Глава 1
МИЛЕНА, 17 лет
Ногинск
13.04.2013
(Прошлое)
Шесть утра, понедельник. Будильник орет уже пятый раз, а я все никак не могу оторвать свою пятую точку от кровати. Утро — это вообще мое личное проклятие. Особенно после того, как мы с Дашкой вчера до двух ночи фанфик[1] писали. В итоге спала от силы часа четыре. Организм теперь требует холодного душа и литра кофе, иначе я сегодня точно буду зомби.
— Милена! Вставай! Ты в школу опоздаешь! — доносится мамин крик из кухни. Она включает свой коронный режим «будильник-терминатор».
— Да, мам, встаю… — отвечаю я таким трагичным голосом, будто меня на каторгу гонят.
Мама у меня вообще сверхчеловек. Просыпается раньше всех, уже на ногах и полна энергии. Работает бухгалтером в московской клинике, поэтому ее утро — это вечная гонка. Мы живем в Ногинске, в самой жопе Московской области. Чтобы добраться до Москвы, нужно либо обладать суперспособностями, либо продать душу. Пробки здесь вечные, и никто не знает почему. Даже местные.
— Милена! Ты точно опоздаешь! — снова кричит она.
Я закатываю глаза так сильно, что они чуть не застревают. С трудом стаскиваю себя с кровати. Делаю шаг — и сразу цепляюсь за край ковра, едва не падаю, хватаюсь за тумбочку. Отличное начало дня. Чувствую себя так, словно по мне ночью танковый батальон проехал.
«Больше никаких ночных посиделок, Милена. Ты себя угробишь раньше экзаменов.»
В ванной холодный пол обжигает ступни. Я морщусь, но все равно иду к душевой. Включаю воду. Ледяная струя бьет по коже, и первые секунды хочется заорать и выскочить. Но я стою. Закусываю губу и терплю. Постепенно тело просыпается, дыхание выравнивается, мозг начинает работать.
Наклоняюсь под воду и подставляю лицо под ледяные струи. Холод моментально обжигает кожу, пробегает мурашками по шее, плечам и спине. В первые секунды дыхание перехватывает, тело инстинктивно напрягается, но я не отхожу.
Стою, считая про себя.
Раз… два… три… четыре…
Постепенно холод перестает быть шоком и становится бодрящим. Голова светлеет, сонная тяжесть уходит из тела, мысли начинают собираться. Вода стекает по лицу, закрытым глазам, волосам. Я медленно провожу ладонями по щекам и шее, смывая остатки усталости. Задерживаюсь еще немного, наслаждаясь этим резким, освежающим ощущением. Выключаю воду и глубоко выдыхаю. Внезапно меня накрывает странное ощущение — сегодня точно что-то произойдет.
Так, Ушакова, не накручивай себя зря, — одергиваю себя мысленно.
Вытираюсь, выхожу из ванной и направляюсь к шкафу. В школе у нас свободный дресс-код, поэтому можно одеваться как угодно, в пределах разумного. Чтобы понять, в чем сегодня идти, выглядываю в окно. Картина снаружи совсем не радует: густой туман, серое небо, ветер злобно дергает ветки деревьев, словно хочет что-то оторвать. И, судя по прогнозу, еще и дождь обещали. М-да… О теплой весне пока можно только мечтать. Юбку я сразу отметаю. Сегодня точно будут джинсы и свитер.
Останавливаюсь на проверенном варианте. Натягиваю светло-розовый удлиненный свитер и черные джинсы-скинни. Джинсы сидят идеально, подчеркивают фигуру, а свитер мягкий и уютный — то, что нужно в такую погоду. Образ дополняю бижутерией: подвеска-цветок и серьги в комплекте, подарок от родителей. В них есть какая-то изысканная простота, и к свитеру они подходят идеально.
Волосы у меня светло-русые, прямые, как у большинства. Мама говорит, что их цвет — мечта любой девушки, а я считаю их обычными. После школы хочу немного осветлить, чтобы смотрелись эффектнее. Прямые волосы не люблю. Висят, как сосульки, и раздражают. Поэтому почти всегда делаю крупные локоны — они добавляют объем и сразу оживляют образ. Сегодня не исключение. Завиваю пряди, наблюдая, как они становятся пышными и легкими.
Макияж минимальный: тонкие стрелки, аккуратно подкрученные ресницы и прозрачный блеск для губ. Смотрю на свое отражение и остаюсь довольна. Для своих семнадцати выгляжу вполне нормально. До «королевы школы» далеко, но главное — я чувствую себя уверенно.
