Глава 30. Гуля

Ух ты, божечки. Что происходит?

Мой затуманенный мозг отчаянно пытается сложить мысли в нужный, логический порядок, но они разбежались. В голове не мысли, а каша, густой, горячий туман и куча сумасшедших бабочек. Они летают, как слепые, и тычутся, щекочут меня изнутри, и требуют. Бастуют, буквально.

Еще, еще! Мы хотим поцелуев, хотим прикосновений, хотим ласки!

Губы горят. Кожа горит от его прикосновений — там, где он меня держал, где сжимал мою талию, где целовал, все пылает адским огнем. И мне все равно. Здесь и сейчас. Мне все равно на мои разбитые коленки, на страх, который я испытала за вечер, и на ту кучу «НО», которая должна была бы остановить нас обоих.

Ватный диск, пропитанный шипящей перекисью, аккуратно прикладывается к моей левой коленке. Жжет.

— Больно? — спрашивает Миша. Он замер на месте, глядя внимательно на меня. Его глаза сейчас совсем не ледяные. В них — тревога и что-то глубокое, темное, горячее.

— Нет, — вру.

А мне ведь больно. Больно от перекиси, но еще больнее от того, что он остановился. От этого его «Воин», от его заботы, которая прибила все мои дикие, нереализованные желания к холодным кафельным стенам. И эти чертовы бабочки меня пинают изнутри.

— Тут сильно, — говорит Миша охрипшим голосом, продолжая стирать въевшуюся в раны грязь. Он делает это так осторожно, что я едва чувствую прикосновения.

А потом он вырастает во весь свой исполинский рост. Поднимается, и его голый торс, его сильная спина и плечи заполняют все мое поле зрения. Он наклоняется и аккуратно двигает меня чуть ближе к себе, к краю стиральной машинки.

— Надо снять штаны, — говорит он, и его голос — низкий, бархатный, — сбивает мое дыхание. — Подними попу.

Я во все глаза смотрю на него. Почему-то это звучит не как приказ, а как просьба. Не могу оторвать взгляд от его губ, которые только что меня целовали.

— …там ссадины большие, надо все обработать, — добавляет он спустя секунду, и его слова, кажется, возвращают нас в реальность. В реальность, где у меня разбиты колени, а не что-то другое.

У меня туман перед глазами. Он так близко. Опять. И я, как послушная клуша, поднимаю попу.

Вжик.

Легким движением сильных, загорелых рук моя задница уже голая. Штаны скользят вниз, и я даже не замечаю холодного пластика под собой, потому что кожа пылает… Оказывается, пылает везде.

Миша аккуратно стягивает ткань с моих ног, так нежно и заботливо, обходя раны. Боже… мое бедное сердечко, кажется, еще немного, и получит инфаркт!

Какой же он… Он только что вывернул мне душу наизнанку поцелуем, а теперь, как самый заботливый врач, возится с моими грязными коленями, полностью игнорируя то, что он сейчас стянул с меня одежду. Он контролирует себя.

И как такого я смогу оставить? Ну как? После всего этого?

Опасно! Он не один, ему есть о ком заботиться — я помню разговор, слышанный в баре. Он борется за кого-то. За Вику. А я — просто случайный, напуганный эпизод. И плакать хочется, реветь, как маленькой девочке, что в очередной раз останется без сладкого.

— Ну вот, все готово.

На моих коленях уже белый порошок антисептика, присыпка, чтобы раны подсохли. Я даже не заметила, как он все сделал. Его сильные, теплые руки, которые только что отбивались от бандитов, гладят меня по ногам, мягко, убирая остатки ваты.

И опять между нами вместо воздуха повисает вязкая, горячая жижа. И душно невыносимо. Он близко. Слишком. Его пальцы, его ладонь — огромная, горячая — скользят по моей коже, чуть выше колена. Случайно. Заботясь.

Но я знаю. Мы оба знаем, что это не просто забота. Мы оба чувствуем, как сильно нас тянет друг к другу. Здесь, в этой душной ванной, после пережитого ужаса, инстинкты обострились до предела. Нам нужен этот контакт. Нужна эта откровенность. Это желание, которое с каждой секундой становится все более решенным и неотвратимым.

Я смотрю на его губы. Он смотрит на мою голые ноги, на изгиб талии. Его рука, огромная, горячая, замирает на моем бедре, чуть выше обработанного колена. И я хочу. Я хочу еще поцелуев. Хочу его. Хочу всего горячего, что он готов мне дать.

Но… момент упущен. Он снова сдержался.

А сама я никогда не смогу проявить инициативу. Никогда. Это не в моих правилах, не в моей натуре. Я жду, когда он сделает следующий шаг. Жду, как дурочка.

Поэтому, помявшись на краю машинки, я решаю взять контроль хотя бы над этой ситуацией. Спозаю со стиральной машины — мягко, чтобы не показать, как сильно трясутся мои колени. Хватаю с сушилки халат, который обычно висит на крючке, и закутываюсь в него, словно гусеница. Плотный хлопок не может унять дрожь.

Сердечко отчаянно продолжает стучать. В животе буйство крылатых, которые, кажется, сейчас разорвут меня изнутри. Но…

— Давай…

— Надо поговорить, — произносим мы одновременно.

И да. Наши мысли сходятся. Всегда. От этого становится еще страшнее. Нам нужно обсудить не только драку, но и то, что только что произошло в этой ванной.

— Пошли на кухню, — предлагаю я.

Протискиваюсь рядом с его торсом. Рядом с его кубиками… да, точно не льда, а раскаленной стали. Стараюсь идти максимально ровно, хотя внутри шатает, будто я пьяная. Пьяная от адреналина, от страха и от его запаха, который, кажется, навсегда въелся в стены моей маленькой ванной.

Я иду на кухню. Впереди маячит свет. Спасительная реальность, где можно налить чай и поговорить. Только не о том, что между нами.