19. Я назову собаку именем твоим

— Кстати, вы помните, я рассказывала вам про одну мою преподшу, которая в прозрачных халатиках вечно ходила? — не могу не поделиться главной рабочей сплетней. Девочки тут же усиленно начинают вспоминать, а потом озаренно кивают по очереди.

— Это которая еще накаченных мальчиков всегда вызывала для демонстраций навыков? — конечно же, не упускает Златка возможности блеснуть своей феноменальной памятью.

— Да, — киваю со смешком. — В общем, она так и работает на кафедре и, не поверите, до сих пор бельем светит.

— Легенда! — хохочут девчонки.

— Так ей же уже тогда сильно за сорок было, а сейчас-то и вовсе под полтос, — поражается Лелька.

— Пятьдесят пять! — провозглашаю торжественно, отчего девчонки неверяще таращатся с ошарашенными улыбками, я же, довольная произведенным эффектом, продолжаю. — Но это не главное. Там, оказывается, целая история за этим стоит. В общем, у Степаниды бывший муж работает в нашей же клиники, только в хирургии. Он ей изменил с какой-то медсестричкой и Степанида, конечно же, узнала, развелась с ним, а потом начала одеваться… точнее — раздеваться, флиртовать, романы заводить. У ее бывшего муженька чуть удар не случился от таких выкрутасов, говорят, там такое шоу было, вся клиника на ушах стояла года три точно.

— Охренеть! Вот это страсти!

— И чем закончилось? Сошлись?

— Да непонятно, они говорят, то сходятся, то опять расходятся. Но Степанида теперь себе не изменяет.

— Ну и правильно, с нее мужа достаточно, — фыркает Златка, а Дашка поднимает бокал и толкает речь:

— Давайте за то, чтобы никогда ни при каких ситуациях не изменять себе, тем более, из-за мужиков!

Мы все единодушно поддерживаем, поднимая свои бокалы и клятвенно произнося «Аминь!».

Вечер, как и всегда, проходит душевно: с юмором, иронией, откровениями, сплетнями и спорами. Разъезжаются девчонки за полночь, договорившись, что в следующие раз идем в наше караоке — где мы, собственно, познакомились и подружились десять лет назад, подрабатывая там официантками.

После ухода девчонок квартира становится непривычно тихой, только холодильник монотонно гудит на кухне да за окном шуршат редкие машины по мокрому асфальту.

Я лениво собираю со стола бутылки и мусор, запихиваю в холодильник недоеденные роллы и, плюнув на остальное, плетусь в душ. Голова приятно легкая от пива, тело расслабленное, но внутри все равно что-то зудит, не давая окончательно выдохнуть и заснуть.

После душа лежу поверх одеяла в одних трусиках, уставившись в потолок, по которому медленно ползут тени от фар проезжающих машин. Они растягиваются длинными полосами, ломаются о люстру, исчезают и снова возвращаются. В комнате пахнет моим шампунем, маслами, распыляемыми увлажнителем воздуха и фантомным ароматом парфюма, будто намертво въевшимся мне в мозг после той ночи.

Переворачиваюсь на бок, подтягиваю одеяло и честно пытаюсь думать о чем-нибудь другом: о планах на завтрашний день, о парах в понедельник, о том, что надо записаться к косметологу, но мысли все равно, как собаки на поводке, тянут обратно — к коротко стриженному затылку на аватарке, к хриплому голосу, к тяжелому взгляду и к тому, как меня ведет рядом с этим парнем, будто в кровь что-то подмешали.

Кошусь на телефон, лежащий на тумбочке, но не позволяю себе взять его в руки. Однако, будто назло прилетают сообщения от девочек, что они доехали, и моей выдержке приходит конец. Открываю чат с Тимуром, меня встречает привычное: «был недавно в сети». Сине-черная фотография снова полосует раздражением.

Сволочь! Вот не мог просто сказать, что неинтересно? Или это какая-то стратегия?

