Глава 65

Я медленно иду по коридору и в какой-то момент хватаюсь рукой за спинку диванчика, стоящего у стены. Глубокий вдох. Умом все понимаю, а ноги всё равно подкашиваются.

Стою так какое-то время. Дважды ко мне подходит медперсонал и предлагает свою помощь. Увы, сейчас им это не под силу.

Мне нужен мой Саша. Без него я не справлюсь с волнением.

На что расчет у этой девчонки? Я должна поверить глупому сообщению? Серьёзно?

Меня сложно назвать любительницей романтической прозы, но сейчас буквально повеяло мыльными операми. Или, как минимум, их отголосками.

Я должна расстроиться и гордо удалиться в закат? Сразу чувствуется, что девочка юная. Надеется легким движением пальчиков избавиться от конкурентки.

Так бывает только в сказках.

Несмотря на общее понимание, боль в груди испытываю нереальную. Почти ослепляет.

Перечитываю послание. Дважды.

Слова на экране не меняются. Не расплываются, не превращаются во что-то другое, более милосердное и менее жестокое. Они просто есть, и с ними нужно смириться.

Включить мозг и отключить сердце. На время.

«Я решил остаться в Париже».

«С женой». «С женой». «С женой».

Это пытка, иначе не скажешь. Яд уже против моей воли разливается по венам, отравляет кровь.

Зато наглядно становится ясно, почему моя должность предполагает полное отсутствие личных связей с одной из сторон. Когда в деле замешаны чувства, ждать объективности и здравого смысла – чушь несусветная.

Дрожащими руками набираю его номер. Гудки. Один, второй…

А потом меня сбрасывают.

Звоню ещё раз.

– Абонент временно недоступен, – механический голос бьёт по нервам.

Черт.

Ну пожалуйста…

Мне так страшно.

Почти падаю на диванчик.

Нужно просто подождать, он обязательно перезвонит и всё объяснит. Настраиваю себя, и в тот же момент подаюсь вперед и, наклонившись, провожу ладонью по своему затылку. Волосы спадают вперед, накрывая лицо.

Я так долго ждала этого момента… Я так жаждала обзавестись любимой крошечкой… Не хочу думать, что столь яркое событие может быть чем-то омрачено.

Кое-как добираюсь до парковки и забираюсь в машину.

В этот момент телефон, зажатый в руке, оживает.

Неизвестный номер.

Сердце невольно замирает в надежде, но она рушится, когда в трубке раздается не его голос.

– Это Изабель. Я уверена, вы меня знаете, – женский голос с сильным акцентом дрожит. На секунду мне даже жаль эту девочку становится. Вероятно, это отголоски ранее пережитой боли. – Вы – Ирина?

Я молчу.

Жду продолжения.

Догадываюсь, что она хочет мне сказать. Но вызов не скидываю. Намеренно наказываю себя, потому что подсознательно чувствую вину.

– Вы меня слышите? – истерично. – Я – жена Александра, – интонационно выделяет слово «жена». – Прекратите ему названивать! Это непорядочно! Где ваше самоуважение? Он не хочет иметь с вами дел! У него есть семья и он не хочет её разрушать. Поняли? – пауза. – Вам понятно?

– Дайте трубку Саше. Пусть он сам мне об этом скажет.

Девчонка задыхается от возмущения, будто оскорблена моим недоверием.

– Он не хочет с вами разговаривать. Он принял решение остаться со мной. – Выжидает, а дальше выдает явную заготовку. – Понимаете? Вы ведь старая для него. Вы ему надоели.

Понятия не имею сколько ей лет, но, судя по всему, немного. Если бы была посмышленее и поопытнее, имела бы более реальные представления о тридцати пяти.

Лет до двадцати мне тоже это казалось переходной планкой в старость.

– Это неправда, и мы обе это понимаем, – говорю спокойно. Тема возраста меня перестала цеплять.

– Правда, – отрезает она. – И чтобы вы наконец это поняли… Посмотрите.

В одном из мессенджеров приходит уведомление. Ссылка.

– Посмотрите и оставьте его в покое. Он не ваш и никогда вашим не был.

Связь обрывается.

Я сижу в тишине, ошеломленная. Потом механически тыкаю в ссылку. Открывается ее профиль в социальных сетях.

Множество фотографий и одна – верхняя, самая свежая, приковывает мой взгляд.

Они в каком-то ресторане, фон немного размыт. Но Сашу с женой видно отлично.

Он привычно серьезен и собран, а она – яркая, улыбающаяся, висит у него на руке, прижимаясь щекой к его плечу.

Мне приходится собраться с мыслями, чтобы перевести подпись к фото с французского. Я в школе и его изучала.

 «Моя любовь снова рядом. Счастье так просто».

Фото выложено вчера. Как бы я ни старалась абстрагироваться, ревность вспыхивает в сердце, жжет и доставляет дискомфорт.

Мир вокруг разом темнеет. Лучиком света остается только малыш.

Я отбрасываю телефон на пассажирское сидение и закрываю лицо руками.

Ну правда, Ир. Разве у тебя когда-то жизнь складывалась легко? Пора бы привыкнуть. Только через тернии.

Дышать. Нужно просто дышать. Вдох. Выдох. Ещё раз.

Плевать на влажные ладони и на колотящееся сердце. И на ком в горле тоже плевать. Всё это можно пережить, главное, чтобы с малышом, вернее, малышкой всё было в порядке.

Я откуда-то знаю, что это девочка.

Домой доезжаю быстро, хотя пути и не помню.

Только поднимаясь в лифте, понимаю – вернулась в отцовскую квартиру, а не к Саше домой. Я здесь не была больше полугода, но ключи всегда ношу в той же связке, что и остальные.

Оказавшись внутри, иду в ванную.

Я ополаскиваю лицо ледяной водой. В зеркале вижу бледное, чужое лицо с огромными пустыми глазами. В них нет слез. Пока ещё нет.

«Я рядом, что бы ни случилось…»

«Всегда буду любить тебя…»

«Ты только моя…»

Пока ещё эти заверения греют и дарят надежду. Но как долго я смогу удерживать её в себе?