Глава 35

Эстер

Первая капля падает мне на лоб.

Лежу на вершине маяка, наши пальцы переплетены, и я думаю — господи, как же это волнует. Его ладонь горячая даже сквозь кожаную перчатку. Большая. Уверенная. Я чувствую каждую точку соприкосновения, каждый миллиметр кожи, где мы касаемся друг друга.

Вторая капля. Третья.

Интересно, сколько капель падает за секунду во время дождя? Тысячи? Миллионы?

— Дождь, — говорю я вслух что бы хоть что-то сказать.

Эш молчит. Просто смотрит на меня сквозь прорези маски. Я вижу его глаза — карие, тёмные, горящие.

— Тебе не холодно? — спрашивает Эш.

— Нет. — Я запрокидываю голову.

Капли падают на лицо, на шею, скользят под воротник белого платья.

— Мне охренительно, — выпаливаю, удивляя сама себя. Я пытаюсь не говорить такого вида слова...матного. Но с Эшем почему-то не боюсь этого, не боюсь осуждения.

Он смеётся. Низко и глубоко.

— Ты особенная, — говорит просто. Без вопроса. Как факт.

Сердце подпрыгивает.

Он встаёт. Одним плавным движением. Протягивает руку и склоняет свою голову на бок. Я беру мгновенно и замираю

— Правда? — шёпотом спрашиваю.

— Абсолютно.

Поднимаюсь следом, платье липнет к телу, волосы прилипли к лицу, мои кроссовки хлюпают

Эщ достаёт телефон. Несколько движений пальцами.

Музыка. Сначала тихо. Гитара — мягкая и печальная. Электронные биты вплетаются в мелодию. Потом его голос, понимаю это, потому что Эш начинает тихо подпевать.

Она была запретной,

Как грех в руках святого,

Хотел остаться с нею,

Но не сказал ни слова.

Любить её — ошибка,

Касаться — преступленье,

Но как же я хотел ей

Дарить своё спасенье.

Господи. Слёзы. Почему у меня слёзы? Это же просто песня. Просто слова. Но они врезаются в меня, как удары, потому что это про…больно. Отчего-то это меня тревожит.

Её глаза — как пламя,

Что сжигает дотла,

Хочу сгореть я в них,

Но знаю — не смогла.

Она чужая тайна,

Запретная мечта,

Хочу украсть её,

Но совесть — не пуста.

Слёзы смешиваются с дождём на щеках.

Эш протягивает руку, делает решительный шаг вперёд, никак не реагируя на моё состояние.

— Потанцуй со мной.

Я смотрю на его ладонь. На длинные пальцы в перчатках. На браслеты на запястье — кожаные, потёртые. Интересно, сколько ему лет? Двадцать? Двадцать пять?

— Эс, — его голос твёрже, настойчивее. — Танцуй со мной.

Прощай, моя запретная,

Останься там, за гранью,

Где я тебя не трогаю,

Где ты — моя мечта лишь.

Моё тело реагирует раньше, чем мозг. Мышечная память. Делаю шаг вперёд.

Господи. Как же давно я не танцевала.

Его рука на моей талии.

Эш притягивает меня к себе резко и властно.

В её объятьях — небо,

В её словах — гроза,

Хочу быть рядом вечно,

Но закрываю глаза.

Любить её нельзя мне,

Касаться — смертный грех,

Но я готов сгореть,

Забыв про этот смех.

Мы начинаем двигаться.

И я забыла, как это — танцевать. с партнёром, который ведёт, который знает, куда двигаться. Эш ведёт меня уверенно. Шаг, поворот, он кружит меня, и моё тело отзывается автоматически — мышечная память, о которой я говорила. Я следую за ним, но потом что-то щёлкает в голове, и я начинаю импровизировать.

Выворачиваюсь из его захвата. Делаю шаг назад. Руки поднимаются сами — плавно, волной.

Но сейчас я не отвлекаюсь.

Сейчас я в моменте.

Тот прекрасный момент, когда мысли наконец-то собираются в одной точки, не разрывая моё сознание.

Она — мой яд и лекарство,

Мой свет во тьме ночной,

Хочу назвать её "моя",

Но она — не со мной.

Эш смотрит на меня, замерев. Дождь льётся по его маске, стекает на плечи. Потом он движется следом — подхватывает ритм, и мы танцуем.

Не медленный танец. Не объятия под музыку.

Мы танцуем по-настоящему.

Я кружусь, моё платье развевается. Вода брызгами летит во все стороны. Он ловит меня, притягивает к себе, и мы двигаемся синхронно — будто репетировали это раньше. Его рука на моей талии направляет, но не ограничивает.

