Глава 28. Ворон

Это был самый настоящий пиздец.

Один звонок.

Один грёбаный звонок от нашего информатора — и день перевернулся с ног на голову.

Хорошо, что Варька заперлась у себя в комнате.

Хотя бы этого дерьма ей видеть не пришлось.

Хотя бы она не видела, как Марк и я… паниковали.

Да, чёрт побери.

Мы паниковали.

Впервые за долгое время.

Из-за неё.

Из-за её безопасности.

Потому что теперь всё стало по-настоящему.

Мы знали, что рано или поздно начнётся охота.

Мы знали, что рано или поздно найдутся ублюдки, которые захотят отхватить всё, что осталось от Царёва.

Но, блять, мы не думали, что это время придёт так быстро! Это дерьмо надо было решать сейчас.

И главное — держать Варю как можно дальше от всего этого. Но план Марка мне не нравился. Он считал, что так будет безопаснее. Считал, что это единственный вариант.

Но, чёрт возьми, Варя должна была быть рядом с нами! Мы должны были её охранять. Защищать. А не отдавать её на милость Кита.

Я сжал кулаки, ощущая, как злость и беспомощность нарастают в груди.

Да, Кит держал в руках не меньше власти. Возможно, даже больше, чем нам хотелось признавать. Он всё ещё пользовался старыми методами, в то время как Марк хотя бы пытался вести бизнес по правилам.

Но было одно “но”. У Кита не было правил. И доверять ему Варю?

Блять.

Я провёл рукой по лицу, с трудом сдерживая ярость. Этот план с самого начала был хуёвым.

— С чего ты решил, что ему не нужно то же самое, что и другим? — я прищурился, не сводя взгляда с Марка.

Он слишком спокойно говорил об этом.

— Я навёл справки, — коротко бросил он.

Я фыркнул.

— И всё?! — в голосе прорезалось раздражение.

Этого было недостаточно.

Марку не хватало одного беглого взгляда на документы, чтобы успокоить свои паранойи. Но сейчас он выглядел так, будто знал гораздо больше, чем говорил.

— Нет, не всё, — нехотя признал он.

Я ощутил, как внутри закипает злость.

— Говори, блять! — рявкнул я, едва удерживаясь, чтобы не впечатать кулаком в стол.

Марк медленно выдохнул, но его глаза вспыхнули холодным огнём.

— Царёв верил Киту, — произнёс он глухо. — Они вместе начинали, и Никита Зиров никогда его не подводил.

В комнате повисла тишина.

Я сжал зубы, борясь с внутренним сопротивлением.

Блять.

— Эт да, — нехотя, но я согласился.

Чёртова правда.

Какая-то часть меня понимала, что Кит был не тем, кто продаст за мелочь.

Но это не означало, что я и Марк были готовы доверить Варю Киту.

Чёрта с два.

Но, как ни странно, ужин помог.

Я внимательно наблюдал за ним, выискивал малейшие признаки интереса к Варе, но… ничего.

Кит смотрел на неё не так, как мы.

Для него она всё ещё была той самой пятилетней девчонкой, которой он когда-то мог купить мороженое, потрепать по голове и отправить домой.

И это было очень хорошо.

Потому что я и Марк смотрели на Варю совсем иначе.

Тишину прервал голос Кита, ровный, спокойный, но со скрытым намёком.

— Я надеюсь, вы не наделали глупостей? — его тон был почти отцовским, как только Варя вышла “припудрить носик”.

Марк медленно моргнул.

Я… промолчал.

Мне нечего было ему сказать.

Как и Марку.

Мы просто сидели молча, как два дебила, вперив взгляд в стол.

Кит тяжело вздохнул.

— Ясно, — протянул он, и мне показалось, что он еле сдерживает улыбку.

Гребаный хитрый лис.

— Это не моё дело, — добавил он с лёгким философским спокойствием. — В этой комнате нет святых.

Я стиснул зубы.

Да, святых тут точно не было.

— Я заеду за ней завтра. Надеюсь, она не будет против.

— Не будет, — уверенно кивнул Марк.

Я стиснул зубы.

Мне было тяжело слушать, как они говорят о Варе как о вещи.

Будто она просто удобный вариант, который можно передавать из рук в руки.

Хоть я и знал, что Марк так не думает.

Просто он привык решать проблемы.

Холодно, расчётливо, не теряя времени на ненужные сантименты. Чего бы это ему ни стоило.

И всё же внутри вскипало раздражение.

Варя не была проблемой.

Она была…

Я поднял взгляд и увидел её. Варька молодец. Она устроила истерику — логично, предсказуемо. Но надо отдать ей должное…

Молча пошла в столовую и остановилась у стола. Руки класть не спешила. Просто стояла, глядя себе под ноги.

Я не мог отвести взгляд. В этом чёрном платье она не выглядела как девочка.

Нет.

Она была богиней. Ангелом, которого я и Марк хотели затянуть в порок. Показать, как сильно горячо в аду.

— Руки, Варвара.

Голос Марка прозвучал как выстрел.

Резкий. Неоспоримый.

Я стоял в стороне, наблюдая.

Наблюдая за нашей девочкой.

За тем, как она борется с собой.

Как сжимает пальцы в кулаки, как глубоко дышит, пытаясь подавить бурю эмоций внутри.

Она знала, что проиграет.

Но всё равно сопротивлялась.

И, чёрт возьми, просто глядя на неё — на эту борьбу, на её гордость, на огонь в глазах — я ощущал, как яйца тяжелеют.

Варя не спешила подчиняться.

И тогда я вмешался. Спокойно, без спешки подошёл к ней сбоку.

Аккуратно положил ладонь на её тонкую шею сзади. Тёплую. Дрожащую. Чуть сильнее надавил пальцами, заставляя её прислушаться к себе.

— Умница, — прохрипел я, медленно помогая ей лёгким давлением.

Она вздохнула.

Я почувствовал, как она сдаётся. Как принимает правила этой игры. Как, пусть и с запозданием, ложит руки на стол.

Богиня, созданная для греха. И мы с Марком были готовы показать ей всю глубину падения.