Глава 5

Я в душе целую вечность. Вода льется тяжелыми, горячими потоками. Она смывает аромат моих духов, смешанный с парфюмом мужа, запах фальшивых улыбок, притворных тостов…

Звук льющейся воды заполняет всё пространство, мою голову, вытесняет мысли. Я смотрю, как струя ударяется, разлетается на тысячи брызг, дрожит, пенится. Как моя жизнь, которую я считала счастливой.

Резкий удар — и всё рассыпалось.

Слышу за дверью шаги мужа. Он не стучит, не зовёт меня. Он просто ждёт…

Подставляю ладонь. Вода обжигающе горяча, но я не отдергиваю руку. Боль — якорь. Она держит меня здесь, в этом помещении, не даёт развалиться на частички пыли, которые просто смоет в сток.

Я наблюдаю, как вода обтекает мои пальцы, устремляется вниз по линиям судьбы на ладони, смывает всё: обещания, планы, имя, которое я носила много лет.

Моё отражение в запотевшем стекле расплывается, как акварельный портрет, написанный рукой неопытного художника.

Поворачиваю кран и прислушиваюсь — за дверью тишина. Ни шагов, ни скрипа паркета. Только гул холодильника, доносящийся из кухни.

Пора выходить.

Я вытираюсь полотенцем, накидываю на себя халат, на автомате расчёсываю волосы, наношу на лицо крем.

Приглушенный свет ночника в коридоре отбрасывает длинные тени. Я ступаю босыми ногами по паркету, стараясь переносить вес с носка на пятку, чувствуя себя вором в собственном доме.

Дверь в спальню приоткрыта. Подхожу ближе и заглядываю в комнату.

Муж спит.

Он раскинулся на кровати, как хозяин мира, заняв и мою половину. Выражение лица блаженное. Впечатление, что ему снится что-то приятное.

Бросаю взгляд на прикроватную тумбочку — телефон там. Макс не расстается. Всегда носит с собой.

Ненависть подкатывает комком к горлу. Такая острая и невыносимая, что я почти задыхаюсь. Хочется кричать, хочется стянуть с мерзавца одеяло, разбудить, вытолкать из квартиры.

Но вместо этого я медленно выдыхаю. Я здесь не для истерики.

Телефон лежит экраном вниз, как всегда. Как всегда…

Протягиваю руку.

Пальцы дрожат. Я сжимаю их в кулак, заставляю успокоиться, и снова тянусь к гаджету.

В этот момент он начинает ворочаться. Он стонет, бормочет что-то невнятное: «Мм… не надо… Перестань, не сейчас…На увидят. Ты совсем что ли? Нет»...

Снится любовница.

Ну, давай, мерзавец, назови её имя.

Внезапно муж открывает глаза. Они мутные, будто затянуты пленкой. Смотрит сквозь меня.

Время останавливается. Я не дышу.

Но Быков просто моргает, губы его беззвучно шевелятся, и он с глухим стоном переворачивается на другой бок, спиной ко мне.

От волнения ноги подкашиваются. Держась за край тумбочки, гашу ночник.

Только оказавшись на кухне, я провожу пальцем по экрану смартфона. Он вспыхивает, требуя пароль.

Ввожу дату рождения Макса — неверно.

Дату нашей свадьбы — мимо.

Год рождения дочери— снова не попадаю…

Глупо думать, что Макс использует простой пароль. Наверняка, это что-то хитромудрое, неочевидное. Ему есть что скрывать…

Я кладу телефон на стол и опускаю голову на сложенные руки. Усталость накрывает меня с головой… Надо идти спать. А утром снова улыбаться, варить кофе, целовать в щеку. И так до следующего раза, пока я не сойду с ума…

И тут экран смартфона вспыхивает, и на нём высвечивается знакомое имя — Альбина.

Альбина... Жена Влада. Привлекательная молодая дама с пышными формами и насмешливым взглядом. Сегодня она была в обтягивающем бардовом платье. Смеялась громче всех... Смотрела на Макса дольше, чем положено.

Хоть звонок в три часа ночи еще не доказывает, что она его любовница. Может, это просто звонок. Может, у Влада что-то случилось...