Глава 4

Я честно пыталась держать себя в руках. Успокаивала себя. Напоминала, что я — не впечатлительная девица из дешёвого романа, а разумный человек, случайно попавший в книгу. Но когда двери распахнулись и в зал вошёл ОН… Мой мозг официально объявил эвакуацию. Алтаир. Ослепительно высокий, идеально сложенный, абсолютно нереальный. Белые волосы — не просто белые, а сияющие, как свежий снег, рассыпавшийся под утренним солнцем. Взгляд — чистое, ледяное небо, глубокое, бездонное, с таким хладнокровным спокойствием, что даже арктические льды могли бы позавидовать. Двигался он плавно, грациозно, словно был не человеком, а воплощением благородства, что сошло со страниц книги прямо в реальность. Идеальный. Совершенный. Боже. Он ещё красивее, чем я его представляла! Я же, в отличие от него, в этот момент забыла, как дышать. В прямом смысле. Потому что вместо лёгкого вдоха я сделала что-то похожее на утробный всхлип рыбы, выброшенной на берег. Алтаир остановился передо мной. И склонил голову. А потом улыбнулся. И всё. В этот момент я официально перестала существовать. Точнее, мой мозг расплавился, испарился и вытек в ближайшую хрустальную вазу с вином. — Эллерия, — его голос… Господи, этот голос! Глубокий. Нежный. Уверенный. Звуковой аналог идеального поцелуя. И я, разумный, подготовленный человек, который наверняка способен поддержать беседу, выдаю: — Мгхм. Что?! ЧТО?! Я моргаю, но слова не появляются. Алтаир чуть склоняет голову, его прекрасные белые брови едва заметно поднимаются в молчаливом, вежливом вопросе. А я в это время пытаюсь найти свою нервную систему, потому что она только что убежала в ближайшие кусты и притворяется мёртвой. Я сглотнула, собралась с силами и выдавила что-то похожее на улыбку. Внутри меня всё кричало: Алиса, держись! Это твой шанс! Ты в книге! Перед тобой твой любимый герой! Но, судя по тому, как нервно дёргался уголок моего рта, сдержанность давалась мне с огромным трудом. Нет, ну серьёзно! Это же Алтаир. Самый совершенный, благородный, ослепительно прекрасный Белый дракон! Мужчина-мечта, идеал, герой всех времён и народов. И мне надо вести себя как принцесса, а не как фанатка на автограф-сессии, которая вот-вот швырнёт в него своей обувью от избытка чувств. — Я… рада вас видеть, мой принц, — выговариваю я с той степенью пафоса, на которую способна, отчаянно стараясь не завизжать от восторга и не потерять сознание от передозировки его великолепием. Алтаир улыбается ещё шире. И этот взгляд! Такой добрый, нежный, заботливый… О, да. Он определённо герой. Вот только… почему у меня внутри странное чувство тревоги? Будто этот взгляд слишком идеальный. Будто улыбка — отточенный до совершенства жест, а не искренний порыв души. Будто за этой безупречной маской скрывается что-то совсем не сказочное… Сердце колотится так, будто я сейчас не просто разговаривать с Алтаиром иду, а сдавать экзамен, на который не готовилась. — Эллерия, — произносит он с этой своей фирменной безупречной улыбкой, и у меня снова сбоит нервная система. Голос — как музыка, движения — точные, выверенные, а сам он… идеальный. Я сжимаю руки, чтобы не выдать свою восторженность слишком явно. В конце концов, я принцесса! — Мой принц, — стараюсь сказать грациозно, но, кажется, мой голос звучит слишком взволнованно. Чёрт, Алиса, соберись! — Ты волнуешься, — он чуть склоняет голову, изучая меня прищуренными небесно-синими глазами, и я моментально превращаюсь в олицетворение нервного смущения. — Ну, свадьба всё-таки, — нервно смеюсь я. — Это… очень важно. — Важно, — соглашается он, но в его голосе чего-то не хватает. Волнения? Радости? Настоящего чувства? Но кто я такая, чтобы сомневаться? Это же Алтаир! Главный герой! Белый дракон! Ему не обязательно биться в экстазе, как мне. — Ты так прекрасна, Эллерия, — он легко касается пряди моих волос, и у меня по коже мурашки. Чёрт, он слишком хорош! — Я просто… хочу, чтобы всё прошло идеально, — выдыхаю я, стараясь не растечься лужицей от счастья. — Конечно, всё будет идеально, — уверенно говорит он. — Ведь это наша судьба. Наша