Глава 1. Она
— Сколько лет вы в браке? Пятнадцать?! Ммм… Хрустальная годовщина. Хрусталь звонко бьется, — замечает подруга.
Даша сидит на кожаном диване и смакует пирожное, предложенное консультантом. Я отказалась, но Даша решила, что стоит попробовать. Ее девиз: если угощают, почему бы и не угоститься?
Еще она постоянно твердит, что жизнь одна. На том свете никто не осудит за одну лишнюю складку на животе.
— Не сглазь! — прошу ее.
Стараюсь не показывать, как нервничаю.
День сегодня какой-то странный. Нервный с самого утра.
Не могу даже точно назвать, что не так. Но состояние тревожное, как будто что-то должно случиться. Подхватывает у самого сердца. Мама говорит, что все женщины в нашей семье обладают хорошей интуицией, а прабабка вообще была ясновидящей. Беду почуем за версту…
Стараюсь быть современным, цивилизованным человеком, который не верит во всякую чушь.
Но нет-нет, что-то проскользнет.
И сердце колет противно.
Точно так же мое сердце кололо перед тем, как в аварии погиб папа, и когда мой старший сын Сергей на соревнованиях получил серьезную травму…
Хорошо.
Все будет хорошо.
Мы — то, о чем мы думаем.
Я хочу думать о красивой годовщине нашей с Родионом свадьбы и о том, как хорошо мы проведем время в ресторане вдвоем.
Дети у бабушки…
Гостей звать не стали, в последнее время мы с мужем мало видимся, все в разъездах и делах.
За прошедшие две недели у нас был всего один торопливый секс в ванной, и ни один из нас даже не разделся полностью. Потом — короткий поцелуй в щеку, чистить зубы и снова разбежались в разные стороны.
Дел невпроворот.
Пытаюсь найти позитивное в такой вынужденной разлуке: муж обязательно оценит, как красиво на мне сидит белье. Спортзал и безуглеводная диета пошли мне на пользу…
Только не могу выбрать, черное или красное.
Хорошая девочка, привыкшая быть отличницей, замечает, что под черный костюм лучше надеть черное белье.
Плохая девочка шепчет, что стоит выбрать красный.
Подруга продолжает уплетать десерт за обе щеки и рассказывает о друзьях наших общих знакомых, которые расстались перед самой годовщиной свадьбы. Тема, затронутая ею, неприятно колет.
— Не пойму. Ты каркаешь, что ли?!
— Я? Нет! Просто последние сплетни тебе пересказываю… — кажется, подруга даже немного оскорбилась.
— Лучше скажи… Как тебе белье?
Кручусь перед подругой, делаю несколько фото. Она одобрительно кивает:
— Огонь. Бери. Муж оценит! — подмигивает.
Огонь, значит, выберу красный комплект.
Сумма за два фирменных клочка ткани выходит внушительная, но чего не сделаешь ради приятной даты. Иногда нужно баловать себя.
Прикладываю карту к терминалу, оплатив покупку.
— Хм… Странно.
— В чем дело? — сует нос Даша.
— Баланс карты. Муж пополнил, что ли? Не заметила.
— Так радуйся. Боже, мой бы хоть раз, просто так карту пополнил!
Прощаемся с приветливыми консультантами, выходим из магазина. Снаружи моросит мелкий, противный дождь со снегом.
Весна в этом году все никак не разродится после затяжной зимы. Уже и масленицу справили, но холода упорно не хотят отступать, цепляются из последних сил.
На улице страшный гололед. Даже до машины добраться стоит больших трудов. Ощущение, будто я иду по скользкому стеклу. Только оказавшись в теплом салоне, выдыхаю.
Разговор продолжается с того же места, на котором прервался. Подруга сетует, что муж снова уволился. Он ни на одной работе не может задержаться дольше, чем три-четыре месяца, всегда ищет место получше, зарплату поденежнее, обязанностей поменьше…
— Опять в поисках? — спрашиваю я.
— Да. Только не опять, а снова. Что поделаешь… Первые сорок лет в жизни каждого мужчины — самые трудные.
— Твоему уже сорок один.
— Мальчик еще не осознал, что повзрослел, — отвечает она.
— Тебе не надоело семью тянуть за двоих?
— Надоело. Устала. Но какой у меня выход?
— Пнуть под зад лентяя. Вот какой выход!
— Представь, пнула я его под зад. И дальше что? Остаться бабой под сорокет, без секса, но с размером плюс-сайз. Одной? Нет уж, спасибо! Какой-никакой, а мужик имеется.
