Глава 2

Утро начинается с тахикардии.

Я лежу под одеялом, натянув его до самого носа, и вслушиваюсь. Тишина в блоке хищная. Кажется, стены только и ждут, когда я сделаю неверный шаг, чтобы сжаться и раздавить меня.

Семь утра. Будильник на телефоне я выключила за секунду до звонка, чтобы не дай бог не побеспокоить его.

За стеной слышны шаги. Тяжёлые, уверенные. Хлопает дверь ванной. Шум воды.

Я выдыхаю, только когда шум стихает. Мне нужно в душ. Мне нужно почистить зубы. Мне нужно хотя бы глоток воды, потому что во рту пересохло от нервов. Но я боюсь выйти из комнаты.

Желудок скручивает от голода — вчера я выползла только один раз, когда услышала, что он ушёл. Добежала до ванной и обратно, как загнанный зверь. Даже на кухню не рискнула зайти. Последний раз я ела утром дома, перед отъездом. Мама готовила блинчики, волновалась, повторяла, что всё будет хорошо. Если бы она знала...

Это бред. Это просто смешно — прятаться в собственной комнате, бояться выйти в ванную, которая принадлежит и мне тоже. Умирать от голода в нескольких метрах от холодильника.

Или... всё здесь — его. А я — временный сбой в системе, ошибка в коде, которую скоро устранят.

Сползаю с кровати. Ноги касаются пушистого, неприлично дорогого ковра, но мне всё равно холодно. Этот холод идёт не от пола — он внутри. Он поселился во мне вчера, когда дверь его комнаты захлопнулась.

Натягиваю халат. Завязываю пояс так туго, что перехватывает дыхание.

Тихо, стараясь не скрипеть, приоткрываю дверь. В коридоре пусто. Пахнет гелем для душа с ароматом морской соли и горьким цитрусом. Его запах. Он висит в воздухе, помечая территорию.

Я проскальзываю в ванную. Умываюсь. Пока всё спокойно.

Затем иду в кухню.

За окнами качаются верхушки сосен. Серое небо давит на стёкла.

Я вздрагиваю. Егор стоит у кофемашины спиной ко мне.

Застываю в проёме, вцепившись пальцами в косяк. Сердце делает кульбит и падает в желудок.

Он уже одет. Чёрная футболка какого-то люксового бренда, которого я даже не знаю, идеально сидящие джинсы, на запястье — часы, стоящие как квартира в спальном районе. Он выглядит точно так, как и должен выглядеть наследник империи — небрежно, идеально, дорого без усилий. В одной руке чашка, другой он листает ленту в смартфоне последней модели.

— Доброе утро, — выдавливаю я. Голос сиплый со сна. Или от страха.

Тишина.

Он даже не вздрагивает. Не поворачивает головы. Словно я — пустое место. Радиопомеха. Пыль, кружащаяся в луче света.

Егор делает глоток кофе, морщится — видимо, горячо — и продолжает скроллить.

Я делаю шаг к кухонному островку.

— Егор, нам нужно обсудить расписание ванной, чтобы не мешать друг другу…

Ничего. Абсолютный ноль.

Он допивает кофе одним глотком, со стуком ставит чашку в раковину и разворачивается.

Проходит мимо меня. Близко. Настолько близко, что плечом задевает моё плечо. Не сильно, но ощутимо.

Меня обдаёт волной холода и ароматом его парфюма.

Входная дверь щёлкает. Я остаюсь одна в огромной, чужой кухне.

На столешнице осталась лужица пролитого кофе.

До университета добираюсь пешком. Это недалеко — весь кампус утопает в сосновом лесу, закрытый мирок для золотой молодёжи. Раньше я думала, такое только в американских фильмах показывают.

По дороге меня обгоняют машины — одна дороже другой. Проносятся мимо, обдавая ветром и брызгами из луж. Кто-то сигналит, кто-то газует для понта.

Я упрямо шагаю по обочине, кутаясь в новую куртку — мама так старалась, выбирала самую красивую. Здесь, среди всей этой роскоши, я чувствую себя статисткой, случайно забредшей на съёмочную площадку чужой жизни.

