Глава 17

В клинику к Максиму вечером нас уже не пускают. Стрелки часов перевалили за установленное время посещений, и охрана стоит на своём с отчасти даже коварной непреклонностью. Мы с Эстель пытаемся уговорить их.

Сначала вежливо, потом с нарастающей отчаянием настойчивостью. Я даже просила вызвать врача, чтобы хотя бы узнать, как Максим, но в ответ лишь равнодушное:

— Правила едины для всех!

И плевать им было на то, что от моего визита отчасти зависит жизнь пациента их клиники.

Упертые бараны!

Расстроенные, опустошённые, мы выходим на улицу, думая как поступить дальше. Сестра Максима предлагает даже карабкаться по стенам, как человек паук, но мы обе прекрасно понимаем, что все это шутка.

По итогу, решаем, не разъезжаемся по домам, а поехать к Эстель. Их с Альбертом квартира, куда они временно перебрались из‑за обследования младшего ребёнка, находится ближе к клинике. Здесь будет проще собраться утром. Бывший свекор пообещал, что договорится, и нас пропустят к Максиму рано‑рано, до начала суматошного больничного дня.

Всю ночь я не сплю. Лежу в гостевой комнате Эстель, уставившись в потолок, где пляшут тусклые блики от уличного фонаря.

Мысли крутятся в голове, как лезвия бритвы.

Что он скажет?

Что я должна ответить?

Что если он не согласится на операцию?

А что если согласится?

А если операция пройдёт неудачно?

Каждое предположение тянет за собой новый виток тревоги.

Я то накрываюсь одеялом с головой, пытаясь спрятаться от реальности, то вскакиваю, чтобы налить воды, то снова ложусь, но сон не идёт.

В висках стучит: «Максим… Максим… Максим…»

Утром даже кофе не лезет в горло. Один глоток — и желудок тут же протестует. Я бегу в туалет, сдерживая тошноту, а когда возвращаюсь, Эстель молча протягивает мне плитку шоколада.

— Съешь хоть кусочек. Тебе нужно держаться.

Я отламываю дольку, кладу в рот.

Шоколад кажется безвкусным, словно воск, но я заставляю себя проглотить.

Лучше, чем ничего.

В клинике нас встречают без лишних вопросов. Свекор действительно всё устроил.

Медсестра кивает, провожает по коридору, где пахнет антисептиком и свежевымытым полом. А еще страхом. Моим страхом.

— Всё будет хорошо, — шепчет Эстель перед дверью палаты Максима и сжимает мою руку.

Киваю, готовясь принять то, что будет.

Родные Максима открывают дверь, пропускают меня внутрь, а сами остаются за порогом. Дают нам с Максимом поговорить наедине.

Тишина давит, пока я делаю шаг в палату. Дверь за мной закрывается с громким щелчком. Звук резонирует в ушах, привлекая внимание больного.

Поднимаю глаза и ловлю его взгляд. Максим лежит на кровати, бледный, но глаза — те же, знакомые до боли. В них нет ни гнева, ни нежности — только холодная пустота.

— Почему ты ушла? — его голос звучит тихо, но каждое слово бьёт, как пощёчина.

Я делаю глубокий вдох, пытаясь найти слова, которые не разорвут меня на части.

— Потому что так будет лучше, — произношу голосом, который сама не узнаю.

— Разве жене не положено оставаться с мужем? — он говорит это без эмоций, словно читает чужой текст.

— Максим… — мой голос дрожит, но я заставляю себя продолжить.

Он медленно поворачивает голову, бросает взгляд в окно, где рассвет окрашивает небо в розовые и золотые тона.

— Мы развелись… — шепчет он, и в этих двух словах ни горечи, ни обиды. Только безразличие.

Он все вспомнил..

Замираю.

Сжимая кулаки, чувствуя, как слёзы подступают к глазам, но не смею их выпустить. Потому что сейчас не время для слёз.

Нужно быть сильной.

Сглатываю. В горле стоит горький ком, словно я только что проглотила осколок стекла, который медленно идет вниз, разрезая всю меня.

Опускаю взгляд, разглядывая свои сцепленные до белёсых костяшек пальцы.

