – Там уже одежда скорее всего досушилась.

– Я проверю.

– Нет-нет, я сама. – И смущается.

Ага, скорее всего хочет еще в туалет зайти, но стесняется об этом сказать. Девчонки все же странные! Что в этом такого?

– Хорошо, – киваю я, а когда Даша выходит в коридор, кричу ей вслед: – Лично я надеюсь, что еще сушится! Не хочу тебя отпускать так быстро!

Слышу в ответ ее мелодичный смех, и на душе становится так офигенно, что хочется высунуться в окно и заорать на всю улицу. Просто так. Чтобы все знали, как мне классно!

Мой мобильный, лежащий на столе, вибрирует входящим сообщением, я быстро его просматриваю и тяжело вздыхаю.

Это одна из тех девчонок, на которых я спорил. Лена. Я перед ней извинился, сообщение висело непрочитанным, и я решил, что она меня заблокировала, но тут, видимо, прочитала наконец.

И ответила.

«Ты скотина, Ян!!!! знаешь как я мучилась?!»

«теперь знаю» , – пишу я. Потому что и правда понимаю теперь, как это – когда тебя посылают. – «прости еще раз» .

Откладываю телефон на край стола, и вовремя: появляется Даша.

Она уже в своих джинсах и обтягивающей водолазке, стоит в дверном проеме, держа мою футболку в руках.

– Я готова, – бормочет она. – Это куда положить? В стирку?

– Давай мне.

Я поднимаюсь, подхожу к Дашке и притягиваю ее к себе в тот момент, когда она пытается мне передать футболку.

– Ян…

Огромные зеленые глаза. Нежные, смущенные, ласковые.

– С ума меня сводишь, – шепчу я и целую Дашку.

Она на мгновение замирает, а потом отвечает так искренне и жарко, что я рычу, как зверь, и еще сильнее впиваюсь в ее сладкий рот.

Моя, моя, моя!

Никуда не отпущу. Никому не отдам.

Внезапно раздается звонок в дверь. И еще один. И еще.

Да кто там, блин?

– Сейчас вернусь, моя радость, – шепчу я Даше.

Целую ее, ласково заправляю прядь волос за покрасневшее ушко и иду к двери.

Смотрю в глазок: там моя соседка из квартиры напротив. Какая-то бизнес-леди, насколько я понял, мы всего пару раз у двери пересекались.

Я открываю, здороваюсь, она спрашивает, есть ли у меня горячая вода, и я отвечаю, что есть. Она жалуется, что у нее с этим проблемы, после ремонта стало только хуже, а еще элитное жилье. Я отделываюсь общими фразами, потом сообщаю, что тороплюсь, и она наконец прощается.

С облегчением закрываю дверь и разворачиваюсь в сторону кухни.

– Я здесь! – объявляю я радостно.

– А я ухожу, – с неожиданной холодностью отвечает Даша. – Спасибо за гостеприимство, но мне пора.

– В смысле… Дашка, что случилось?

– Ничего. Просто пора. Какая остановка возле твоего дома?

– Я довезу.

– Нет, спасибо, я сама.

Твою мать.

Да что нахрен произошло с ней за эти пару минут, пока я выслушивал жалобы своей соседки?!