Глава 21.
Ирина Рай
– Лёша, отпусти по-хорошему! Я не сяду! – упираюсь, но он заталкивает силой. А силы в Лёше хоть отбавляй. Я ему явно не соперник в этом. И почти сразу оказываюсь на заднем сиденье чужой Камри. – Помогите! Вы что не видите, он меня насильно сюда запихивает! – врубаю дурочку, пока Лёша хохочет надо мной, удерживая за талию.
– Шеф. Не слушай, вези просто. Она дурочка пьяная, налакалась… Продолжения хочет, а я не пускаю, вот и всё, – выдаёт он неожиданно, и я начинаю его колотить прямо в салоне. Причём с особым пристрастием. Чтобы неповадно было! Будет знать, как меня в глазах других унижать, козлина!
– Бессонов, скотина! Вообще уже офигел, что ли, а?!
Толком ничего сделать не получается, потому что кулаки у меня маленькие. А руки у Лёше цепкие и хваткие. Поэтому он просто обхватывает мои за запястья и прибивает к телу. Без каких-либо трудностей и компромиссов.
– Сиди и помалкивай, Рай, пока я добрый. Всему есть предел, и моему терпению тоже, – дробит он стальным тоном и только я хочу снова завозмущаться, как нахально толкает язык в мой рот, начав целовать прямо перед таксистом. И не просто целовать, а нагло зализывать, словно мы с ним два изголодавшихся зверя в брачный период, и собираемся прямо тут…
О, Боже…
– Ладно… Поехали в общем, – слышу обречённое впереди, пока задыхаюсь от его натиска. Чувствую его наглые тёплые руки повсюду. И то, как отчаянно он пытается меня заткнуть.
У меня перед глазами всё плывёт. Всё же целуется он очень приятно. Даже более чем. Да ещё и голый сейчас. И мои ладони то на его плечах, то на грудной клетке. Сердце в груди разрывает от новостей, что на меня вылили десять минут назад, блин. Но я всё ещё помню, что такое оргазм с Бессоновым. Что такое удовольствие… И это ощущение почему-то захлёстывает все остальные с головой. Я ещё никогда такого не испытывала… Тогда была трезвой, а сейчас, чуть выпившая, ощущаю тягу к нему всё сильнее…
– Ненавижу тебя… Ненавижу, – всхлипываю, когда поцелуи переходят на шею. Когда скользящими движениями губ он заставляет моё тело покрываться мурашками и дрожать. – Прекрати… Лёша… Ну, на нас же смотрят…
– Я ничего такого не делаю, помалкивай.
– Ты доиграешься, Бессонов, – пытаюсь оттолкнуть, и на протяжении, наверное, минут пятнадцати, пока мы едем, мы вошкаемся за спиной у водителя, как полоумные. Господи. Бедный мужчина, а… Чувствую себя дурочкой.
– Готово. Приехали, – вздыхает мужик. Одной рукой Лёша держит меня, чтобы не убежала, а второй переводит ему обещанные деньги. А мне так стыдно, что просто с ума можно сойти. Ощущаю себя облапанной с головы до пят. А ещё униженной перед этим дядькой с шикарными усами.
– Я не пойду к тебе, можешь не утруждаться! – ворчу я на Лёшу, а он ржёт, вытаскивая меня из такси за руку.
– Да кто тебя спрашивать будет, Рай? Подняла жопу быстро, – дёргает меня сильнее, и я чуть не заваливаюсь на него, истерично ругаясь на таксиста.
– Вот когда меня изнасилуют, я утром напишу на Вас заявление в полицию! – выдаю, заставив Бессонова охренеть, конечно же.
– А на меня-то за что?! – реагирует водитель, выпучив глаза, и смотрит на меня, как на пьяную идиотку. Хотя я, наверное, такая и есть сейчас. От нас вся машина, скорее всего, пропахла, блин… Да ещё и вели себя совсем неадекватно…
– Потому что Вы допустили это! Вы что не видите, что я не хочу с ним идти!? – наезжаю ответно.
