Глава 52. Не в ту дверь?

Задерживаю дыхание, стоя перед дверью. Ладони влажные, но от холода или страха - не разберу. В голове крутится оправдание:

"Ошиблась, перепутала кабинет, извините".

Слова кажутся такими хрупкими, такими ненужными в этой давящей тишине.

Пальцы сжимают металлическую ручку.

Холодный металл буквально прилипает к коже. Медленно, сантиметр за сантиметром, поворачиваю ее, прислушиваясь к каждому звуку.

Сердце бьется так бешено, что я боюсь - вот-вот оно вырвется наружу, каждый удар отдается в висках, в горле, даже в кончиках пальцев.

Делаю шаг. Плитка под босыми ногами… мурашки бегут по спине, но я не могу понять - от холода или это реакция тела на опасность. Каждый шаг дается с невероятным усилием - ноги будто налиты свинцом, но при этом дрожат, подгибаются...

Дыхание сбивается. Я чувствую, как губы пересыхают, и провожу по ним языком - бесполезно. В горле комок, который невозможно сглотнуть.

Толкаю дверь.

Щелчок раздается как выстрел... Я замираю, ожидая, что сейчас раздадутся шаги, голоса... Но только тиканье часов где-то в глубине кабинета.

Открываю дверь и… тишина… пространство, пропитанное его присутствием. Массивный дубовый стол, темный, почти черный, выглядит как алтарь в этом полумраке. Бумаги разбросаны в хаотичном порядке - не аккуратные стопки, а настоящий хаос, будто кто-то в ярости перерывал их. Некоторые листы смяты, другие - с надорванными краями.

Мерцающий экран компьютера бросает синеватые блики на стены. В его свете я различаю детали: чашка кофе, полная до краев. Пар уже не поднимается над темной поверхностью, но жидкость еще теплая - значит, оставили недавно.

Стетоскоп, брошенный на край стола небрежным жестом. Металлическая часть блестит, будто только что протертая.

Перчатки одноразовые, стерильные. Но одна из них... На ней темные пятна, еще влажные. Кровь? Или просто кофе? Я не решаюсь проверить.

И посреди стола… Торжественно на самом центре…

Шприц.

Один.

Ровно посередине.

Как центр мироздания в этом желтом круге света.

Новый.

Блестящий.

С каплей.

Она дрожит на кончике иглы. Вот-вот упадет.

Я делаю шаг.

Пол скрипит.

Громко. Слишком громко.

И понимаю.

Не просто оставил.

Приготовил.

Для меня.

***

Воздух в кабинете пахнет спиртом, кожей и чем-то еще - едва уловимым, почти неузнаваемым. Его запах. Тот самый, что остался в моей памяти после первого укола - смесь дорогого одеколона и чего-то медицинского, стерильного.

Я протягиваю руку, но в последний момент останавливаюсь. Что, если это ловушка?

Что, если он наблюдает за мной прямо сейчас?

Мое тело покрывается мурашками при этой мысли. Я медленно оглядываюсь по сторонам, ища скрытые камеры, но вижу только темные углы и полумрак.

В этот момент капля наконец падает с иглы, оставляя мокрый след на полированной поверхности стола.