Глава 18

Олег

Утро начинается не с кофе и не с настойчивого звонка в дверь.

Оно начинается с тычка в бок и задорного шепота.

– Папа, плиготовь кашу!

Открываю один глаз. Анютка уже стоит в полной боевой готовности – в пижаме с единорогами, но с деловым выражением лица.

Ну, деловая колбаса – я не могу.

– Сначала зарядка, – говорю я хрипловато после сна и потягиваюсь.

– А что такое «залядка»?

– Это то, что сделает тебя здоровее и сильнее, говорю. – Вот я – сильный?

– Си-и-ильный, – с восхищением тянет Анютка. – И большо-о-ой!

– Это потому что я зарядку делал.

Расстилаю в гостиной старый плед – наш импровизированный спортзал.

Показываю простейшее – наклоны к носочкам.

– Смотри, как я, – говорю и легко достаю ладонями до пола. – Попробуй.

Анютка складывается пополам, как перочинный нож.

Гибкая, малявка.

Но когда пытается сделать обычный выпад – заваливается набок.

– Ничего, – подхватываю ее. – Медвежонок косолапый. Надо тебя в секцию отдать. Гимнастикой займешься.

Она хмурится:

– А больно не будет?

– Неа, – качаю я головой.

Каша на плите сегодня почти не подгорает.

Прогресс налицо.

Пока она уплетает за обе щеки, решаюсь на подвиг – заплести эти чертовы косички.

Одна получается кривоватой, вторая – вообще подобием птичьего гнезда.

Но Анютка довольна и вертится перед зеркалом.

Отвожу ее в садик и плетусь в школу.

Внутри – неприятное ощущение.

Жду, когда меня вызовут на ковер к директорше.

Ведь Настя наверняка доложила о вчерашнем фиаско с разбитым носом.

Первый урок – седьмой класс. Смотрю на дверь после каждого звонка. Никого.

Второй урок – девятиклассники. Опять жду. Тишина.

Третий… И тут до меня доходит. Она не нажаловалась. Прикрыла.

В душе что-то теплеет.

Клевая девчонка. Настоящая.

Решаю найти ее, сказать спасибо.

Вот только кто она в этой школе? Учительница чего? Истории? Английского?

Иду по коридору, заглядываю в классы.

В одном – математичка с указкой, в другом – химичка с колбой.

Насти нигде нет.

Подхожу к учительской.

Слышу обрывки фраз: «…а Петров опять не сделал…», «…родительское собрание…»

И тут замечаю табличку на одной из дверей: «Педагог-психолог. Анастасия Сергеевна.»

Вот это поворот.

Психолог.

Значит, все ее вчерашние замечания были не просто придирками, а профессиональной деформацией.

Стучу.

В ответ сухое:

– Войдите…

Но голос ее.

Приятный такой, нежный… Хоть и с напускной строгостью.

Она сидит за столом, в очках, и что-то пишет.

Поднимает глаза. Взгляд моментально старается сделать строгим и холодным, но в уголках губ прячется улыбка.

– Олег? Что случилось?

– Хочу поблагодарить, – говорю. – За вчерашнее. Что не сдала меня с потрохами.

– Я не для вас старалась, – снимает очки. – Для детей. Им и так физруков меняют каждый месяц. А у вас вроде опыт есть в спорте…

Вроде… опыт…

Да ты, девочка, с чемпионом разговариваешь.

Раньше я бы вспылил, но сейчас я – педагог.

Держу эмоции под контролем – меня детишки научили.

– Все равно спасибо, – улыбаюсь.

Присаживаюсь на стул перед ее столом без приглашения.

– Раз уж ты психолог, окажи мне первую помощь.

Она настороженно вскидывает брови:

– В чем проблема?

– Депрессия, – вздыхаю я театрально. – Острая нехватка женского внимания.

Она фыркает, но щеки розовеют.

– Там тете Глаше, уборщице, нужно бачок поднять повыше – иди помоги. Она тебя с радостью потом вниманием одарит.

Смотрим друг на друга серьезно – колючая такая девчонка.

Огонек.

Все внутри разгорается, глядя на нее.

– Я серьезно, Насть.

Она вздыхает.

– Олег, мы с тобой, кажется, в разных весовых категориях. Так ведь у вас, спортсменов, говорят?

– А я с тобой не бороться собираюсь, – вгоняю ее в краску второй раз.

Поднимаюсь.

Упираюсь ладонями на стол.

Наклоняюсь к ней ближе.

– Пойдем со мной куда-нибудь. Сегодня. На ужин.

– Нет. Я работаю до шести, а после шести не ем, – отвечает с легкой улыбкой.

Красивая – просто до одури.

– На кофе?

– Нет.

– Просто погуляем?

– Я сказала нет. Мне в кафе от столика до столика хватает прогулок.

Смотрим друг на друга.

Просто утопаю в ее глазах…

– Если у тебя все – мне работать нужно.

– Ничего, – отхожу к двери я. – Ты все равно со мной пойдешь. Рано или поздно.

– Самоуверенность – это диагноз, – замечает она, снова надевая очки. – И с ним вам не ко мне, а к психиатру.

Она наклоняет лицо, но я замечаю улыбку.

И сам улыбаюсь выходя.

Химия между нами – настоящая, и она это чувствует.

Зуб даю. А то и два.

Дело за малым – ее в этом убедить.

После уроков мчусь к ее кабинету – хочу проводить.

Дверь закрыта, а внутри никого.

Бегу к гардеробу – нет. К учительской – тоже.

Пробегаю мимо бравого охранника – пенсионера Васильича.

Который мужественно и самоотверженно защищает нас от неразгаданных сканвордов.

– Васильич! – кричу. Настю, психолога, не видел?

Старик, не отрываясь от газетного листка, бурчит:

– А она через «младший» вход пошла. Минут пять как…

Бегу в другой корпус.

Вылетаю на улицу.

Возле серой иномарки стоит Настя.

А перед ней – парень.

Высокий, в дорогом пальто.

Он что-то говорит ей, наклонившись близко.

Слишком близко. Она отстраняется, качает головой.

А он хватает ее за руку и тянет к машине.

Кровь мгновенно стучит в висках.

Старая добрая ярость, знакомая и сладкая, накрывает с головой.

– Эй, красавчик! – мой голос гремит по всему школьному двору. – Руки от девушки убери. Пока я их не открутил…

***

Дорогие читатели!

Приглашаю вас в очередную книгу нашего литмоба "Папа может все"

от Ники Лето

"Сыночек для босса"

https:// /shrt/yTVS