Глава 5. Часть 2

* * *

Безлюдный дом. Просыпаюсь к утру в гостиной. Лёжа на мягком ковре у камина. Рядом стоит бутылка, на дне виднеются остатки янтарной жидкости; ведро со льдом дало конденсат и вокруг расползлась уже заметная лужа; а за решеткой ещё тлеют угли. Спрашивается нахрена мне был нужен огонь? Для тепла? В конце лета? Видимо, стало совсем одиноко. А огонь дарит тепло, ощущение уюта и света.

Взлохмачиваю волосы пятерней. Отпиваю прохладной воды из ведёрка. Глотку сушит. Бошка трещит. А вокруг тишина. Должна быть как минимум. Мисс Хелен с малышкой в больнице. Всеволод рядом с ними. Юлька с Котей заявится через сутки. Прислуга отпущена, так как без надобности. И один я вчера пережрал. Отчего-то решив, что в алкоголе можно забыться. Можно. Если пить не просыхая долгие дни, а так, всё только нагнетает и приводит ситуацию к худшему.

Помню как добрался назад. Третий заказанный виски всё-таки выпил. Сел за руль врубив подборку мисс Хелен. И плавно покатил к дому под фортепианные сонаты Бетховена. Классика успокаивает. Настраивает на нужный лад. Меня, кажется, на сигары и литр двухсолодового, в комплекте с камином.

Сложно оценить то, что этому предшествовало. Тем более, если ты этого совсем и не помнишь. На мне рубашка и брюки. Пиджак с кольцом где-то скинут. Обувь тоже. В стороне от бутылки лежит телефон. Стрёмно взять в руки и ознакомиться с исходящими и общей историей.

Ломаюсь с десяток секунд и всё же захватываю его, откидываюсь назад. Пить больше нельзя. Впереди полный пи*дец и работа. При мысли о последнем прокалывает болью в висках. Выдаю протяжный болезненный стон. Документы и всё по контрольному пакету, — не получил и не подтвердил со спецами стыковку. Получать от Бажена, итак, есть за что, а теперь добавится это.

Звучно матерюсь в голос, всматриваясь в экран. Сообщения. Какие-то голосовые. Звонки. Адресату без подписи. Да какого хрена?

— Кир, я ещё сплю, — доносится недовольное бурчание позади.

Не веря ушам, оборачиваюсь на сто восемьдесят, упираясь в полукруглый светлый диван. На нём, укрывшись пледом и подложив под голову декоративную подушку, реально ещё досыпает девчонка. И не абы какая. Та, которой вообще здесь не место! Карина.

— Ты какого хрена тут делаешь? — взрываюсь неласково.

— Подрабатываю ночами.

— Мартини с водкой не видно.

— Так я за еду, — хмыкает, отворачивается. Плед сползает. Под ним всё та же одежда. Как и вчера. У отца, в машине, в ресторане.

— Да как ты тут оказалась? — не унимаюсь, пытаясь хоть что-то вспомнить. Читать переписку противно. Даже не хочу знать, что выдал в подобном. Голосовые и вовсе сразу в утиль. А звонки… Несколько штук с длительностью более получаса. При моей привычке объясняться по делу внятно и кратко?!

— Милый, ты мне ночью мозг сделал, — выпаливает недовольно и сонно. — Если хочешь продолжить, то давай лучше не надо!

— Полный бред, — усмехаюсь и выдвигаюсь на кухню в поисках аспирина. Бросая, лежащей рядом: — Если реально так, значит было за что. Заслужила.

— Отлично, — соглашается холодом. И всё же поднимается. Слышу телодвижения за спиной. Нервное сопение. — Кофе сделай и я уеду. В следующий раз, как накроет, не смей мне звонить. Обращайся к дипломированным мозгоправам. Я больше не стану среди ночи срываться и ехать непонятно куда и непонятно зачем! Чтобы поутру, ещё и вместо "спасибо" услышать, что подобное заслужила!

Кофемашина превращает в зловонную жижу одну из капсул. Вторую делаю ей. Задумчиво и молчаливо.

— Понял? Принял? — заключает раздражённо и звонко. — Окей. Забыли обо всём вышесказанном. Проехали.

Выдвигаю к ней чашку. Забирает и отворачивается. Вся взъерошенная. Сонная. Ещё более вредная, но не менее красивая.

— Камер в доме нет, я всё равно не вспомню минувшей ночи, так что не играй в обиженку. Бессмысленно.

— И не собиралась, — фыркает не найдя ничего хорошего в кофе. Кружка остаётся на столе наполненная на половину. Или же опустевшая? Как она могла потерять половину, если изначально пустая и целостная? В этом случае только добор. И сданный тест на нездоровый оптимизм, только вот…

— Не пей больше. В таких количествах, — дополняет она объёмно. — Тебе это вредно.

Уходит к порогу. Обувает туфли. Молчу. Провожаю взглядом. Охрана выпустит. Без предупреждения. Надо только вдолбить в этих засранцев неприложную истину: не впускать её больше.

— Сдай отчёт как можно быстрее и проваливай, — отчеканивает приходящие мне раннее мысли. На лице маска схожего безразличия. Бесшумно прикрывает за собой дверь. Пропускаю звучный смешок. Я бы сейчас оглушил дом звучным хлопком. Но она не такая: куда ни плюнь в мелочах манерность, жеманность, воспитание.

Через силу вливаю в себя кофе и иду в душ. Смутно понимаю происходящее. Она была здесь и за всю ночь я поимел лишь её мозг? Остальное не привлекло внимания? Да ну бред… Из ряда вон выходящее.

А в мыслях неминуемо бьётся расклад: звонки идут на диктофон; история сообщений осталась; голосовые восстановлю по щелчку… Стоит ли тратить на это время или оставить как есть?

"… я не стану больше среди ночи срываться и ехать не пойми куда…" Эта фраза так и пульсирует в мыслях, вслед предыдущей"… в следующий раз, как накроет…"

Протяжно матерюсь и иду разбираться и с этим, помимо текучки. Оставлю как есть-рецилив повторится. Она права. Следующий раз реально будет. А если разобраться и заглушить всё внутри, возможно пронесёт. Тогда действительно сдам отчёт и свалю подальше. Туда, откуда невозможно ни написать, ни позвонить. Придется вырывать из себя мысли о ней другими доступными способами.