Глава 21 · Дмитрий

Сижу на диване и смотрю в одну точку. Тусклый свет лампы только сильнее режет глаза и дико раздражает. Надо бы выпить чего-то. Хотя я столько раз за последние дни ходил к бару, что этот маршрут проделываю будто на автопилоте.

Надо же, почему-то даже после развода с Ритой мне не было так паршиво. Вернее было, но как-то совсем иначе. Там я чувствовал тупое опустошение, будто жизнь кончилась и на этом всё. Больше нечего ловить, всё что надо я… просрал.

Но сейчас я не только опустошён, нееет, теперь будто эту мою ноющую рану ещё и расковыряли, вывернув меня самого наизнанку, показав, что моя жизнь и правда закончилась. Когда она ушла.

Но не её.

У неё всё в порядке: новый муж, работа, беременность вот, и походу даже любовь…

Меня душит мысль, что она и правда смогла снова полюбить. Да и главное — кого??? Его? Этого бесполезного альфонса, не способного грёбаную полку в коридоре починить? Сидит на шее у жены и её престарелых родителей, а она терпит его. Да не просто терпит… Как она смотрит на него…

За что? На что? За какие такие достоинства она ему в рот заглядывает, как мне когда-то?

Блядь. Я думал, меня просто порвёт от ревности к чертям. «Пойдём, говорит, в спальню, милый». Чтоб вас!

Рывком поднимаюсь с дивана, едва не перевернув бокал на столике, и снова неизменно направляюсь к бару. Беру бутылку виски, наливаю в стакан щедро, до краев. Слегка расплескиваю, когда беру стакан. Глоток обжигает, но мне плевать, ведь внутри меня уже давно все сожжено к чёртовой матери. Даже не морщусь от гадкого пойла.

Возвращаюсь обратно на диван. Сил нет.

К чёрту всё.

Я не проиграл, ясно! не проиграл. Просто отступил. Потому что если продолжу напирать, то она точно возненавидит меня ещё сильнее, а я не могу… дышать не могу под этим её ненавидящим взглядом.

Снова падаю на диван, и уставляюсь в потолок. Хотелось бы вырубиться прямо сейчас. Уснуть, провалиться куда-то, где ничего этого не существует. Где нет её нового мужа, нет её холодного голоса, ненависти ко мне и любви в нему. Ненавижу это все. Проснуться бы сейчас в другой вселенной, там, где Рита всё ещё… моя.

Где я не просрал всё.

Телефон отвлекает меня от тяжелых мыслей тихой вибрацией где-то поблизости. Хочу игнорировать. Но раздражающий звук повторяется снова и снова, будто назло, мешая мне и дальше разрушаться до основания.

— Да что за херня… — рычу в пространство, сажусь, нащупываю гребанный телефон.

Глаза уже не фокусируются на экране, буквы расплываются. Не вижу, кто звонит. Да и плевать. Хочу выключить, но даже этого не могу сделать — не помню чертову комбинацию клавиш. Вот черт…

Беру трубку, только чтобы отшить, кто бы это ни был…

— Дима… — тут же вырывается из динамика. — Димочка, спаси меня!

Я замираю. Голос жалобный на грани истерики. И в первое мгновение мне даже мерещится, что это Рита. Сердце срывается в безумный бег. Я резко сажусь на диване и прочищаю горло, чтобы спросить, что у нее случилось.

Но голос из динамика опережает меня:

— Мааась, ну ты меня слышишь⁈

И тут до меня доходит. Не она. Конечно же не она. О чем я только, идиот, думаю? Это всего лишь её жалкая пародия. Карина.

— Что бы у тебя там не случилось, мне не интересно, Карин, — хриплю, сдерживая злость о того, что эта девица оказалась слишком навязчива и уже изрядно достала меня своими звонками. — Я уже неоднократно сказал: мы расстались. И теперь все твои ночные гулянки — не в моей компетенции. Так что если и правда что-то серьёзное — звони в полицию.

— Нельзя в полицию! Они нас убьют! — визжит она так, что у меня уши закладывает.

Я уже готов отшвырнуть телефон в сторону, прекрасно зная, что Карина та еще королева драмы. Но тут в динамике прорывается мужской гогот:

— Ну вот, я ж сказал, что нет у Филата никакой жены. Это шлюшка обычная, и ничего он нам за неё не сделает, так что…

Голоса какие-то знакомые, но мне честно — плевать на них. Как и на Карину. Она ведь и правда шлюшка, прикрывающая свою основную деятельность блогерством. Вот видать и нарвалась на приключения, которых вечно искала на свой зад.

Собираюсь уже сбросить, и отправить кого-нибудь из ребят проверить, что там у них за «прелюдии» такие мерзкие. Еще не хватало, чтобы мне на совесть завтра статьи по всему интернету пестрели: «тело Карины Р. нашли в лесополосе с признаками»… Мне эти проблемы не нужны.

Но не успеваю положить трубку, как вдруг слышу новый вопль этого «тела» из динамика:

— За меня может и нет! Но за эту… за нее точно порвёт!

Замираю, привлеченный странной формулировкой.

— Она на самом деле его жена! — орет Карина. — Ну же, скажи им, идиотка! Или хочешь, чтобы нас тут всех выебали из-за твоей тупости⁈

Да нет же. Что бы Рита забыла с Кариной на одной тусе? Им вообще не по пути. Так что это снова фарс, но…

— Конкретно, чтобы выебали тебя, я вообще не против, тварь! — вдруг… голос.

До боли знакомый. Родной. Насквозь пропитанный ядом и… страхом.

Я стремительно трезвею, сжимаю телефон так, что пальцы белеют.

Это Рита. Моя Рита. И она там. С Кариной. С какими-то утырками.

— Рита! — рявкаю я в трубку, но на том конце уже сбросили.

Пробую набрать снова. Телефон выключен.

Еще раз. Все тщетно.

Черт бы меня побрал. Только ни это…

И где мне теперь ее искать?