Глава 6. Варя

Я так и не увидела её.

Только фотография.

Чёрно-белый снимок, который теперь навсегда заменит её лицо.

Мама лежала там, в гробу, закрытая от меня, от этого мира, от самой жизни. Холодная. Чужая. Недосягаемая.

Я стояла у края, смотрела, как гроб опускают в яму, и не верила. Просто не верила. Неужели всё так кончается?

Человек, который всегда был рядом, который смотрел на меня с теплом, гладил по волосам, пах дорогими духами и кофе по утрам — теперь всего лишь кусок дерева, что исчезает в земле?

Нет.

Нет!

Губы дрожали, но я сжимала их до боли, пыталась держаться. Как мама учила.

“Ты должна быть сильной, Варвара.”

Только я больше не могла. Горло сдавило судорогой, перед глазами поплыли слёзы, и я, как идиотка, молча смотрела вниз, не в силах даже вдохнуть.

— Мама… — мой шёпот был слабее ветра.

Но мне было всё равно.

Слёзы хлынули.

Я больше не могла их сдерживать.

Просто стояла и плакала.

— Мама! — голос сорвался, стал хриплым, сломанным.

В этот момент кто-то подошёл сзади, и я почувствовала тёплую ладонь на своём плече.

— Тише, котёнок, тише.

Ворон.

Его голос был глухим, будто пропитан сигаретами и чем-то неуловимо опасным.

Я вздрогнула, повернув голову. За моей спиной стояли двое.

Ворон и Марк.

Оба в чёрных костюмах, оба в тёмных очках.

Оба делали вид, что им жаль.

Но я не верила им. Никому из тех, кто пришёл, я не верила. Фальшивые лица. Фальшивые слёзы. Фальшивая скорбь. Некоторые я узнала.

Авторитеты.

Такие же, как был мой покойный отец. Серьёзные, молчаливые, в дорогих костюмах, с глазами, в которых не было ни капли искренности.

Они пришли не ради мамы. Они пришли ради приличия.

Ради того, чтобы отметиться, соблюсти традиции, подтвердить своё присутствие в этом круге. А ещё подруги мамы. Все фальшивые.

Они что-то перешёптывались, украдкой оглядывали меня, строили жалобные лица, но я знала — они здесь, чтобы обсудить, кто теперь займёт её место.

Кто будет рядом с Марком.

Кто окажется в центре этой истории. Мерзость.

Но хуже всего была охрана. Много охраны. Они стояли повсюду, глухими, чёрными тенями, словно это был не траур, а подготовка к войне.

И, может, так оно и было.

— Варечка, прими мои соболезнования.

Голос был низким, медленным, с хрипотцой, будто человек курил больше, чем дышал.

Я подняла взгляд. Мужчина. Авторитет. Здоровый, широкоплечий, в дорогом костюме, но с лицом, которое мне ни о чём не говорило.

Я не помнила его. А он смотрел так, будто мы были знакомы всю жизнь. Слишком пристально. Слишком близко.

Меня заволокло неприятным предчувствием, но прежде чем я успела что-то сказать, Марк шагнул вперёд.

Резко.

Так, что я даже вздрогнула. Его плечи встали передо мной стеной, полностью загораживая меня от чужого взгляда.

— Благодарим, Кит.

Глухо. Чётко. Как выстрел.

Авторитет приподнял брови, его рот искривился в усмешке, но глаза остались холодными.

— Ну конечно, Марк. Я просто хотел выразить уважение.

— Мы услышали. — Специально сделал ударение на “Мы”.

Марк стоял, закрывая меня, как щит, а его поза говорила больше, чем слова:

Не приближайся.

Мне было всё равно, кто этот Кит. Что ему надо от меня. Какая разница? Я просто хотела закрыть глаза.

Забыть. Стереть всё, что произошло за минувшие пару дней. Просто закрыть глаза.

— Варька!

Голос Ворона прозвучал где-то далеко, словно сквозь вату. Как эхо. Как шум за закрытой дверью.

А потом…

— Уноси её.

Марк. Его голос был твёрдым, бескомпромиссным.

Куда уносить? Кого уносить?

Я не понимала.

Просто продолжала нежиться в темноте, где не было боли. Где не было страха. Где не было никого.

— Котёнок, ты чего. Очнись!

Тёплые руки. Крепкие. Держали меня уверенно, но осторожно. Я почувствовала тепло чужого тела рядом. Ворон? Марк? Но тьма не отпускала меня.

— Что ли кормить её больше, — пробурчал Ворон, перехватывая меня поудобнее. — Она вообще ничего не весит.

— Заткнись и шагай быстрее, — отрезал Марк. — Нужно уходить, пока живы.

— Успокойся, тут охраны что у президента, а охранять нужно одну маленькую девчонку.

— Маленькую? — Марк усмехнулся, и я чётко услышала это, даже сквозь тёмную пелену.

— Ну, как минимум суперлёгкую. Не, реально, брат, надо её кормить. Она и вчера ничего не ела. К себе убежала. И утром...

— С каких это пор ты стал таким внимательным?

— А что, только тебе быть злым папочкой?

— Я ей не папочка, Ворон. Закрой ебало.

— Вот это Мрак, которого я знаю, а то ходишь с кислой миной.

А А с какой мне ходить? Радоваться, что Тина умерла? Не смешно, брат. Хоть мы и были фиктивной парой, я всё же уважал её.

Слово “фиктивной” эхом отозвалось в моей голове. Значит, их брак был ненастоящим? Просто видимостью? Но зачем? Почему?

Тело не откликалось, словно ему было нормально в объятиях Ворона. Голоса мужчин постепенно стихали, и как бы я ни пыталась уловить их слова, ничего не получалось. Звук открывающейся двери и тихий мат Ворона донеслись до моего сознания, которое начало понемногу возвращаться.

— М-м-м... — тихо простонала я, ощущая, как тяжело открыть глаза.

— Воды, — раздался голос Марка.

Я почувствовала, как Ворон попытался аккуратно опустится на мягкую поверхность, вероятно, сиденье автомобиля. Его руки всё ещё поддерживали меня, а пальцы нежно скользили по моей руке, придавая ощущение безопасности.

Марк сел рядом, его присутствие ощущалось даже сквозь пелену полубессознательного состояния. Я едва уловила, как его рука скользнула к моим ногам, обнажённым под коротким чёрным платьем. Он закинул их на свои колени. Пальцы нежно коснулись моей кожи, проводя лёгкими, успокаивающими движениями от колена вверх по бедру.

— Все будет хорошо, Варя. Мы обещаем. — Тихо шептал Марк, пока я медленно приходила в себя. Принимала новую реальность.