Глава 2

Эмилия – Ты прекрасна, – произносит муж, обнимая меня сзади. Я стою возле зеркала и осматриваю себя. Жемчужное платье, рыжие всполохи волос, собранные в аккуратную прическу-ракушку. Я выгляжу и правда хорошо несмотря на то, что мой образ был безжалостно испорчен порывом страсти мужа. – У меня есть подарок. Закрой глаза, Эми, – шепчет на ухо, опаляя кожу дыханием. Мурад, как фокусник, достает откуда-то футляр. Щелкает ювелирная мини-шкатулка. По шее скользит прохладная полоска. Я открываю глаза и вижу между выпуклых ключиц бриллиантовую каплю-подвеску. – Она потрясающе красива, – выдыхаю. Мурад ударят поцелуем мою шею, заводит руки под грудь. – Эмилия, она не сравнится с тобой. Ты готова? – спрашивает муж. Я выныриваю из его объятий и смотрю в глаза Шагаева. – Ты не хочешь ехать? Давай останемся дома, – без раздумий говорит муж. – Нет, просто я хочу тебе сказать сейчас. Не хочу ждать вечера, – глажу его ямочку на волевом подбородке. Мурад замирает в ожидании. Что-то внутри гложет, беспокоит, но я набираю воздуха в легкие. Хочу сказать о беременности, и в последний момент что-то подводит… Толкает в спину, между лопаток, и словно сцепляет губы вместе. Скорее всего, всему виной тотальная занятость моего мужа. Которая, как часто бывает, охлаждает даже самую сильную любовь. Мы невольно отдаляемся, хотя наши чувства все также горячи, а ночи вместе наполнены страстью и огнем. – Мурад, если бы я была беременна, мы могли бы проводить больше времени вместе? – говорю мужу одними губами. Он меняется в лице. Вместо холодного бездонного взгляда в его глазах плещется теплота и любовь. – Эми, родная. Ты мое счастье. С чего вдруг такие вопросы?! Бизнес – это вынужденная занятость, я обеспечиваю нас, а не убегаю от тебя на работу. Я уже обдумал, и как только ты забеременеешь, мы уедем в Европу или на острова. Куда ты захочешь. Так ты… Да или нет? – сбившимся от волнения голосом произносит и кружит меня, отрывая от пола. – Нужно поехать к врачу, – ежусь, уходя от вопроса. Реакция Мурада, его слова любви и море поцелуев, заставляют нас задержаться еще ненадолго. В машине едем рядом, Шагаев держит меня за руку, будто никогда не отпустит. Поглаживает мои тонкие пальчики, сжимая в крепкой ладони. – Кто тебе звонил? – спрашиваю по дороге. – Брат. У Булата какие-то сложности, а я ему должен помочь, – с легким раздражением объясняет. – Я не думала, что вы помирились. Вы ведь, вроде бы, не общались. – Приходится из-за бизнеса, – кратко отрезает муж. – Кстати, ресторана не будет. Мама решила праздновать дома. Не знаю, чем вызвано такое решение, но я думаю лишняя помпезность после смерти брата отца ни к чему. Я бы вовсе не праздновал. Мурад хмурится, сеть мелких морщинок покрывает высокий лоб. Я глажу его черные волосы, которые на ощупь как шелк. Муж заметно смягчается. Тем временем подъезжаем к особняку его отца. Обилие люксовых автомобилей заставляет поежиться от непривычки. С трепетом Мурад держит меня под руку, помогает выйти из авто. Я чувствую себя как на выставке. Стоит сделать шаг по мощеной камнем дорожке к дому свекра, сразу же в меня вонзаются несколько пар любопытных глаз. По коже словно сотни мелких иголочек ударяют. Я никак не привыкну к тому, что приходится вращаться в таких кругах. Еще вчера я была дизайнером, а сегодня одна подвеска, подаренная мужем, стоит как несколько моих зарплат в прошлом. Я выпускаю руку мужа, Мурад идет к отцу, который приветственно здоровается со мной. Муж говорит о чем-то с отцом, спорит с ним. Они удаляются, а я остаюсь одна, в толпе гостей. Ловлю проходящего официанта с подносом напитков. В горле пересохло, меня мучает жажда и откровенно хочется поскорее оказаться дома. Делаю глоток безалкогольного коктейля и тут же оборачиваюсь. – Эмилия! Эмилия! – кто-то сбоку зовет меня. Моя свекровь машет мне рукой, отделяясь от нескольких женщин в элегантных брендовых нарядах. А позади нее тащится Марина, придерживая свой беременный живот. – Эмилия, где мой сын? – спрашивает, придерживая меня под спину. – Он ушел с Гасаном Алимовичем. Поздравляю вас, Диана Георгиевна, – обнимаю свекровь и осыпаю ее пожеланиями в праздник. Она обнимает меня в ответ, делает комплименты моему внешнему виду. Сбоку Марины вырастает ее подруга, Маргарита, которую я видела в фитнес-центре. Парочка неприятных напыщенных девиц тут как тут. – Марита и Мариша пришли меня поздравить, – объясняет мне Диана. Я сразу поняла, что Маргарита неслучайная персона. – Булат придет? – встревоженно спрашивает Марина. – Не знаю, – мотает головой Диана. – Мне очень жаль, что вы расстались. Может, беременность вас сблизит заново? Маргарита кивает головой, как болванчик. Поддерживает подругу чрезмерно, хотя, по-моему, Марина была виновата в их разрыве. – Булат! – взвизгивает Марина. Я оцениваю реакцию брата моего мужа и невольно пугаюсь. – Что ты здесь делаешь?! – рыкает на свою бывшую жену Булат, никого вокруг не замечая. – Я… Я… – хлюпает ртом Марина, хватаясь за живот. – Какого хера тебе тут нужно?! – впивается в ее руку железной хваткой. Звериный взгляд Булата падает на ее живот. Она беременна не от бывшего мужа. Булат хватает Марину, но вмешивается Диана. – Сын, прекрати! Она моя гостья, хватит! Иди к отцу, не нужно показывать гостям, что у вас не все в порядке. – Не все в порядке?! Мама, она трахалась… – он замолкает, играя желваками и быстрым шагом скрывается в доме. Пульс стучит от волнения в висках. У Марины глаза на мокром месте, и Марита уводит ее в дом. – Я так опечалена, что Булат ненавидит Марину, – с сожалением произносит свекровь. – А как вы? Как твои дела, дорогая? Ты так похудела, что хочется тебя откормить, уж прости. Диана смеется и разговаривает со мной обо всем и ни о чем. Гости новой волной прибывают на открытую площадку возле дома, где накрыты изысканные столы и снуют официанты. От вида еды и разгулявшихся нервов, мне становится не по себе. – Я пойду в дом, – спрашиваю у Дианы. – Иди, детка. А я пообщаюсь с подругами, – говорит Диана Георгиевна. То, что сын поругался с невесткой, ее мало волнует. Диана любит свиту, и чтобы все вертелось вокруг ее персоны. Я ухожу в дом, спешу в гостевую ванную комнату. Стоя за дверью, я слышу эмоциональный разговор Мариты и Марины. И они говорят не о Булате, а обо мне и о моем муже....