Глава 18 — О чем мечтают девушки

Измученная, падаю лицом вниз, поперек кровати.

Вежливый стук в дверь.

Это точно не Макс! Это Зоя… Поэтому позы я не меняю.

— Войдите… — мычу, стараясь погромче.

— Доставка Максиму Марковичу.

— Мхм. Спасибо. Положи где-нибудь, пожалуйста.

— Чем-то помочь?

— Нет. Спасибо.

Императорское семейство так и не явилось. Мы ужинали вдвоем с Алексом.

На часах десять, но я так устала, что у меня ощущение глубокой ночи.

— Завтра, в шесть тридцать ты выезжаешь. Во сколько разбудить?

— В шесть…

— Что приготовить на завтрак?

— Не надо никого поднимать так рано из-за меня. Я съем какой-нибудь бутерброд. Боже, как я устала от всего этого…

— Любая девушка мечтает быть на твоём месте, — вздыхает Зоя.

— Это когда весь твой день убит на маникюр, эпиляцию, брови, ресницы, маску для лица, маску для декольте, корсет… Корсет, Зоя! Надеюсь ни один кит ради этой сомнительной эстетики не пострадал! А ещё как протягивать ручку. Ты знаешь, что есть с десяток разных вариаций? Кому я буду ее протягивать, Зоя?! Я что — Маргарита на балу Воланда? А ещё — способы поворачивать голову, на камеру, правильно улыбаться, чтобы хорошо выходить в кадре репортажной съёмки. Ты знала, что что нельзя улыбаться просто так? Можно или губами, или глазами. А вместе — нет! Чокнуться можно! Этими ритуалами нечаянно Сатану можно вызвать! Об этом, по-твоему, мечтают девушки??

— О, да! — мечтательно и чуть завистливо.

— Они, тогда, сумасшедшие, — не нахожу иных объяснений. — А что там за больница, Зоя?

— Клиника современной косметологии.

— Понятно. Завтра экзекуция будет продолжена. Спокойной ночи.

— Спокойной ночи, Мелания.

Дверь закрывается.

Брендовые пакеты, оставленные на кресле в этот же момент съезжаю и… один из них падает на пол. Оттуда вываливается прозрачный пакет с женским бельем и ещё вещи.

Это мне? Обещанное белье?

Помимо нескольких комплектов белья там, слава всем богам, оказывается ещё и белый спортивный костюм, кроссовки, носки, футболки.

Комплекты, конечно… — скептически разглядываю белье. Только на фотосессию такое надевать! Макс вообще знает, что есть нормальное человеческое повседневное белье? К нему, наверняка, девочки в постель приходят в чем-то эдаком.

От мысли о его "девочках" становится досадно и неприятно.

Очнись, Мелания! Он не принадлежит тебе. У вас договорняк. И то, что он иногда переходит личные границы — это просто распущенность, а не симпатия.

После душа, надеваю на себя шелковый комплект "Almond" — читаю на этикетке. Он в цвет моему маникюру. Молочно-розовый. Очень нежный. Единственный без кружева. На удивление оказывается удобным и невесомым.

Причесываю волосы, ставшие на десять сантиметров короче. Больше не пушатся. Лежат идеально ровной пеленой.

Ныряю под одеяло, расслабляясь…

— Выключи свет, пожалуйста.

Гаснет.

Интересно, как зовут наш ИИ?

— А можно включить мне музыку?

— "Какую музыку предпочитаете?"

— Оу! — подлетаю в положение сидя, испугавшись внезапного женского голоса.

Черт…

Хватаюсь за сердце.

— Можно мне… эм… а что обычно слушает Максим, когда засыпает? Можно, его подборку?

Собралась "подглядывать" за наследником?

Да…

Лучше бы ты вспомнила, зачем вообще пришла сюда!

Завтра, ладно? — договариваюсь со своей совестью.

— "Альбом Неоклассика".

Закрывая глаза, уплываю в звуки придворного вайба и классических симфонических переливов.

Как неожиданно, Максим Маркович… Вы умеете удивлять.

Выключаюсь почти сразу же. Мне снится сон, что я на балу. А Максим — принц. И прекрасные женщины вздыхают по нему…

Но танцует он только со мной. И смотрит в глаза. Совсем без стёба. И говорит что-то нежное, а не это своё — гусеница, страшненькая, рыбка.

А я даже умею правильно подавать ему руку.

Целует мне руку совершенно неправильно, игнорируя этикет. В ладонь.

Я, на удивление, не путаюсь а роскошной юбке. А танцуем мы тоже совсем не правильно… Он обнимает меня сзади. И мое тело вспоминает, что оно взрослое и женское, наливаясь в мужских руках слабостью и истомой.

Я чувствую от него запах спиртного. И ещё чувствую поцелуй горячими губами в шею…

Так!

Слишком реалистично для сна.

Распахиваю глаза. Сердце оглушающе стучит.

Какого черта, Данилевский?!

Лёжа на животе, ощущаю, как обнимая меня, словно я подушка, лежит лицом на моей спине.

— Макс!

— Ой… Все… Спи… — мямлит сонно.

— Ты — пьян??

Дергаюсь, но он сжимает сильнее.

— Ч-ч-ч… Не мешай.

Устраивается поудобнее, распиная меня сильнее. Всовывает колено между моими бедрами.

— Макс…

— Помурчи мне. Кошку хочу. И спать…

Да он в дрова!

Нет, Максим, принц из тебя так себе.

— Данилевский… — хныкая, дергаюсь я.

Но он уже сопит мне в кожу.

Прислушиваясь к своему телу, дотошно инспектирую, не залезли ли куда-то его наглые руко-пальцы. Нет. Одна на талии, вторая поверх моей, засунутой под подушку. Немного тяжеловато спать под его торсом. Но в целом, не критично.

Ладно, кого ты обманываешь?…

На самом деле, тепло и приятно быть в его руках.

Во сне, пальцы его руки, лежащей поверх моей, медленно протискиваются между моими. Он сжимает наши кисти в замок.

Слушая музыку, я фантазирую в полусне всякое разное… Очень опасное… Что может разбить мое ранимое сердце…

Но это же просто сны?

Завтра я все забуду.