Глава 33

Рая

Я замираю у двери, совершенно не ожидая встретить Назара. Не перед своей квартирой. Не посреди ночи. И уж тем более не сидящего на полу.

Он поднимает голову и я резко выдыхаю. На его лице разливается огромный синяк. Черт, это Витя его так приложил? Выглядит ужасно.

Мы смотрим друг на друга, не решаясь заговорить. В его взгляде какое-то безумие. Он выглядит странно. Внимательно исследует меня с ног до головы, потом, словно очнувшись, резко поднимается на ноги.

— Прости, я… Я не знаю почему тут, — хриплым голосом говорит он. — Не хотел тебя беспокоить, Рая. Прости…

Он отступает назад, к лестничной клетке. Все это время смотря на меня как-то обреченно. Я чувствую как во мне поднимается волнение.

— Назар, у тебя все хорошо? — спрашиваю, когда он уже спускается на пару ступенек вниз, собираясь уйти.

Он останавливается. Оборачивается. Смотрит на меня, и в его глазах столько боли, что на секунду перехватывает дыхание.

Кивает.

Молчим. Я стою у двери, он на лестнице. Между нами метра три, но кажется — пропасть.

Я не должна быть обеспокоена его состоянием. Не должна. Он разрушил мою жизнь. Солгал. Предал. Привел в наш дом живое доказательство своей измены.

Но я обеспокоена. Проклятье, я очень сильно обеспокоена, потому что до сих пор его люблю.

— Не хочешь зайти? — слышу я свой голос. — Я как раз торт купила.

Приподнимаю пакет в руке — белый, с логотипом кондитерской. Мне так посреди ночи захотелось сладкого, что пришлось ехать на другой конец города за любимым тортом. Теперь я начинаю понимать беременных женщин.

Назар моргает. Один раз. Второй. Словно не верит моим словам.

— Ты... серьезно? — спрашивает он неуверенно.

— Да, — киваю я. — Заходи.

Он поднимается обратно по ступенькам, а я открываю дверь. Пропускаю его внутрь. Он проходит мимо меня, и я чувствую знакомый запах его одеколона.

Закрываю дверь за нами. Ставлю пакет на пол, чтобы снять куртку.

И вдруг чувствую, как он прислоняется к моей спине своей грудью.

Замираю.

Его руки обхватывают меня. Крепко. Так крепко, что почти больно. Он прижимается лбом к моему затылку, и я слышу, как он дышит — рвано, прерывисто.

— Прости, — шепчет он. — Прости, прости, прости...

Я стою, не двигаясь. Его запах окутывает меня полностью. Знакомый. Родной. Тот самый, по которому я так тосковала все эти недели.

Закрываю глаза. Позволяю себе на мгновение — всего на мгновение — насладиться этим. Его близостью. Теплом его тела за моей спиной. Тем, как его руки держат меня, будто боятся что я исчезну.

Как будто мы снова вместе. Как будто ничего не случилось. Как будто мы все еще те люди, которые любят друг друга безоговорочно.

Но только на мгновение.

Потом реальность возвращается. Холодная. Жестокая.

Я открываю глаза. Кладу ладони на его руки.

— Назар, — говорю я тихо. — Отпусти.

Он не двигается.

— Пожалуйста, — добавляю я. — Мне нужно снять куртку.

Это не настоящая причина. Настоящая причина заключается в том, что мне нужно, чтобы он перестал меня обнимать. Потому что если он будет обнимать меня еще секунду, я сломаюсь. Развернусь. Обниму его в ответ. И тогда все, над чем я работала последние недели — все стены, которые построила, вся решимость двигаться дальше — рухнет.

Он медленно разжимает руки. Отступает на шаг.

Я снимаю куртку. Вешаю на крючок. Не оборачиваюсь. Не хочу видеть его лицо. Боюсь, что увижу там то, что разобьет мое сердце окончательно.

— Прости, — повторяет он снова. — Я не должен был...

— Кухня там, — киваю я в сторону. — Пошли, чай поставлю.