POV. Даша Ласточкина

Еле-еле разлепила веки, протягивая руку за электронным градусником. Всю ночь сбивала температуру, но она не желала опускаться ниже отметки в тридцать восемь градусов. Термометр пискнул, и я, прищурив слезящиеся глаза, обнаружила на дисплее новый температурный рекорд, который установил мой организм – тридцать девять и пять!

– Отлично! Беда не приходит одна… – прошелестела заплетающимся языком, заглатывая очередную жаропонижающую таблетку.

Теперь уже жалела, что мне в прямом смысле некому даже стакан воды принести. Так радовалась, что родители уехали встречать Новый год в жаркие страны, и я смогу спокойно подтянуть французский, да и вообще морально подготовиться к поездке в Швейцарию. Вот и получила…

Кладбищенскую тишину квартиры нарушил нетерпеливый звонок в дверь.

– Господи, даже умереть спокойно не дадут! Когда эта ненормальная тётя Маша оставит меня в покое? – бурчала под нос, надевая тапки и направляясь к двери.

Перед отъездом мама зачем-то предупредила главную активистку подъезда, что я на неделю остаюсь одна, и теперь она считала своим долгом каждый день заглядывать в гости. Сегодня звонила с особым напором. Не гладя в глазок, распахнула дверь, медленно поднимая голову.

– Ты? – от ужаса и шока я чуть не проглотила собственный язык.

– Я, – лениво повторил Коршунов, без приглашения ступая на порог квартиры и закрывая дверь на щеколду.

– С ума сошёл? Зачем пожаловал? – прокричала хриплым срывающимся голосом.

– А что если мне некуда больше пойти? Пустишь переночевать Бродягу?