В палате пахнет лекарствами, стерильностью, безысходностью. Моей безысходностью.

А чего я собственно ожидала? Что он не вспомнит?

— Ты всё вспомнил… — начинаю едва слышно, но он резко перебивает:

— Почему мы развелись, Олеся?

Я вздрагиваю.

Он не все вспомнил? Или как?

— Что? — переспрашиваю, хотя прекрасно слышу. Просто пытаюсь оттянуть момент, когда придётся говорить правду.

— Я частично помню… — его голос звучит ровно, почти бесстрастно, но я вижу, что он страдает от того, что память не вся вернулась. Ему сложно справится с амнезией. — Почему мы развелись?

Мои губы дрожат. Я заставляю себя пожать плечами, изображая равнодушие, которого нет и в помине.

— Потому что… случился такой период? — произношу, и сама слышу, как жалко звучит эта отговорка.

Внутри ад. Кошки не просто скребут, они рвут меня на части, оставляя кровавые следы. Но я стою. Держусь. Потому что если упаду сейчас уже не поднимусь.

Но и язык не поворачивается сказать ему, что стало причиной развода.

— Какой? — настаивает он. — Какой период?

— Максим, может, не будем? — мой голос срывается на шёпот. — Пожалуйста…

Но он не отступает. Его взгляд как скальпель, вскрывающий старые раны. Он ищет правду.

— Я хочу знать, — твердо заявляет. — Почему? Я помню, что мы ссоримся. Помню, как я злюсь. Как ты уходишь… Мы после этого развелись? Да?

Я закрываю глаза на секунду, собираясь с силами.

Когда открываю вижу только его лицо, бледное, измученное, но непреклонное.

— О чём мы ссорились? — повторяет он.

— После смерти Маши мы часто ссорились… — выдыхаю я, понимая, что отступить он мне не даст.

Если он хочет знать правду — я ему ее дам.

Дам, а потом вновь исчезну из его жизни.

Как тогда…

— Почему? — его голос твёрдый, как камень.

Я делаю глубокий вдох, чувствуя, как воздух царапает лёгкие.

— Ты считал, что я виновата в смерти Маши.

Он хмурится, будто пытается вытащить из памяти то, что там похоронено.

— Почему?

— Это долгая история… — я запинаюсь, но продолжаю: — Однажды мне показалось, что Альберт изменяет Маше. Я сказала ей об этом. Поделилась с тобой… Маша решила, что лучший способ удержать Альберта…

— Завести ребёнка, — он кивает, и в его глазах вспыхивает отголосок воспоминаний. — Я помню. Это я помню. И она долго пыталась.

Я сжимаю кулаки так сильно, что ногти впиваются в ладони.

Боль — ничто по сравнению с тем, что творится внутри.

— Пока один из методов не стал для неё смертельным… — мой голос звучит как чужой, будто кто‑то другой произносит эти страшные слова.

— Да, — он снова кивает, медленно, словно каждое движение требует невероятных усилий. — Почему я обвинил тебя?

Я смотрю на него, и слёзы, которые я так долго сдерживала, наконец прорываются.

— Не знаю… — шепчу я. — Наверное, потому что думал, что если бы я промолчала, Маша не сошла бы с ума. Не стала бы рисковать всем ради призрачной надежды на ребенка и счастье с Альбертом…

Тишина.

Тяжёлая.

Давящая.

Только тиканье часов на стене.

— Бред… — наконец произносит он. Его голос звучит тихо и ужасно недовольно.

Я не отвечаю. Просто киваю.

Потому что да. Это бред.

Но это наша реальность.

Та, которую мы создали своими руками, словами, решениями.

— Ну так и вышло… — добавляю я, и эти слова падают, как камни в бездну.

— Не мог я бросить тебя из‑за такой ерунды! — его голос звучит резко, почти возмущенно.

Максим выглядит растерянным несмотря на все свое возмущение. Он словно сам пытается убедить себя, что всё было не так.

Сглатываю, чувствуя, как в груди сжимается тугой узел.