Собравшись, иду на кухню. Мама уже у плиты, готовит завтрак. Вот как она все успевает? На кухне тихо шипит сковорода, закипает чайник, наполняя пространство тонким писком. Из окна тянется мягкий утренний свет, падает на стол, где уже стоит тарелка с яичницей и кружка с напитком богов.
— Доброе утро, мамуль. А где папа и Тема? — целую ее в щеку и сажусь за стол.
— Доброе. Папу срочно вызвали. Ты же знаешь его начальника, — мама морщится.
Она терпеть не может папину работу. Он персональный водитель у какой-то важной московской шишки. Никакого нормального графика: один звонок — и папа уже уезжает.
— Вот чего этому буржую не сидится? У Вити сегодня выходной должен быть! — ворчит мама, едва не швыряя лопатку в раковину, но быстро берет себя в руки.
— Да ладно, мам, не злись. Зато платят хорошо, вы ипотеку закрыли. А Тема, что ли, еще спит? — перевожу тему, подтягивая кружку кофе.
— Да. Ему ко второму. И у него опять проблемы в школе, — вздыхает, садится рядом. — Классная уже весь телефон оборвала. Подрался с одноклассником, нос тому разбил. Хорошо, родители не стали раздувать, тот сам виноват…
Она замолкает на секунду, собирается с мыслями.
— Но ее волнует, что он слишком резко реагирует. Постоянно лезет в драки. Нужно что-то с этим делать. — Поднимает на меня взгляд. — Поговоришь с ним? Тебя он хотя бы слушает.
С Темой у нас бывает по-разному, но общий язык мы все равно находим. Он младше, и иногда кажется, что к нему относятся мягче, берегут сильнее, поэтому и спрос с него другой. Раньше меня это цепляло, сейчас уже нет.
— Хорошо, поговорю вечером, — отвечаю.
Если честно, не очень представляю, что ему сказать, чтобы он перестал махать кулаками. Но попробую. Он занимается рукопашной борьбой и слишком остро реагирует на любую несправедливость — стоит кому-то задеть слабого, и он уже влезает, не думая о последствиях. Для него это не просто драка, а будто обязанность защитить, и все, чему его учат на тренировках, он без раздумий применяет в жизни. Скорее всего, опять за кого-то впрягся — первым он редко лезет.
— А у тебя как дела? Как подготовка к экзаменам? —спрашивает мама, поправляя мне прядь волос.
— Все нормально. Готовлюсь. Хочу сдать на высокий балл и поступить на бюджет.
— Дай бог. Ты у меня умничка, — она улыбается так тепло, что внутри сразу становится спокойно, как в детстве.
Мы еще немного болтаем. Я рассказываю, что мы с Дашей снова засиделись допоздна, за это получаю привычную порцию нравоучений. Мама не ругает, скорее ворчит, как сейчас. В очередной раз предлагает подумать об издательском деле, уверена, что у меня талант. Но я в своем выборе не сомневаюсь. Фанфики — это хобби. Психология — моя жизнь.
На часах 8:05. Пора бежать. Мы заболтались — уже обе опаздываем. Хорошо, что школа в пятнадцати минутах ходьбы.
В коридоре уже начинается привычная утренняя суета. Мама на ходу ищет ключи, я быстро натягиваю кроссовки, мельком проверяю себя в зеркале и закидываю рюкзак на плечо. Накидываю любимую кожанку и выхожу следом.
— Давай быстрее, — бросает мама, уже открывая дверь.
— Иду, — бурчу я, хватая телефон.
На улице прохладно, воздух свежий и бодрящий. Двор уже ожил: кто-то спешит на работу, кто-то ведет детей в садик, машины одна за другой выезжают с парковки. Идем быстро, почти не разговаривая — каждая в своих мыслях.
На перекрестке мы, как всегда, расходимся: мама идет дальше к автобусной остановке, а я сворачиваю налево — в сторону школы. По дороге я мысленно проклинаю школу всеми известными способами. Ненавижу это место всем сердцем. Ранние подъемы, вечные задания, учителя со своими заморочками, одноклассники, от которых иногда хочется сбежать куда-нибудь подальше. У меня там нет подруг. Вообще. Я не вписываюсь.
В нашем классе почти все живут вечеринками, алкоголем и разговорами про секс. Выпускной класс, а половина уже успела переспать друг с другом. Их интересует только, кто с кем встречается, очередные расставания и то, как кто-нибудь снова напился в пятницу.
