ГЛАВА 2

Совет разошёлся недовольный. Фогель и Крейн удалились вместе - наверняка обсуждать, как извлечь выгоду из этого безумия. Остальные разъехались по своим землям - ждать.

Фелиция осталась в зале одна.

Села на ступень трона - туда, где обычно сидеть не положено. Стянула шпильки, и рыжие волосы тяжелой волной упали на плечи.

— Фред, — позвала она тихо.

Секретарь всё ещё топтался у двери.

— Да, ваше высочество?

— Ты знаешь что-нибудь об орках? Кроме того, что говорят на советах?

Фред подошёл ближе. Подумал. За это она его и ценила - он сначала думает, прежде чем говорить.

— Они кочевники. Живут кланами. Зелёные орки - самые многочисленные.

— Кочевники… и у них есть предводитель?

Дракмор. Железный Коготь.

— Вождь, ваше высочество, или вожак,— поправил Фред. — Именно он выбирает, куда клан отправиться дальше и он определенно… сильнейший орк в клане.

Еще бы. Фелиция все еще держала письмо в руках, думала о странном почерке - автор явно не привык писать и это вышло у него с трудом. Но все же…

Орк сам написал принцессе. Когда такое было? Обычно им было все равно на попытки людей их урезонить, а договор мира - орки никогда не хотели мира. Они просто жили, как хотели и не обращали внимания на людское возмущение.

— Этот Дракмор… ты знаешь о нем что-нибудь? — спросила, особо не надеясь.

— Орки не ведут летописи о себе и не пишут книги, — пояснил Фред неловко, будто ему стыдно за то, что такой информации просто не существует. — Но я знаю кое-что о вожаках…

— И что же?

— Если вождь дает слово - он его держит. Даже с врагами. Это правило всех орков, но они нередко им пренебрегают, но вожак… обязан быть честным и справедливым.

— Откуда ты это знаешь?

— Читал, — Фред виновато пожал плечами. — В старой библиотеке. Там есть книги, которые никто не открывал лет сто. Одна - про обычаи южных народов. Оркам там не льстили, но и не врали. Сказано, что они жестоки, но справедливы. Если уж ненавидят, то в лицо. Если дали слово - исполнят.

Фелиция кивнула. Погладила письмо на грубой бумаге.

— «Дракмор, Железный Коготь», — прочитала она снова. — Красивое имя для врага.

— Вы действительно поедете? — спросил Фред. Он явно в это не верил.

— Да, — сказала Фелиция. — Потому что если я не поеду, то через год мы будем хоронить не двух фермеров, а две деревни. А через пять - война дойдёт до этих стен.

Она поднялась, поправила платье и пошла к выходу.

Спина прямая, уверенная, но в душе неразбериха.