Раздраженно отбрасываю телефон на кровать, но уже через полминуты снова беру в руки, потому что не могу. Просто не могу так все оставить. Не в моем характере сидеть и строить догадки, мне нужно понять, закрыть, так сказать, гештальт, пусть даже правда окажется тупой и неприятной.

«Напиши сама», — вкрадчиво шепчет внутренний голос.

«Ага, и окончательно выстави себе на посмешище!» — тут же огрызается гордость.

Я маюсь еще минут двадцать. Перекатываюсь с боку на бок, открываю чат, закрываю, блокирую телефон, снова разблокирую. В какой-то момент даже ловлю себя на том, что уже просто смотрю на мигающий курсор в строке сообщения.

Ой, да пошло оно все! Спишем на пиво. Палец тыкает в экран раньше, чем я успеваю передумать.

«Чего пропал?» — пишу и сразу же стираю. Слишком прямолинейно.

«Я так понимаю, продолжения не будет?»

Господи, фу! Что вообще за обидки?!

«Мог бы…»

Нет. Нет-нет-нет! Это еще хуже.

Со стоном утыкаюсь лицом в подушку. Да что со мной вообще такое?! Сижу тут в час ночи, строчу мужику, с которым, по сути, ничего не было! Что за кринж, Арина?!

Минут через пять бессмысленных метаний меня вдруг осеняет. Олимпийка!

Едва не подскакивая, ловлю спасительную мысль, и быстро набираю: «Олимпийку будешь забирать или выкинуть?»

Перечитываю. Вроде нормально, ровно, без соплей, словно мне вообще все равно. Секунд десять я просто смотрю на сообщение, чувствуя, как внутри все натягивается струной. Сердце колотится совершенно непропорционально ситуации, ладони потеют, а палец зависает над кнопкой отправки так, словно там решение моей судьбы, а не дурацкое послание парню, которого я видела один-единственный раз.

— Господи, Арина, тебе тридцать лет! — бормочу себе под нос и нажимаю отправить. Сообщение улетает, и сразу становится страшно. На экране появляется одна галочка. Смотрю на нее так, будто могу силой мысли превратить в две.

Проходит пять минут, десять, полчаса. «Был недавно в сети» сменяется просто временем последнего посещения, потом исчезает вовсе.

Я пытаюсь отвлечься: включаю видео, листаю рилсы, даже зачем-то лезу смотреть рецепты, хотя не особо люблю готовить, но взгляд все равно возвращается к чату. К этой проклятой одинокой галочке, которая к утру начинает казаться издевкой.

В какой-то момент телефон выпадает из рук мне на грудь. Глаза жжет от недосыпа, внутри ноет тупое, изматывающее напряжение. Засыпаю я уже под утро злая, но все еще надеющаяся увидеть ответ, когда проснусь.

Воскресенье встречает меня мерзким сушняком, тяжелой головой и солнцем, пробивающимся сквозь шторы прямо в лицо. Со стоном переворачиваюсь, нашариваю телефон и, еще толком не открыв глаза, первым делом лезу в чат.

Сердце дергается, ибо на манеже снова те же — «был недавно в сети».

Я моментально просыпаюсь и смотрю ниже. Одна галочка. Все внутри будто ухает вниз. Сначала приходит непонимание, потом — жгучее, острое унижение, от которого даже шея вспыхивает жаром.

То есть он был онлайн, но сообщение читать не стал. Блеск! Значит, чат либо удален, либо заблокирован. В груди моментально вскипает злость. Такая резкая, что хочется швырнуть телефон в стену.

— Да и пошел ты, мудак! — шиплю сипло со сна, вспоминая все самые смачные маты. Отбросив телефон, сажусь на кровати, чувствуя, как к глазам подступает обидная, унизительная соль. И нет, не потому что этот мальчишка слился. Просто никогда раньше я не чувствовала себя такой дурой, обманувшейся в своих ожиданиях. А ведь взрослая баба!

Баба, полночи гипнотизирующая одну галочку, как школьница. И ради кого? Ради пацана из плацкарта, которому, оказывается, настолько плевать, что он даже открыть сообщение не соизволил.