судьба! О Боже. Я прямо ощущаю себя героиней фэнтези-романа! Но в этот момент к нам подходит слуга — молодой эльф в серебряной мантии, низко кланяется. — Принц Алтаир, прошу прощения, но… канцлер просит вашего внимания… Слуга мнёт край рукава, не решаясь подойти ближе. И тут происходит то, чего я не ожидала. Алтаир медленно поворачивает голову и смотрит на слугу так, будто его только что попросили вымыть пол собственным лицом. — Разве ты не видишь, что я занят? — ледяным тоном бросает он. — Да, но… — несчастный эльф нервничает, явно боится до смерти. — Вон. Слуга вздрагивает. Резко кланяется и буквально исчезает за дверью. А я… я в ужасе. Что это было? Это же Алтаир! Он должен быть идеальным, добрым, благородным! Но сейчас он был жестоким. Я не могу не нахмуриться. Прежняя тревога становится сильнее. — Ты… не слишком груб с ним? — слова срываются с губ прежде, чем я успеваю их обдумать. Я только что поставила под сомнение поведение Алтаира. Моего идеального принца. Главного героя. Человека, эммм…дракона, за которого я через пару часов выйду замуж. Но, к моему удивлению, он даже не удивляется. — Груб? — его губы тронула лёгкая, едва заметная усмешка. Ни тени сожаления. — Эллерия, ты слишком мягкосердечна. Слуги должны знать своё место. Я моргаю. Нет, ну… может, я слишком на это среагировала? В конце концов, он будущий король. Он должен быть строгим, иначе на голову сядут. Но всё же… — Он просто передавал просьбу, — осторожно замечаю я. — Он прервал наш разговор, — ровно отвечает Алтаир. — И если я позволю подобное одному, завтра передо мной выстроится очередь из канцелярских крыс, у которых внезапно появились срочные вопросы. Ты ведь не хочешь, чтобы нас отвлекали мелкие сошки? Я слегка вздрагиваю от того, как пренебрежительно он это сказал. Мелкие людишки. Я смотрю ему в глаза. Чистые, синие, идеальные, как ледяное утро в горах. И внезапно ощущаю себя невестой совершенно незнакомого человека. — Конечно, не хочу, — выговариваю я, заставляя себя улыбнуться. Алтаир легко касается моего подбородка пальцами, наклоняется ближе. — Всё будет так, как должно быть, Эллерия, — шепчет он, его голос мягкий, обволакивающий, чарующий… и почему-то чужой. Я киваю. Я говорю себе, что просто перенервничала. Я повторяю, что он мой идеальный герой. Только вот в груди поселился холодок, который не хочет исчезать. Я заставляю себя улыбнуться. Потому что это Алтаир. Потому что он идеальный. Потому что всё идёт так, как должно идти. — Конечно, — мой голос звучит ровно, почти естественно. Почти. Алтаир чуть склоняет голову, внимательно меня изучает. И мне кажется — или в его глазах что-то скользнуло? Сомнение? Подозрение? Нет. Наверное, мне показалось. — Ты изменилась, Эллерия, — наконец произносит он, и его пальцы легко скользят по моему запястью. Движение почти ласковое, почти заботливое, почти… холодное. Моё сердце делает странный, тревожный скачок. — В каком смысле? — я смеюсь, легко, игриво, как подобает принцессе. — Ты стала… — он на мгновение замолкает, изучая моё лицо. — Другой. По спине пробегает предательский холодок. Он что-то заметил?! Но через секунду Алтаир улыбается. Безупречно. Прекрасно. Так, что у меня снова перехватывает дыхание. — И мне это нравится, — добавляет он, касаясь пальцами пряди моих волос. — Сегодня ты станешь моей женой. «Да, конечно!» — вот что должно сорваться с моих губ. Но вместо этого я просто киваю. А внутри что-то тревожно замирает. Потому что идеальный герой никогда бы не позволил себе той жестокости, что я увидела. Но, возможно, я просто слишком впечатлительная? Возможно, я просто нервничаю? Или… Я даже не успеваю додумать эту мысль, потому что Алтаир берёт меня за руку и ведёт к огромному балкону, откуда открывается вид на великолепный белый город. — Посмотри, Эллерия, — его голос полон уверенности. — Всё это будет нашим. Я смотрю. Бесконечно красивые улицы. Великолепие башен, золочёных куполов, сверкающих водопадов… Всё идеально. Но теперь я не могу избавиться от ощущения, что под всей этой красотой прячется что-то страшное.