Глава 4

Я замерла на месте. Разговаривать с Артёмом не было ни малейшего желания. Особенно после всего, что случилось сегодня. Мы официально разведены – он сам этого добивался, сам настаивал. Так с какой стати он теперь явился сюда, ко мне домой посреди ночи? – У тебя и так всё хорошо, – тихо сказала я, сдерживая дрожь в голосе. – Дом, квартира… Кстати, подарок твоих родителей, делить её мы не будем. Поэтому приходить сюда незачем, сам понимаешь. Артём усмехнулся и сделал большой глоток прямо из горлышка бутылки. – Мы столько лет прожили вместе, – протянул он нагло, – имею право заявиться, когда захочу. Я почувствовала, как внутри нарастает раздражение. Алкоголь явно развязал ему язык. – Нет, Артём, не имеешь, – отрезала я. – Я не хочу тебя видеть. Честно говоря, мне жаль, что твоя Вероника оказалась именно таким человеком, но… – Что “но”? – он прищурился. – Каким человеком? Стервой, да? Признай уже! От последних слов меня передёрнуло. Произнося это грубое слово, он буквально выплюнул его мне в лицо. Я замотала головой. – Прекрати, – тихо сказала я. – И уходи. Пожалуйста. Артём словно не слышал. Он сделал шаг ко мне, нависая, сжал горлышко бутылки так, что побелели костяшки. – Ты что, разлюбила меня? – выпалил он сдавленным голосом. Я прижалась спиной к двери, чувствуя, как меня охватывает паника. Бывший муж смотрел неотрывно, требовательно ждал ответа. Господи, да что же он хочет услышать? Зачем он вообще пришёл? Я закрыла глаза, сделала глубокий вдох и чётко произнесла: – Да, Артём. Наверное… да. Прости, но я тебя больше не люблю. На несколько секунд повисла тишина. Я сама удивилась тому, как спокойно это прозвучало. Даже легче стало, словно камень с души упал. Артём молча смотрел на меня. По его глазам было видно: таких слов он явно не ожидал услышать. Я воспользовалась его замешательством. Резко распахнув дверь квартиры, я шагнула внутрь и тут же захлопнула её прямо перед носом бывшего мужа. Затем дрожащими руками повернула ключ в замке. Щёлк, щёлк – защёлкнула все замки, какие были. Лишь после этого позволила себе разрыдаться. Беззвучно сползла спиной по двери и опустилась на пол. Меня душили рыдания. Кажется, я хрипела, хватая воздух ртом, и не могла насытить лёгкие кислородом. До чего больно… Боже, как же больно! Казалось, эта боль разрывала грудь изнутри. Перед глазами вставали образы, один страшнее другого. Вот свежая, сегодняшняя картина: Артём кружит Веронику в танце на глазах у всех, на ней алое вечернее платье, и они целуются, не стесняясь даже собственных детей… А теперь, повздорив с любовницей, мой бывший приходит за утешением ко мне. Ко мне! Как будто ничего и не было. Как будто можно вот так просто перешагнуть через всё и вернуться. Нет уж, милый, не выйдет… Я всхлипнула и закрыла лицо дрожащими ладонями. Слёзы текли между пальцев. В голове против воли всплыло другое лицо – большое, мужественное, с яркими синие глазами. Роман… Его глаза. Его прощальная улыбка у подъезда… Как же хорошо и спокойно мне было с ним буквально час назад. Так хорошо, как не было уже давным-давно. В коридоре раздался грохот – это хлопнула дверь на лестничной площадке – и шум лифта, уносящегося вниз. Артём ушёл. Ну и пусть. Всё закончилось, и к прошлому возврата нет. Не будет. Никогда. * * *Я не знаю, сколько просидела так под дверью, тихо плача. Но мои слёзы иссякли далеко не сразу. Лишь когда внутри осталась одна опустошённость, я заставила себя подняться. Ватными шагами прошла в спальню и рухнула на постель, не раздеваясь. Боже, какой же адский выдался день… Мой телефон, брошенный на тумбочке, разрывался от сообщений. Я с неохотой потянулась к нему и пролистала последние чаты. Как и ожидалось – свадьба Ани стала главной темой дня. В коллективном чате полыхал настоящий пожар: одни коллеги поддерживали меня, другие – обвиняли. «Ну и овца ты, Денисова, всю свадьбу испортила!» – гласило одно из свежих сообщений. «Сама осталась без мужика, вот и нагадила подруге!» – вторило другое, не менее злобное. «Вероника эта дрянь, а Кристина всё правильно сделала!» – защищала меня третья коллега. Сил не было что-то отвечать или доказывать. Я швырнула телефон в сторону. Ну их всех… Пускай судачат. Завтра всё равно на работу, придётся смотреть в глаза этим людям. Не хотелось никого видеть, но надо – куда деваться. Неожиданно экран моего телефона снова засветился, но на этот раз это был не чат. Пришло новое сообщение в мессенджере – от неизвестного номера. Я устало потянулась за телефоном и открыла его. «Привет самому красивому доктору на свете, как ты?» – высветилось на экране. Я