Запретная, желанная,

Недостижимая звезда,

Хочу обнять, но не могу,

Ты не моя. Не моя. Никогда.

Музыка достигает кульминации. Я запрокидываю голову, смеюсь очень громко, свободно. Эш кружит меня, и мир превращается в размытое пятно дождя вокруг, его карих глаз, которые…

Он резко останавливает меня. Притягивает к себе так близко, что я чувствую тепло его тела сквозь мокрую одежду. Музыка стихает. Остаётся только дождь.

— Ты охуенно танцуешь, — говорит парень. В его голосе восхищение. — Занималась танцами?

— Да, — автоматически отвечаю. — Но больше нет.

— Почему? — Его пальцы скользят вдоль моей спины медленно и обжигающе. — Ты создана для сцены, Эс.

Сердце колотится так сильно, что я уверена…он чувствует его через свою ладонь на моей талии.

— Откуда ты знаешь? — шёпотом спрашиваю. — Ты видел меня... что, один раз? Нет, два. Нет, подожди, три, если считать сегодня.

— Эс, я видел достаточно, — продолжает Эш, наклоняясь ближе. Его дыхание обжигает мою щёку. — Видел тебя на концерте — как ты двигалась, как ты чувствовала музыку. Видел тебя сейчас. Этого достаточно.

— Это... — я теряю нить мыслей, потому что он так близко, и пахнет дождём, чем-то тёмным и манящим. — Что достаточно?

— Чтобы знать, что ты особенная.

Воздух застревает в лёгких.

Его рука поднимается, убирает мокрую прядь с моего лица. Пальцы задерживаются на щеке — тёплые, нежные, контрастирующие с уверенностью его голоса.

— Особенная, — повторяю я как эхо. Слово кажется чужим. Неправильным. Я словно… словню какую-то ностальгию чувствую. Хватаю её, но никак не схвачу. — Ты тоже занимался танцами?

— Нет…У меня был близкий человек, которому было это важно. Научился ради неё. Ты так и не сказала почему бросила.

Почему? Потому что раньше я любила это делать...Раньше я не была разбита, убита, выпотрошена, и собрана заново. Раньше я любила танцевать зная, что мой лучший друг смотрит, болеет, поддерживает. А потом...потеряла радость.

— Я любила это делать потому что чувствовала поддержку дорогого мне человека, а потом его не стало.

Эш наклоняется ближё. Так близко, что его маска почти касается моего лица.

Неё? Он учился танцам ради девушки? Интересно узнать, что произошло. У каждого из нас есть истории…

И...мне опять же не стыдно рассказывать ему свою. Кажется, что он понимает. Почему мне всё время кажется, что я его знаю?

— Эс. — Его голос хриплый и низкий, неузнаваемый. Как будто он снова поменял произношение. — Перестань думать. Просто будь здесь. Со мной.

Я пытаюсь. Честно пытаюсь. Сосредоточиться на моменте. На его руке на моей талии. На дожде. На тепле его тела. Но мысли разбегаются в разные стороны… Снова.

— Поцелуй меня, — говорит Эш.

Это не просьба. Это требование, прямое и честное.

Мир останавливается.

Я смотрю на него — на карие глаза, которые горят в темноте. На губы, которые я вижу под краем маски. На его руку, которая держит мою талию так, будто я принадлежу ему.

Хочу. Боже, как я хочу.

Но.

— Я не могу, — шёпотом говорю.

Эш замирает.

— Почему?

— У меня есть парень.

Слова вырываются из меня резко. Я не планировала говорить, потому что ничего такого и не планировала. С ним проводить время не входило в мои планы.

Молчание.

Долгое. Тяжёлое.

Эш отстраняется. Я чувствую, как пространство между нами растягивается, становится пропастью.

— У тебя есть парень, — повторяет он. Голос ровный, но что-то в нём меняется. Становится холоднее. — И ты только сейчас решила мне об этом сказать?

— Я... — запинаюсь. Теряю слова. — Я не думала, что это важно. Нет, подожди, это звучит ужасно. Я имею в виду, я не думала, что мы... что ты...

— Что я что, Эс?

— Что ты хочешь меня поцеловать! — выпаливаю слишком громко. Слишком отчаянно. — Я думала, это просто... приключение. Поездка на мотоцикле. Танец под дождём. Не... не это.

— Не это? — Он делает шаг ближе. В его голосе появляется что-то опасное. — Ты думала, я остановил концерт, искал твой номер, привёз тебя сюда просто ради приключения?

