Глава 1

Глава 1. Тени прошлого

Бип… бип… бип…

Этот монотонный, бездушный звук стал саундтреком моей новой жизни. Уже полгода. Шесть месяцев он впивается в мозг, отсчитывая секунды существования моих родителей. Я сижу на жестком стуле в стерильно-белой палате лондонской клиники и держу мамину руку. Она холодная. Я смотрю на ее лицо, такое спокойное, безмятежное, и не вижу в нем свою маму, прежнюю счастливую, всеми любимую Лейлу. Рядом, на соседней койке, под таким же хитросплетением трубок и проводов, лежит мой отец.

Как так могло получиться? Еще всего полгода назад, у нас была идеальная, залитая солнцем жизнь. Счастливая семья. Ужины на нашей маленькой террасе, смех, планы на будущее. А потом все оборвалось в один миг. Один неадекватный водитель, решивший, что его право на пьяную удаль важнее чужих жизней. Он отделался парой царапин. А мои родители в коме…

— Мисс Караева, добрый вечер.

Я вздрагиваю, оборачиваясь на голос доктора Эванса. Он смотрит на меня с профессиональным сочувствием, которое за эти месяцы я успела возненавидеть.

— Добрый вечер, доктор. Есть… есть какие-то изменения?

Он качает головой, и мое сердце, на долю секунды подпрыгнувшее в надежде, снова падает камнем куда-то в пропасть.

— Состояние стабильно тяжелое. Никакой динамики. Алина, я уже говорил вам… нет необходимости приходить каждый день. Они под круглосуточным наблюдением лучших специалистов. Если что-то изменится, хоть малейший сдвиг, я лично вам позвоню в ту же секунду. Вам нужно отдохнуть. Пожить для себя.

Пожить для себя. Легко сказать. Я у них одна. Они у меня — одни. Единственные близкие люди во всем мире. Родители всегда жили как-то обособленно. У них почти не было друзей, лишь пара вежливых знакомых. Сколько я себя помню, мы всегда были втроем. Когда я, будучи ребенком, расспрашивала про бабушек, дедушек, тетушек, которых видела у своих одноклассниц, они отвечали с одинаковой, заученной грустью: «Мы сироты, милая. Никого не осталось».

Прощаюсь с доктором и выхожу из больницы. Дом встречает меня гулкой, давящей тишиной. Раньше здесь всегда играла музыка, пахло маминой выпечкой, звучал папин смех. Теперь он кажется огромным и пустым. И слишком дорогим. Содержание дома, плюс счета из клиники… сбережения тают. Пришло время принять тяжелое решение. Нужно продавать дом и переезжать во что-то поменьше, в маленькую квартиру-студию. Каждая копейка сейчас на счету, каждая минута жизни моих родителей, поддерживаемая аппаратами, стоит целое состояние.

Ночью мне не спится. Я брожу по комнатам, прикасаясь к вещам, и начинаю разбирать то, что можно упаковать. Книги, посуда, одежда… Добираюсь до родительской спальни. В самой глубине отцовского шкафа, за старыми костюмами, которые он уже давно не носил, моя рука натыкается на что-то твердое. Я достаю. Это старый фотоальбом в потрепанной обложке из темно-бордового бархата. Странно. Я никогда его раньше не видела. Все наши фотографии хранились в одинаковых современных альбомах на полке в гостиной.

С замиранием сердца я открываю его. И застываю. Со страниц на меня смотрят совершенно незнакомые, молодые, почти юные Лейла и Анзор, мои родители. Это точно они, но… другие. Не лондонские, элегантные жители. На этих черно-белых снимках в их глазах горит какой-то дикий, свободный блеск. Они смеются, обнимаются на фоне суровых скал и низких каменных домов. Настоящие жители гор… Фотографии черно-белые, но мое воображение «дорисовывает» картинку: я так и вижу, как вокруг них — пронзительно синее небо, орлы, парящие над ущельями. Это будто другой мир. Я переворачиваю одну из фотографий, где мама, совсем девчонка с длинными косами, смеется, сидя на огромном валуне. Рядом с ней стоят незнакомые мне люди: женщина и мужчина с суровым взглядом… Неужели это мои бабушка и дедушка? На обороте, старыми, выцветшими чернилами, выведено четыре буквы: Ахар.

Что это? Имя? Название?

Я бросаюсь к ноутбуку, пальцы дрожат, вбивая в поисковик незнакомое слово.

«Ахар. Горный аул. Находится на Северном Кавказе… ».

Кавказ. Я, конечно, знала, что наши корни оттуда. Фамилия Караева говорила сама за себя. Но родители никогда не называли конкретного места. Всегда уходили от ответа, говорили, что перебрались в Россию, а потом в Европу, потому что «так было лучше». Лучше для кого – не объясняли. Значит, они родом из аула Ахар. Почему они никогда не показывали мне эти фотографии? Почему врали, что сироты? Десятки вопросов роятся в моей голове, не давая дышать.

И тут, словно вспышка, в голове возникает мысль. Дерзкая, безумная, но единственная, что кажется сейчас правильной. Я должна туда поехать. На их родину. Найти это место. Может быть, там, на земле предков, я найду ответы. А может быть… может быть, там я смогу вымолить для них чудо?

В ушах звучат слова доктора Эванса: «Если что-то изменится, я позвоню». Надо ехать… Вдруг там еще жив кто-то, кто помнит молодых Лейлу и Анзора? И я не буду больше одна в этой страшной ситуации…

Я открываю новую вкладку. «Авиабилеты». Пальцы больше не дрожат. Они уверенно летают по клавиатуре. Билет до Владикавказа на ближайший рейс. Оттуда, как подсказывает карта, можно арендовать машину и добраться до нужного мне места…

Клик. Билет куплен.

Я закрываю ноутбук и смотрю в темное окно. Там отражается мое бледное лицо и решительный взгляд. Внутри, в самой глубине души, рождается ледяное предчувствие. После этой поездки моя жизнь уже никогда не будет прежней.