— Так и потратишь на него всю свою жизнь и нервы, — качаю головой. — Красивая ты, Даш. Яркая… Твой плюс-сайз легко можно уменьшить.
— Мне и так неплохо, — отмахивается подруга. — Я не готова рисковать.
В принципе, не спорю. Каждому свое… Даше, при всей ее яркой внешности и жизнерадостности катастрофически не везло с мужчинами. Одни лоботрясы, разгильдяи или игроманы…
Последний оказался лентяем, но Даша не спешит с ним расстаться. В принципе, каждый живет свою жизнь.
Не всем повезло влюбиться в самого лучшего в мире мужчину и выйти за него замуж еще в универе, как мне.
Болтаем с подругой, машину веду неспешно, внимательно смотря по сторонам.
Вечер пятницы в самом разгаре.
Нервозность витает в воздухе. Водители спешат, сигналят, подрезают.
Один водитель зазевался, вовремя не перестроившись, и создал затор на небольшую пробка, все злые и норовят залезть не на свою полосу.
Сначала отвожу подругу. Она целует меня на прощание и спохватывается:
— Ой, что же это я забыла! Совсем из головы вылетело. Вот держи…
Она достает из сумки небольшую коробочку.
— С годовщиной!
Я распаковываю сразу же, безумно интересно, что на этот раз. Даша ужасно непоследовательно в подарках, может подарить нечто ценное или абсолютно ненужную фигню за три копейки с алиэкспресс.
На свет появляется хрустальный ангелочек. Милый, очень нежная работа. Его можно подвесить, что я и делаю сразу же, повесив на зеркало.
— Пусть он тебя хранит! — целует меня Даша.
Трогаю пальцами изящную подвеску. Все в ней прекрасно, только лицо немного искажено, плохо отлито в форме, смазанно немного. Но создается впечатление страдания на его лице.
***
Большая квартира встречает тишиной, огоньками бытовой техники, запахом ароматизатора. Немного морщусь, новый аромат «ягодный глинтвейн» нравится мне намного меньше, чем привычный запах «имбирное печенье».
Сразу же бросаю себе заметку в календарь, чтобы не забыть сменить. Иначе закручусь в суете и точно упущу этот момент…
Столик забронирован на восемь вечера. Муж должен заехать за мной с работы. В ресторан поедем на такси. В планах — выпить вина больше, чем обычно, и классно провести время в постели.
Принимаю душ с удовольствием и обновляю макияж. Новое белье… Я себе нравлюсь. Да, нравлюсь… Сегодня я себе нравлюсь, и это очень важно, когда чувствуешь себя красивой, излучаешь уверенность, мужчины это ощущают и притягиваются, как мотыльки на огонь…
Взгляд на часы.
Еще немного времени в запасе. Как раз успею погладить платье и одеться к приезду супруга.
Яркий и неожиданный штрих на комоде спальни.
Большая корзина цветов.
Нежный весенний букет из гиацинтов и фрезий.
Мои любимые цветы.
Я с улыбкой подхожу к букету, приятный сюрприз от мужа.
Тонкий аромат цветов кружит голову.
Я предвкушаю вечер. Кажется, он пройдет идеально…
Внимание привлекает небольшая висячая открытка, сложенная вдвое. Видны любимые каракули. Почерк у моего мужа, как у врача, посторонним ничего не разобрать!
Раскрываю карточку, улыбка на моих губах медленно застывает и превращается в открытый рот.
«Ира, я ухожу. Часть вещей заберу позднее»
Это что, шутка такая? Шутка, да?
Дергаю второй ящик комода. Там лежат вещи мужа…
И сейчас там… пусто — ни маек, ни трусов. Осталась одна пара старых носков в дальнем углу.
Нет, я не могу в это поверить.
Шагаю к шкафу, распахиваю дверь.
Его половина — почти пуста.
Муж собрал вещи и ушел!
Ушел тайком, пока я была на работе.
Хватаю телефон и звоню ему.
Каждый гудок — как удар ножом в сердце.
— Ответь, трус!
Он даже в лицо мне сказать не смог, оставил записку.
— Алло.
— Родион, твои шуточки… фирменные… Знаешь ли… Я их не всегда понимаю! — говорю дрожащим от гнева голосом.
— Это не шутка, Ирина. Я ушел.
На фоне — женский голос.
— Кто она?
— Какая разница, Ир. Я тебе все оставил. Ни деньгами, ни чем другим не обидел.
Не обидел ничем, кроме разбитого сердца.
После ответа мужа в груди что-то трескается, и во все стороны расползается паутинка трещин.
— Она лучше чем я?
— Лучше, чем ты? Нет… Она просто другая.