– Так мне в полицию позвонить? – спрашивает он, пока Бессонов качает головой.
– Нет, не надо, – тут же отвечаю, состроив жалостливую гримасу. – Не надо, пожалуйста, полицию.
Вот дура, а… Сама же начала истерику. И Бессонов теперь ржёт надо мной.
– Друг, не слушай, просто уезжай, ага, – отправляет он его, пока я ёжусь.
– Лёша, ты меня обидел… Я реально не хочу… Мне нужно одной, блин, побыть, – упираюсь рогами, потому что ощущаю, что не могу сейчас с ним находиться. От злости на него у меня весь организм воспламеняется. Ничем хорошим не закончится, я чувствую. Либо поубиваем друг друга, либо наговорим всяких гадостей, точно… – Лёш…
– Пошли… – стоит он на своём и тащит к подъезду своей элитной новостройки. Высокое красивое здание. Я уже отсюда представляю как там внутри, должно быть, красиво… Но всё равно не готова, чтобы остаться с ним наедине.
– Нет, не могу… Нет, – вырываюсь из его хватки и делаю шаг назад.
– Пошли наверх, я уложу тебя в отдельной комнате. Утром будем разговаривать. Не бойся, – уверяет он меня и вновь протягивает мне руку.
– Ты обещаешь, что ничего не будет? Что ты дашь мне возможность переварить? Потому что я... Я не готова...
– Обещаю, я уже сказал… Идём, Рай… – ощущаю, как его тёплые пальцы крепко смыкаются на моих, и всё-таки решаюсь направиться вместе с ним в его квартиру. Где ни разу не была, конечно же… Где боялась быть, наверное. И даже сейчас боюсь так, что ком образуется в горле.
Молчу, когда заходим в лифт, когда поднимаемся на нужный этаж. А потом вдруг прохлада его холостяцкой обители окутывает мои плечи. Темнота и запах новой мебели… Наверное, он недавно делал ремонт.
Когда свет зажигается, я вдруг понимаю, что мне слепит глаза. Мой вид в зеркале оставляет желать лучшего. Потому что выгляжу я как потрёпанная заядлая алкоголичка с размазанной тушью, с которой неизвестно что всю ночь делали, а Бессонов ржёт надо мной.
– Такая красивая, когда не красишься… А тут… – стоит и пялится, пока я хмурюсь. Мои волосы торчат в разные стороны, да и вообще я, кажется, ещё нормально не протрезвела…
– Можно мне умыться? Чувствую себя отвратительно, если честно.
– Можно, конечно. Что за вопрос? Сейчас провожу…
Дальше я оказываюсь в его ванной… Господи. В ванной комнате Бессонова. Не знаю, как и кто тут оставался из девушек… Не знаю даже, как часто он кого-то приводил в свою квартиру. Потому что его, очевидно, давно не было в городе. И я была права. Ремонт действительно сделан недавно. Всё новейшее…
И я чувствую здесь себя не в своей тарелке. Наверное, моя квартира казалась ему шалашом по сравнении с этими хоромами. А чего я ждала от мальчика, гоняющего на Майбахе, в конце-то концов?!
– Рай… – слышится за дверью, и я тут же вздрагиваю. Если захочет зайти, не впущу. Ни за что.
– М? – спрашиваю в ответ.
– Чай будешь? Или кофе там… что хочешь?
– Чай буду, да… Спасибо.
– Окей…
Вздыхаю и смываю с себя весь макияж. Я знаю, что не умею краситься. Тася ещё более-менее что-то делала с моим лицом, но я… У меня всё через одно место. Или же я снова себя недооцениваю. Но факт в том, что после такой вот прогулочки выгляжу просто ужасно.
Не знаю уж, что подумал обо мне тот самый водитель такси. Господи…
Наверное, всё самое плохое. Но какое мне дело? Почему я обо всём на свете так сильно переживаю? Пора бы уже думать о себе… О своих чувствах и эмоциях.
Выхожу к Лёше расстроенная и несчастная. Смотрю в одну точку, пока он – только на меня.
