Глава 21. Анна

Я стояла перед зеркалом и почти не видела своего отражения.

Всё казалось зыбким, нерешительным, как в предутреннем сне, когда ещё не понимаешь, где реальность, а где придуманный мир.

На мне было чёрное платье — струящееся, лаконичное, немного не моё, но именно в нём я хотела сегодня появиться. Потому что я шла навстречу неизвестному. Навстречу человеку, которого никогда не видела, но знала лучше многих.

Я пыталась привести мысли в порядок, но они разбегались, как дети, которых невозможно загнать обратно. Что я делаю? Почему я иду туда? Почему сердце так колотится, а пальцы дрожат, когда я застёгиваю серёжку?

И в тот же момент я уже знала ответ. Потому что всё зашло слишком далеко. Потому что он — Ронин стал для меня не просто набором сообщений, не просто собеседником из чата. Он стал голосом, который я слышала внутри себя. Он стал тем, с кем я разделила то, чего давно не говорила вслух. С ним мне было легко. Не потому, что он смешил или обольщал. А потому, что он был рядом — спокойно, деликатно, ненавязчиво.

Он чувствовал, когда мне нужно молчание, и не боялся этого. Говорил о вещах, которые меня волновали, но которые я прятала за иронией.

С ним я была… собой. Настоящей. И да, мне нравилось, как он думает. Какие книги он читает. Какие запахи описывает. Какие метафоры находит для тех чувств, о которых другие говорят в лоб.

Я понимала — если я иду туда, то не потому, что сошла с ума, а потому, что нашла… своё.

И всё же, мысли — коварные предатели перескочили. На него, на Данила. Я вспомнила, как он смотрел на меня в тот день. Как говорил: «Ты не обязана быть жёсткой». Как стоял слишком близко, но не позволил себе прикоснуться. Как ушёл — сдержанно, но будто с ожиданием.

Он даже не ответил на мой отказ. Ни слова, никакой реакции. И это, почему-то, кольнуло.

Я закусила губу. И в животе всё потянуло тем самым знакомым напряжением, которое никогда не приходит просто так. Я его хотела? Да.

Но могла ли я довериться ему так же, как Ронину? Нет. Или… ещё нет.

Встряхнула головой, словно стряхивая с плеч этот образ. Вытянула спину. Взяла клатч и глубоко вдохнула.

Сегодня я иду к Ронину.

И если это ошибка, я всё равно должна сделать этот шаг

Ресторан находился в центре, в одном из тех переулков, где фонари светят мягко, как будто не освещают улицу, а хранят чью-то тайну. Вышла из такси, задержала дыхание и посмотрела вверх. На фасаде было название — Terra di Luce. Светлая земля. Название резонировало внутри, и от этого стало ещё страшнее.

Поправила воротник пальто, провела ладонью по волосам, как будто этим можно было навести порядок в голове, и шагнула внутрь.

В ресторане было полутемно. Где-то звучала музыка — ненавязчивый джаз, который больше чувствуешь телом, чем слышишь ушами.

Официантка встретила меня у входа с мягкой улыбкой.

— Добрый вечер. У вас бронь?

Я кивнула, сжав пальцы на ручке клатча.

— Столик на имя Ронин.

Она кивнула чуть теплее, чем просто по протоколу.

Наверное, удивилась. Или запомнила это имя.

— Прошу, пройдёмте.

Я шагала за ней, чувствуя, как сердце начинает биться чаще. В груди пульсировало напряжение, как перед сценой, когда уже невозможно отменить выход.

Мы свернули в боковой зал, где столики стояли чуть дальше друг от друга.

Здесь было тише, интимнее.

— Ваш столик, — сказала она.

Столик у окна. На нём — свеча, лёгкий отблеск света, два бокала, салфетки с тонкой вышивкой.

Пусто. Он ещё не пришёл. Или уже здесь?

Я медленно села. Положила клатч на колени, огляделась. Люди вокруг разговаривали тихо, смеялись, заказывали вино. Смотрела на лица — чужие, случайные, и в каждом искала не его, а возможность, что он здесь.

Посмотрела на время.

21:56.

Четыре минуты.

Возможно, за эти четыре минуты я ещё могу сбежать. Возможно, за эти четыре минуты я успею пожалеть. Но нет. Я здесь, пришла, жду.