— Максим, это произошло… Что ещё ты помнишь? — спрашиваю тихо, чтобы понимать какие пробелы стоит заполнить.

Он хмурится, проводит рукой по лицу, будто пытаясь смахнуть пелену, скрывающую воспоминания.

— Почти ничего… Отрывки. Аварию помню… Как ссорился с тобой — помню… Но ничего толком не помню. Всё как в тумане… Просто кусочки пазла, но единой картинки толком не могу сложить. Ни одной.

Делаю шаг ближе к нему, но останавливаюсь, не решаясь прикоснуться.

— Но часть уже восстановилась. Может, медленно восстановится, — говорю, стараясь вложить в слова надежду. Пытаюсь его взбодрить, потому что не могу смотреть на него такого. Словно на побитого щеночка, который не помнит где его дом.

— Восстановится, — не отрицает. — Из‑за боёв в молодости у меня сотрясение было. Недолечил. Там нарость появилась в голове. Она давит на некоторые отделы мозга. Память от этого барахлит. Операцию нужно сделать, — заканчивает со вздохом. — Зря я тебя не слушал и без конца себя обезболом пичкал, когда голова болела. Надо было идти проверяться.

Киваю, соглашаясь с упрямцем. Был и есть такой.

— Да. И ты должен согласиться на операцию, — говорю твёрдо, хотя голос дрожит. — Иначе все может кончится еще хуже. Надеюсь, в этот раз ты меня послушаешь.

— Эстель рассказала? — спрашивает Максим, хмыкнув на мои слова.

— Ага, — шепчу я. — Подпишешь?

Он молчит. Долго. Так долго, что я начинаю бояться, что он снова уйдёт в себя. Или заупрямится и откажется от всего.

— Ты вернёшься ко мне? — вдруг спрашивает он по-детски и наивно.

Замираю.

— Что? — переспрашиваю, хотя прекрасно слышу. Просто не верю.

— Поженимся. Опять, — повторяет он, глядя на меня с такой надеждой, что мне становится больно.

Закрываю глаза на секунду, собираясь с силами. Когда открываю — вижу надежду в его взгляде. Надежду, которую мне нужно разбить.

— Я замужем, Максим. У меня семья. Да… и у тебя скоро будет. Твоя невеста беременна.

Он морщится, будто от боли.

— Чёрт… Точно… Ксюша… — цокает недовольно. — Так вроде её зовут. Невеста моя, да?

— Ага, — киваю я, чувствуя, как внутри что‑то обрывается.

Ревную ли я?

Если честно, то да…

— Беременная? — он спрашивает это так, будто пытается вспомнить что‑то важное, но не может.

— Тебе лучше знать. Я её не знаю, — отвечаю тихо, стараясь не выдать, как больно мне говорить об этом.

Он снова молчит, а потом вдруг резко спрашивает:

— Если отменю помолвку — сойдёмся вновь? — предлагает вариант, который звучит дико.

— Нет, — качаю головой. — Я замужем. Я счастлива, Максим. А твоя невеста ждет ребенка! Твоего ребенка!

Разворачиваюсь и иду к двери. Каждый шаг даётся с трудом, но я не сдаюсь. Нужно уходить. Свою задачу я выполнила.

— Олесь? — его голос звучит тихо, почти беззвучно.

Я останавливаюсь, но не оборачиваюсь.

— А?

— Хочу очнуться после операции и увидеть тебя. Всего одна просьба. Хочу, чтобы ты была рядом, — говорит он, и в его словах столько тоски, что у меня перехватывает дыхание.

Медленно поворачиваюсь. Смотрю на него, на его бледное лицо, на глаза, полные невысказанных слов.

— Ладно. Я всё равно не собиралась уходить, — шепчу, чувствуя, как слёзы подступают к глазам. — Я дождусь окончания операции. Но потом я вернусь к своей жизни, а ты к своей.

Он улыбается.

Слабо, едва заметно.

— Спасибо.

Уже через несколько минут Максим подписывает согласие на операцию. Его тут же начинают готовить. Медсестры суетятся, проверяют приборы, что‑то уточняют по спискам. Я стою в стороне, сжимая в руках край халата, и чувствую, как внутри всё сжимается в ледяной комок.