Мне это все чуждо. Наверное, поэтому я и не понимаю всего этого вокруг. Для них отношения — просто игра: сегодня один, завтра другой, главное, чтобы не было скучно.
Я не ханжа, но для меня это работает совсем иначе. Я считаю, что встречаться нужно по любви, а не просто чтобы было с кем. Да и сейчас мне это вообще не нужно.
У меня есть цель — уехать в Краснодар. Поступить на психолога-логопеда и работать с детьми. В детстве я не играла в куклы и «дочки-матери». Я брала всех своих кукол, сажала в ряд и «консультировала». Папа тогда переживал, думал, со мной что-то не так, даже хотел отвести к психологу. Спасибо маме — она его отговорила.
И чтобы осуществить свою мечту, я пашу в школе как папа Карло. Нужно сдать биологию, русский и обществознание на высокий балл. Моя цель — бюджет. Не хочу, чтобы родителям приходилось платить еще и за учебу.
По остальным предметам у меня более или менее стабильно, а вот биология — мой личный кошмар. Сколько ни учу, в самый ответственный момент что-то обязательно вылетает из головы.
Поэтому все эти тусовки, гулянки и отношения — мимо. Сейчас не до этого. За своими мыслями я не замечаю, как дохожу до школы. Привычный серый фасад, толпа у входа: кто-то курит за углом, кто-то громко ржет, обсуждая очередную вечеринку. Все, как всегда.
Смотрю на часы — еще десять минут есть. Можно успеть проверить дополнительную домашку по биологии. Захожу в класс. Почти никого нет, и это радует. Занимаю свое привычное место на последней парте. Не люблю, когда кто-то сидит за спиной и дышит в затылок. Да и от большинства одноклассников лучше держаться подальше.
Достаю учебник и тетрадь, собираюсь проверить задания, но мои планы тут же рушит Анька — местная «королева» класса.
— Милен, пойдешь с нами на вечеринку в выходные? — она вальяжно опирается на мою парту, слишком близко, и душит меня своими сладкими духами. — Там будут московские парни, друзья Миши. Найдем тебе нормального бойфренда.
Перевожу внимание на нее и спокойно отвечаю
— Нет, спасибо. Ты же знаешь, я не по тусовкам. У меня репетиторы, готовлюсь к ЕГЭ.
— Ох, — театрально закатывает глаза Анька. — Так, всю молодость за книжками просидишь. Судьбу свою упустишь.
— Не переживай, моя судьба от меня не убежит. — отвечаю, пожимая плечами.
Ее цепляет мое равнодушие. Анька фыркает, поправляет волосы и уходит, бросив на меня последний оценивающий взгляд. Странная она. И зачем только подходила?
Дальше день проходит более или менее спокойно. Анька больше ко мне не подходит. По биологии получаю «пять». Анна Михайловна хвалит за дополнительную работу, говорит, что с таким рвением мне светит высокий балл. Вот бы мне хотя бы щепотку ее уверенности.
После школы захожу в любимую кофейню за ягодной тарталеткой и карамельным капучино. Это уже мой маленький ритуал — спокойный островок между школой и домом, где можно выдохнуть и просто побыть одной.
Внутри тепло, пахнет кофе и выпечкой, играет тихая музыка. Очередь небольшая, поэтому я спокойно стою, прокручивая в голове прошедший день.
Телефон вибрирует в руке. Пришло сообщение и, конечно же, от Дашки.
— Привет! Ты видела? У нас уже 300 подписчиков и 195 лайка! Я сейчас лопну от счастья!
Я невольно улыбаюсь, глядя в экран.
— Да ладно? Это же круто! Может, бросить психологию и все-таки идти в писатели?
Шучу, но Даша, кажется, воспринимает это всерьез.
— А я тебе давно говорю! Поступили бы вместе на издательское, жили бы, гуляли… А то год знакомы, а видимся только через экран!
С Дашей мы познакомились на фикбуке год назад. Сначала просто комментировали работы друг друга, потом начали переписываться. Три месяца назад решились написать совместную историю, и у нас уже появились постоянные читатели. Нам даже дали награду за высокий рейтинг.
Дашка — единственный человек, с кем я действительно общаюсь. По-настоящему. С ней можно говорить обо всем, без фильтров и притворства. Она не осудит, не высмеет, не скажет: «будь как все».
Ирония в том, что мы ни разу не виделись. Она в Москве, я в Ногинске — два часа езды. Мы могли бы спокойно встретиться, но мои родители слишком переживают, и у нас четкий уговор: пока не исполнится восемнадцать, никуда из города одной не уезжать. Как они меня потом собираются в Краснодар отпускать учиться — большой вопрос.
