Глава 11

Михаил

— Если вы не будете здесь в течение получаса, я всю вашу богадельню на уши поставлю! — реву в трубку, бешено меряя шагами пол. — Обратный отсчет пошел!

Раздраженно бросаю телефон на комод, разворачиваюсь на пятках и… мгновенно остываю и смягчаюсь. Настя действует на меня как огнетушитель. Достаточно одного ее взгляда или теплой улыбки, как от гнева не остается ни следа. Она имеет надо мной особую власть. Адмиральша, приказы которой я готов выполнять беспрекословно.

— Зачем ты так, Миша? — отчитывает меня аккуратно, но этого хватает, чтобы я нахмурился и понуро опустил голову. — Может, не надо скорую? Мне уже лучше.

Она сидит на постели, укутавшись в одеяло и подобрав под себя ноги. В руках — чашка чая с лимоном, подмышкой — градусник, на крохотных ступнях — мои шерстяные носки.

Врач из меня неважный, зато пациентка тихая и послушная. Затаившись, шмыгает носиком, засыпает и вместо колыбельной слушает, как я ругаю докторов, которые не спешат ехать в нашу глушь.

— Температура упала? — приседаю на край кровати, и легкая, как пушинка, Настя покачивается в мою сторону.

Смущенно улыбнувшись, она косится на градусник, а потом виновато протягивает его мне. Читаю ответ в ее уставших, покрасневших глазах.

— Хм, тридцать девять. Плохо, — мрачно выдыхаю, беспокоясь о ней.

— Наверное, лекарство еще не подействовало, — оправдывается она, будто просит прощение за то, что заболела и доставляет мне неудобства. — Я за малыша переживаю, — опускает ладонь на плоский живот, обмотанный одеялом, и я невольно зацикливаюсь на этом жесте.

Мысли уносят меня в будущее. Представляю ее беременность, округляющийся животик, первые толчки, роды… Думаю о том, какой Настя будет мамой. Молодая же совсем, сама еще жизни не видела, наивная и простодушная, но я почему-то уверен, что она справится. В конце концов, рядом с ней буду я. Если позволит…

— Все будет хорошо. Дождемся доктора, — чеканю безапелляционно. — А пока отдыхай.

Настя покорно откидывается на подушки, кружит по мне осоловевшим взглядом, мило улыбается. Киваю неопределенно и собираюсь уйти, чтобы не смущать ее. Стоит мне встать, как руки касаются нежные пальцы.

— Миша, можешь побыть немного со мной? Мне так спокойнее, — неожиданно просит она.

Искренне, беспомощно, с надеждой… И я не могу ее оставить.

Настя доверяет мне. Обращается на ты, без страха и сомнений, смотрит не в глаза, прямо в душу. Но в следующую секунду, опомнившись, вдруг отдергивает ладонь, будто обожглась. И ныряет под одеяло, натянув его до самого горла.

— Не бойся ничего, я и так с тобой, — твердо произношу и замечаю, как уголки ее бледных губ дергаются вверх. — Вылечим тебя, и с ребенком все будет в порядке.

Она сонно улыбается, прикрывает глаза, и пушистые ресницы касаются щек. Осторожно устраиваюсь рядом с ней. Любуюсь, пока она не видит.

Красивая… Длинные волосы цвета зрелой пшеницы разметаны по подушке, губы пухлым бантиком, вздернутый нос, ямочки на щеках.

Настя ворочается во сне, неосознанно льнет ко мне и отключается на моей груди. А я боюсь пошевелиться, застыв громадной каменной глыбой. Понимаю, что она не контролирует себя из-за болезни и подсознательно ищет поддержку в ближнем. Мне просто повезло оказаться рядом.

Лежу, не сводя с нее глаз и не моргая. И думаю только о том, что будущая мамочка по-прежнему горячая, как печка. Не к добру это…