Всё время до операции я провела в его палате вместе с его семьёй. Мы не разговаривали. Слова казались лишними, тяжёлыми, будто камни, которые невозможно поднять. Но я постоянно ощущала их взгляды на себе. Они следили за мной — то украдкой, то открыто.

Иногда я оборачивалась и встречалась с ними глазами. Во взгляде его матери читались невысказанные вопросы, боль, страх… и что‑то ещё, от чего сердце сжималось.

Операция длилась около тринадцати часов. Тринадцать бесконечных часов, в течение которых время будто остановилось.

Каждый звук — шаги, звонок телефона, скрип тележки — заставлял нас вздрагивать. Мы ждали новостей.

К полудню я уже едва держалась на ногах. Ноги дрожали, в голове гудело от напряжения. Альберт и Александр, заметив, что я вот‑вот рухну от усталости, решительно повели меня в палату Максима.

— Ложись, — строго сказал бывший свекор, указывая на кровать.

— Я не могу… — попыталась возразить я, но голос звучал жалко, беспомощно.

Они не стали слушать. Уложили меня, а потом Альберт подошёл к медсестре и что‑то тихо попросил. Через пару минут мне вкололи успокоительное. Я хотела сопротивляться, но тело уже не слушалось. Веки тяжелели, мысли путались, и я провалилась в тяжёлый, беспокойный сон.

После операции Максим ещё несколько часов провёл в реанимации. Мы все ждали, не отходя далеко от дверей отделения. Каждый раз, когда кто‑то выходил оттуда, мы бросались к нему с вопросами, но ответы были односложными: «Стабильно», «Пока без изменений», «Ждём».

Лишь утром его привезли обратно в палату. Врачи, уставшие, но сдержанно‑спокойные, объявили:

— Сейчас ему нужен покой. Остаться может только один человек.

Я уже собиралась выйти, как вдруг Максим, едва слышно, но твёрдо произнёс:

— Пусть Олеся останется.

Врачи переглянулись, но спорить не стали. А вот Ольга, его мама, попыталась зайти, но Максим снова повторил:

— Нет. Только Олеся.

— Я же не твоя жена, — шепчу ему, пока врачи настойчиво выпроваживают Ольгу из палаты. В моем голосе смесь вины и растерянности. И понимания, что мне устроят сцену ревности. Ее любимый сын выбрал не маму, а бывшую жену.

— Мама будет плакать, — с трудом говорит Максим. Его голос слабый, прерывистый. — Не хочу сейчас. Потом. Сейчас тяжело. Нет сил успокаивать.

Я подхожу ближе, осторожно беру его руку. Она холодная, влажная.

— Ты как? — спрашиваю, стараясь, чтобы голос не дрогнул.

Он закрывает глаза, морщится.

— Ужасно…

— Что‑то болит? Что дать? — я оглядываюсь в поисках кнопки вызова медсестры, но он ловит мою руку, сжимает её.

— Голова болит… посплю.

— Хорошо! — я киваю, стараясь улыбнуться. — Отдыхай.

— Не уходи, — вдруг шепчет он, и его пальцы сжимают мою ладонь ещё крепче. В этом жесте мольба.

Я не отвечаю. Просто киваю, чувствуя, как слёзы подступают к глазам. Он медленно закрывает глаза, дыхание становится ровным, и через мгновение он уже спит.

А я остаюсь на месте, не отпуская его руку.

В палате тихо, только тиканье часов и приглушённые звуки больницы за дверью. Смотрю на его бледное лицо, на тени под глазами, на едва заметные морщинки, которых раньше не было.

И понимаю — я не уйду.

Не сейчас. Не тогда, когда он так нуждается в том, чтобы рядом был кто‑то, кто не будет плакать, не будет давить, не будет требовать ответов. Кто просто будет здесь.

Я знаю, что скоро меня ждет буря. Он все вспомнит и перевернет мою жизнь.

Но ничего с собой сейчас сделать не могу.

Все еще люблю и жалею.

Все еще хочу, чтобы ему было хорошо.

И если я здесь и ему хорошо — пусть так будет.