заморгала, не веря. Неужели… Роман? Да, это точно был он. У меня внутри всё вдруг перевернулось. На лице сама собой расплылась глупая улыбка. Господи, как же приятно… Как я рада, что он написал. Слёзы высохли в один миг, настроение подскочило до небес. Я уставилась на сообщение, и радостное счастье накрыло меня с головой. Ещё не успев придумать, что ответить, я вдруг вздрогнула от звонка: Роман сам набрал мой номер. Торопливо приняв вызов, я прижала телефон к уху. – Алло… – проговорила я чуть охрипшим после слёз голосом. – Привет, это снова я, – в трубке раздался чуть смущённый глубокий голос. – Ты как добралась? Я всё думал о тебе… Вдруг не уснёшь, на душе кошки скребут. Решил написать, потом думаю – лучше позвоню… – Спасибо… Мне очень приятно, правда, – прошептала я. – Со мной всё в порядке. На том конце провода Роман облегчённо вздохнул. Этот вечер я запомню на всю жизнь. Мы говорили, говорили, говорили… Казалось, времени не существует. Я смеялась, жаловалась, благодарила его снова и снова за то, что он для меня сделал. А он рассказывал что-то забавное, шутил, расспрашивал про девочек… Оказывается, у нас было столько тем для беседы. Я словно попала в другой мир – светлый и добрый, где нет места боли. Даже усталость ушла куда-то. Я поймала себя на мысли, что совершенно счастлива просто слушать его голос. И вот – половина первого ночи. Я всё ещё с телефоном у уха, лежу на спине и смотрю в потолок, а улыбка никак не сходит с моего лица. – Ого, уже сколько времени! – спохватилась я, услышав, как Роман зевает на том конце. Видимо, он тоже расслабился и потерял счёт времени. – Тебе завтра с утра на работу? – Нет, я завтра как раз свободен, – ответил он. Я почувствовала, что он немного колеблется, прежде чем добавить: – Слушай… Кристина… Я вот всё думаю… Можно, я тебя приглашу завтра вечером на ужин? Этот вопрос застал меня врасплох. Я даже вздрогнула. На несколько секунд замолчала, лихорадочно соображая. Меня приглашают на свидание… Так? Да, похоже на то. Я свободная женщина, уже несколько месяцев как. Кроме заботы о детях, я никому ничего не должна. Но всё равно… я вдруг растерялась, как девчонка, у которой впервые в жизни попросили номер телефона. – Кристина… ты здесь? – раздался в трубке чуть встревоженный голос. – Извини, может, не стоило так неожиданно… – Нет-нет, всё хорошо! – я торопливо очнулась. Сердце моё билось часто-часто, и я сглотнула, собираясь с духом. – Давай… Давай сходим завтра куда-нибудь. Буду рада. – Отлично, – обрадовался Роман. – Тогда я заеду за тобой после работы, часиков в семь. Подумай, куда бы ты хотела пойти. – Договорились, до завтра, – мягко сказала я. – Спокойной ночи, Кристина. – Спокойной ночи, Рома. Когда звонок завершился, я ещё долго лежала, прижимая телефон к груди. Господи, за что мне такое счастье? Я боялась спугнуть этот хрупкий росток радости, боялась даже дышать лишний раз. Но внутри меня уже всё пело. Наконец я вскочила и бросилась к шкафу. Завтра ужин с ним… Что же надеть? Как безумная, я начала перебирать вешалки. Я вытаскивала одно платье за другим, прикладывала к себе, отбрасывала, потом хватала следующее. Боже, что же выбрать? Хочется быть неотразимой… Через пару минут хаоса мой взгляд упал на лёгкое голубое платье из шифона. Я никогда не надевала его – всё ждала какого-то особенного случая. Что ж, кажется, этот случай настал. Я бережно достала платье и поднесла к груди. Такое нежное, воздушное… Не слишком ли романтично? В конце концов я взрослая женщина, у меня дочери почти восемнадцать лет, а я тут перед зеркалом краснею, как школьница. Но, честно говоря, мне было всё равно. Я хотела быть для него самой красивой… Я улыбнулась собственному отражению. В глазах блестел незнакомый огонёк. Господи, неужели это я? Как давно я не ощущала ничего подобного… В этот момент мой телефон опять завибрировал, оповещая о новом сообщении. Быстро схватив его, я увидела, что мне написала… Аня. Моё сердце тревожно сжалось. На экране высветилось её имя и значок вложенной картинки. Перехватив дыхание, я открыла сообщение. Картинка развёртывалась медленно, но в ту же секунду я почувствовала, как у меня холодеет всё внутри. На фото была сама Аня: она сидела на полу у кровати в своей белой подвенечной фате, а вокруг неё были рассыпаны пузырьки и упаковки от лекарств… много, очень много таблеток. Ниже крупными буквами значилась жуткая надпись: «В моей смерти прошу винить Кристину Денисову». – Нет… – выдохнула я, и телефон выпал из моих ослабевших пальцев. – Нет, нет, нет… Только не это… – повторяла я шёпотом, глядя, как экран мерцает на полу.