– Ир… Сядь, – просит аккуратно. Очень мягко. Наверное, потому что видит в каком я состоянии. – Я понимаю, тебе нелегко. Много что на голову свалилось, но поверь мне, так будет лучше…
– Лучше… – повторяю я и нервно усмехаюсь. – Лучше тебе не знать, что у меня внутри, Лёша…
– Раздрай у тебя внутри. Не дурак я… Всё понимаю. Голодная? – спрашивает у меня, пока я держу горячую кружку в руках и греюсь. Успела продрогнуть, конечно. Даже в той дурацкой толстовке. И да, проголодалась… Поездка ведь получилась спонтанной. После помощи родителям я не успела поесть.
– Есть немного…
– Понял, – тут же начинает расхаживать по кухне и доставать всякое, пока я думаю, наблюдая за ним со стороны. Мне вот интересно… Почему? Ну, почему он не мог просто сказать… Просто подойти. Что-то я сомневаюсь, что у него смелости не хватало с его-то наглостью. Он всю жизнь девчонок как перчатки менял до Таси. Наверное, это меня немного и удивило. Ведь они-то с ней были достаточно долго. Месяцы… И она говорила… Хвасталась, что он стал её первым в плане секса. Я и представить не могу, как было на самом деле.
– Лёш… – останавливаю, сталкиваясь с его взбудораженным взглядом.
– Что?
– Я так и не поняла… Ты не мог бояться моего отказа… Ну не мог же. Ты – Бессонов… Я не верю, что у тебя были такие мысли… Вся школа была у твоих ног.
– Вся, да не вся, Рай. Мысли были… Потому что ты была слишком прекрасной для меня, – роняет он виноватый взгляд, напрягая свои огромные ручищи и усаживаясь напротив меня. Так и не оделся, конечно же. Всё отсвечивает своим торсом… Видимо, эта фигня встроена в его ДНК. Он как опознавательный столб, предупреждает меня об опасности сближения, но я, как и все, не поддаюсь… А следую к нему. Прямо как мотылёк на солнце, не боясь сгореть.
– Ты не мог знать какая я…
– Мог и знал. Знаю… И даже своими выходками с таксистом ты меня не переубедила… – усмехается он, переводя всё в шутку. И может, даже немного к лучшему. Потому что, мне кажется, я сейчас взорвусь от эмоционального напряжения.
– Мне теперь перед ним стыдно…
– Да нет. Круто было… А ещё как ты высказала ей тоже. Мне понравилось… Я реально рад, что присутствовал… Теперь мы можем начать сначала, – заявляет он уверенно, пока я мотаю головой.
– Нет. Не-а. Я точно не буду ничего начинать… - тут же отвечаю, ибо реально планировала нажать на «стоп». Да, между нами притяжение. Да – чувств очень много. Но, к сожалению, даже их недостаточно, чтобы перешагнуть через то, через что нам всем пришлось пройти… Мне кажется, мы точно не справимся. Или это я такая трусиха.
Взгляд его карих вдруг сменяется, когда он поднимает их на меня и сверлит. Не переставая, словно перфоратор.
– Не смотри так на меня…
– Как так? – звучит с хрипотцой и разочарованием.
– Остро… или жестоко, не знаю…
– Ты ещё жестоко не видела, – неожиданно встаёт он с места и идёт ко мне, пока я срастаюсь со стулом от волнения. У меня в мгновение снова голова кружится.
– Стой, где стоишь… Стой! Ты обещал! – выдыхаю на последнем издыхании, оказавшись на его кухонном столе своей задницей. Он вклинивается мне между ног и пыхтит, бодая мой лоб своим. – Обещал… - повторяю шёпотом на изломе.
– Я помню, что обещал… – скользит ладонями по моим голым бёдрам под тканью платья, вынуждая меня вновь задрожать и вцепиться в его плечи пальцами. А сам при этом утыкается носом прямо в мою шею. Туда, где отстукивает моё пламенное сердце. На самый пульс… В точку сбора мурашек, которые как сговорились.
– И что?
– И… Не могу сдержаться…