Глава 17. Диора

– Ох-ре-неть! – по слогам выдавливает Арина, когда я завершаю сжатый рассказ про наши с демоном приключения. – Этот парень настоящий профи! Грамотно тебя раскрутил!

– Ты думаешь, это просто развод? – мгновенно настораживаюсь я.

Мнение Арины – одно из немногих, к которому я действительно прислушиваюсь. Если с чувством такта у подруги есть определенные проблемы, то с честностью – никаких. Ее слова крайне редко расходятся с мыслями.

– Нет, я не то имела в виду, – отмахивается она. – Возможно, ты ему действительно нравишься, почему нет? Просто его действия… Они какие-то слишком безошибочные, что ли. Он будто специально делает все, чтобы затащить тебя в койку…

– Безошибочные действия? Ты серьезно? – усмехаюсь неверяще. – Да он вначале вел себя как животное!

Пикник на рапсовом поле я еще могу назвать удачным ходом. Но все, что было до него, – вряд ли.

– Но ведь сработало, верно? – Арина многозначительно приподнимает брови. – Открой любое Интернет-пособие по пикапу, там черным по белому написано: сначала эпатируй, а уже потом соблазняй. Срыв шаблона – это гарантия, что тебя запомнят. А после того, как запомнили, уже можно и в джентельмена поиграть.

Неприятно признавать, но, кажется, Арина права. Тем более, что в какой-то момент у меня у самой зародилось подобное подозрение. Ведь, когда Ранель начал читать стихи, я почувствовала себя жертвой гипноза. Сознание помутилось. Душа опьянела.

Безусловно, это было красиво. Но в то же время как-то чересчур по-киношному. Словно мы не в реальной жизни, а на экране французской мелодрамы. Да и сам Ранель тоже какой-то нереальный: слишком красивый, слишком сексуальный, слишком таинственный…

Что мне известно о нем, кроме того, что сама себе придумала? Не так уж и много, в сущности. Я знаю, что он круто целуется. Что ездит на заниженной тачке. Что у него своеобразное видение мира и полное отсутствие комплексов.

Но я так и не выяснила, что ему от меня нужно? Где он взял мой номер телефона? Откуда узнал, где я учусь и живу? Вопросов много, а ответов – кот наплакал. Одна большая непостижимая загадка.

– Что мне делать? – помолчав, спрашиваю я.

Аппетит резко пропадает. Отодвигаю от себя тарелку с недоеденным салатом и скрещиваю руки на груди. Я очень хочу знать, что думает Арина. А еще очень боюсь, что ее наверняка правильный дружеский совет пройдет мимо моих ушей.

– Если можешь, будь с ним осторожной. Не позволяй форсировать события. Играй в кошки-мышки. Мужиков это обычно заводит, – отзывается она. Затем выдерживает долгую драматическую паузу и добавляет. – А если не можешь, то обязательно пользуйся презервативом. И не давай ему сразу. Пусть хоть немного помучается.

С губы срывается истерический смешок. Нет, ну правда, как я до такого докатилась? До знакомства с демоном моей главной проблемой была успешная сдача экзаменов. А теперь я всерьез размышляю над вопросами секса. Секса, черт возьми! Да мне о таком даже думать нельзя! Я мусульманка! Моим первым и единственным мужчиной должен быть Арслан, будущий муж! О чем тут вообще рассуждать?!

– Кажется, я чокнулась, – бубню себе под нос и дрожащими пальцами хватаю стакан воды. – Серьезно, Арин, у меня крыша поехала…

Делаю несколько жадных глотков, но жидкость уходит не в то горло, и, поперхнувшись, я сильно закашливаюсь.

– Ди, успокойся, – подруга мягко похлопывает меня по предплечью. – Чего ты так разволновалась? Ведь ничего непоправимого не произошло…

– Но оно вот-вот произойдет, Арин! Я чувствую, – выпаливаю взволнованно. – Я будто на всей скорости лечу к обрыву, а тормоза отказали…

– Ну и что тут такого? Это же прекрасно! Может, этот Ранель – твоя судьба. Может, он только с виду такой отпетый, а в душе тонкий романтик и преданный друг? Влюбился в тебя с первого взгляда, вот и преследует…

– Да ты пойми, не получится у нас ничего! Не получится! – восклицаю в отчаянии. – Я ведь помолвлена. Замуж через год выхожу. Уже все решено и обговорено…

Арина прямо на глазах мрачнеет. Поджимает губы и отводит взгляд к окну.

– Что такое? – спрашиваю подозрительно.

Ее резкая смена настроения настораживает.

– Ди, ты только не подумай, что я не в свое дело лезу, – начинает она, – но тебе не кажется, что в наши дни договорные браки – это анахронизм?

– Ах вот ты о чем, – вздыхаю.

Мы с подругой уже неоднократно поднимали эту тему. И ни разу не сошлись во мнении.

– Нет, я знаю, что у вас так заведено. Традиции и прочее… Но ведь выходить замуж по любви в тысячу, нет, в миллион раз круче!

Забавно. Арина столько раз ошибалась, но по-прежнему верит в великую силу любви.

– Ты знаешь, каков процент развода в так называемых браках по любви? – вздохнув, спрашиваю я.

– Эм… Процентов пятьдесят, наверное, – Арина пожимает плечами.

– Семьдесят.

– М-м-м…

– А в договорных сколько?

Она качает головой.

– Шесть, – припечатываю негромко.

Повисает тишина. Арина крутит в руках салфетку, а я молча осушаю свой стакан.

– Да, цифры, определенно говорят в пользу твоей теории, – подает голос подруга. – Но тебе не кажется, что ты прикрываешься статистикой как щитом? Прячешься за ней от реальных чувств? И я сейчас говорю не про Ранеля, а про твою жизнь в целом. Брак с Арсланом – это действительно то, чего ты хочешь?

Арина сверлит меня прямым немигающим взглядом, а я погружаюсь внутрь себя в поисках ответа на этот максимально неудобный, но, говоря по правде, уже давно преследующий меня вопрос.

Хочу ли я замуж за Арслана? Нет. Разумеется, нет.

Могу ли я отменить помолвку? Ответ отрицательный.

Я не свободна. И выбора мне никто не давал. Поэтому единственное, что мне остается, это слепо следовать традициям моего народа. Не роптать и не прекословить. Не жаловаться и не злиться.

А еще лучше – не думать, не чувствовать и не мечтать.