— Солнце, ты же знаешь мой план… — пишу ей.
— Знаю-знаю. Ладно, как придешь домой — спишемся.
— Оки-доки.
Убираю телефон в карман и забираю заказ. На улице уже прохладнее, воздух влажный, тянет сыростью. Иду привычным маршрутом, не спеша, позволяя себе немного выдохнуть после школы. В голове все еще крутятся мысли — про уроки, экзамены, разговор с Темой.
К половине пятого подхожу к дому и, поднимаясь по ступенькам, уже понимаю — Тема дома.
Из-за двери его комнаты доносятся резкие выкрики, гул выстрелов, нервные команды — он снова в мире виртуальных сражений. Голос напряженный, срывается на крик. В игре он как оголенный нерв: вспыхивает от малейшего промаха, не умеет замедлиться, перевести дух.
Точно так же и в жизни. Эмоции бьют через край, а сдержанность дается с трудом. Останавливаюсь у двери, слушаю этот шум и ловлю себя на мысли: может, в этих играх он ищет то, чего не хватает в реальности — возможность выплеснуть все разом, не контролируя себя.
Хочется зайти и поговорить, но сейчас в этом нет смысла. Он не услышит. Только разозлится еще сильнее из-за того, что его отвлекли.
Ладно. Отложу разговор на утро. Переодеваюсь, раскладываю учебники на столе. После ужина сразу сяду за уроки — на голодный желудок думать вообще не получается. Включаю компьютер и первым делом захожу на фикбук.
Дашка не соврала. Только читателей прибавилось и их уже 345. Красотища.
Захожу во «ВКонтакте», чтобы написать ей и вместе порадоваться. И вдруг уведомление: «Александр Соколов хочет добавить вас в друзья».
Секунда. И сразу следом сообщение:
— Привет, зеленоглазик.
Перечитываю имя. Александр Соколов.
Фамилия знакомая. Слишком знакомая. Открываю его профиль. Первое, что бросается в глаза — у нас один общий друг: Дарья Соколова.
Листаю страницу. Фото немного, но хватает, чтобы понять — не фейк. На аватарке парень с темными волосами и легкой, чуть насмешливой улыбкой. Глаза цвета шоколада, взгляд уверенный, цепкий. И фамилия та же. Соколов.
Сразу же пишу Дашке:
— Ко мне здесь в друзья добавляется какой-то Александр Соколов. Это не твой брат?
Ответ не заставляет себя долго ждать. Дашка отправляет сразу несколько сообщений.
— ЧТО???
— ДА!
— Подожди… он тебе написал?
Сейчас она точно себе что-то напридумывает.
— Да. И добавился в друзья.
Через пару секунд новое сообщение:
— Мы сегодня как раз о тебе разговаривали. Он захотел убедиться, что ты не фейк, и я ему про тебя рассказывала.
— В каком смысле «убедиться»?
— Да он просто параноик немного. Не доверяет интернету. Сказал, хочет удостоверится, что ты реальный человек.
Значит, он знает, кто я такая… Хм, интересно, зачем он добавился.
Снова открываю его профиль. Теперь уже внимательнее. Фото с друзьями, где он смеется — легко, открыто, без позерства. А вот снимок, где смотрит прямо в камеру цепляет, задерживается дольше, чем нужно.
И это немного сбивает. Перестаю смотрю в экран.
«Ну что за ерунда?» — думаю. — «Я не должна так реагировать на какого-то незнакомого парня…»
«Ну признай, он красавчик», — ехидно подкидывает внутренний голос.
Ладно. Если это брат Даши, он не просто так добавился. Нужно узнать, что ему нужно.
Возвращаюсь в диалог. Несколько секунд просто смотрю на экран, прокручивая в голове варианты. Как ему ответить? Написать что-то нейтральное? Сделать вид, что не зацепило?
Пишу. Стираю. Снова пишу.
И в итоге решаю не усложнять:
— Зеленоглазик? А мы знакомы?
Отправляю.
И только после этого понимаю, что сердце стучит быстрее, чем обычно.
Я откидываюсь на стуле и тяжело выдыхаю. Вот оно. То самое чувство, которое преследовало меня все утро. Я ведь знала, что сегодня что-то произойдет. И вот, пожалуйста — подтверждение.
[1] Фанфик — это любительское произведение, созданное на основе уже существующей книги, фильма, сериала, игры или другой истории, в котором автор использует знакомых персонажей, мир или отдельные элементы оригинального произведения, развивая собственный сюжет.