— Ну... да? — Я съёживаюсь. Это прозвучало как вопрос, хотя не должно было. — Я не... Господи, я не знаю! Я….Ты…

Снова чувствую себя дурой. Зачем ушла с ним, зачем!??!

— Милым, — перебивает он, и в его голосе насмешка. Горькая. — Ты решила, что я просто милый парень, который возит незнакомых девушек на маяки по ночам?

— Нет! Да. Может быть. — Я провожу руками по волосам. Они мокрые, спутанные, прилипают к пальцам. — Блин, я не знаю! Ты в маске. Ты знаменитость. Ты, наверное, делаешь такие вещи постоянно, возишь фанаток на свидания, а потом…

— Ты думаешь, я делаю это постоянно? — Его голос становится тише и опаснее. — Думаешь, я — что? Коллекционирую девушек?

— Я не... — Слёзы жгут глаза. Чёрт. Не сейчас, не плачь. — Я не это имела в виду.

— Тогда что?

— Я не знаю! — кричу, голос срывается. — Я никогда не знаю! Все всегда ждут, что я пойму что-то без слов, прочитаю между строк, увижу знаки, но я не вижу! Я не понимаю, когда кто-то флиртует со мной, я не понимаю, когда кто-то хочет большего, я просто... я просто плохо соображаю в таких вещах, окей?

Молчание.

Я и парня то заполучила только из-за того, что хотела кому-то что-то доказать. И Коул как-то…просто стал моим парнем. Всё.

Эш делает шаг ближе.

— Эс. — Его голос мягче. Но всё ещё твёрдый. — Послушай меня внимательно. Я скажу это прямо и ясно, как ты просила.

Я киваю. Не доверяю себе говорить.

— Я хочу тебя, — произносит он чётко, медленно. — Не как фанатку. Не как приключение на одну ночь. Я хочу узнать тебя. Хочу проводить с тобой время. Хочу слушать, как ты говоришь обо всём подряд, перескакивая с темы на тему. Хочу танцевать с тобой под дождём. И да, блять, я хочу поцеловать тебя. Достаточно ясно?

Воздух исчезает из лёгких.

— Но у меня есть парень, — шёпотом повторяю я.

— Я слышал тебя в первый раз. — Он поднимает руку, касается моей щеки. — Вопрос не в том, есть ли у тебя парень, Эс. Вопрос в том — ты хочешь быть здесь? Со мной? Прямо сейчас?

Да.

Ответ мгновенный, инстинктивный, честный.

Да, я хочу. Хочу так сильно, что это пугает.

— Это неправильно, — шёпчу.

— Тогда почему ты до сих пор здесь?

Потому что с тобой я чувствую себя живой. Потому что ты видишь меня — настоящую, со всеми моими странностями и недостатками. Потому что когда ты держишь мою руку, мысли в моей голове наконец замедляются, фокусируются на чём-то одном. Потому что ты не знаешь, что у меня СДВГ, просто принимаешь мою особенность. И считаешь меня…ОСОБЕННОЙ.

На тебе я спокойно фокусируюсь. Что странно. Такое у меня было только с одним человеком… И от того страшно.

Но я не говорю это вслух.

Вместо этого делаю то, что умею лучше всего.

Действую импульсивно.

Тянусь к краю его маски. Пальцы дрожат, но я не останавливаюсь.

— Можно? — шёпотом спрашиваю. — Увидеть тебя?

Эш замирает. Его рука перехватывает мою — крепко, останавливая.

— Нет, — говорит твёрдо. — Не сейчас. Мы не готовы...

— Но я...

— Ты не уверена, Эс. — Он наклоняется, его лоб почти касается моего. — У тебя есть парень. Ты запуталась. Я не хочу быть твоей ошибкой. И плюс, ты должна быть готова к тому, что увидишь.

Ошибкой.

Слово, неприятно ранит.

Я молчу, просто смотрю на него и замираю.

Эш отстраняется. Убирает руку с моей талии, и холод мгновенно заполняет пространство между нами.

Готова к тому, что увижу? Может у него всё лицо в шрамах?

— Отвезу тебя домой, — говорит парень.

— Нет. Ещё нет. Пожалуйста.

Он смотрит на меня долго, изучающе.

— Ещё одна песня?

Он снова включает музыку, не дожидаясь моего ответа. Другая песня. Медленная и печальная.

И мы снова танцуем.

Эшу что-то приходит на телефон… не на тот, что транслирует нам песню. Он вытаскивает его, бросает мимолётный взгляд на экран. Раздражённо выдыхает.

— Видимо твой парень тебя ищет, потому что только что в новостном паблике "Голден" был выложен пост о тебе.