Я захожу внутрь и сразу попадаю в гул голосов. Здесь пахнет деньгами. Это особенный запах — смесь дорогих духов, новой одежды, кожаных сумок и уверенности в себе.

Студенты стоят группами. Парни в брендовых худи, девушки с идеальными укладками и макияжем, словно они собрались не на лекцию по экономике, а на вручение «Оскара».

Я стараюсь стать незаметной. Слиться со стеной. Найти расписание, найти аудиторию, сесть на заднюю парту и пережить этот день.

«Присматривайте друг за другом», — звучит в голове голос Виктора.

Я невольно ищу глазами Егора. И, конечно, нахожу.

Его невозможно не заметить. Он стоит у панорамного окна в центре холла, окружённый свитой. Рядом — высокий парень с наглой ухмылкой. Ещё кто-то.

И девушки. Две яркие брюнетки виснут на нём, смеясь над чем-то, что он сказал.

Егор расслаблен. Он царь горы. Он здесь свой. Улыбается. Виктор упоминал, что он весь прошлый год на подготовительные ходил. Конечно, у него тут уже вся система налажена — связи, друзья, статус.

Вдруг он поднимает голову. Наши взгляды встречаются.

На долю секунды мне кажется, что сейчас он что-то сделает. Кивнёт? Ухмыльнётся? Подойдёт и унизит при всех?

Но он просто скользит взглядом по моему лицу, как по прозрачному стеклу, и снова поворачивается к своим друзьям.

Я опускаю голову и спешу к лестнице.

Окей, братик. Я поняла правила. Мы незнакомы.

***

Первая пара проходит как в тумане. Я записываю лекцию механически, слова преподавателя сливаются в монотонный гул. Вокруг меня — пустота. Свободные места справа и слева остаются незанятыми, хотя в аудитории яблоку негде упасть. Студенты предпочитают кучковаться, чем занять место рядом со мной.

— ...чёрная метка, — доносится откуда-то сзади.

— ...метка... — подхватывают слева.

Я нахмуриваюсь. Чёрная метка? Неужели... нет, это глупо. Просто обсуждают какой-нибудь фильм. Или книгу. Пираты Карибского моря, может быть.

Но червячок сомнения уже шевелится где-то под рёбрами.

На перемене решаюсь пойти в столовую. Желудок скручивает узлом — с утра во рту не было ни крошки, а вчера я ела только мамины блинчики перед отъездом.

Столовая больше напоминает фудкорт в торговом центре. Чисто, светло, несколько стоек с блюдами. У окон — высокие столы с барными стульями, в центре — обычные столики, есть даже маленькая зона с диванчиками.

Я беру поднос. Салат, кофе, какой-то сок в высоком стакане. Руки предательски дрожат. Только бы не уронить. Только бы дойти до свободного столика в углу.

Разворачиваюсь, крепко сжимая поднос, и делаю шаг.

Удар.

Всё происходит за долю секунды. Кто-то врезается в меня сбоку. Резко, сильно, словно специально.

Поднос вылетает из рук. Грохот падающей посуды кажется оглушительным. Звон стекла.

Холодная, липкая жидкость, заливает блузку.

Вишнёвый сок. Он растекается по белой ткани кровью. Я стою, растерянно моргая, глядя на красное пятно, расползающееся на груди.

— Ой, прости! Я тебя совсем не заметила.

Голос звонкий, приторно-сладкий. Я поднимаю глаза.

Передо мной стоит девушка. Высокая, с идеальной фигурой, обтянутой кашемировым платьем. Длинные тёмные волосы, хищный разлёт бровей, губы цвета спелой вишни — в тон пятну на моей одежде.

Я видела её фото в соцсетях Егора.

Она смотрит на меня с брезгливым любопытством. Как будто раздавила таракана и теперь проверяет, не испачкала ли подошву.

— Ты такая… незаметная, — тянет она, и в её голосе столько яда, что им можно отравить небольшой город. — Ходишь тут, как тень. Неудивительно, что на тебя натыкаются.

В столовой повисает тишина. Все разговоры смолкают. Десятки глаз смотрят на нас. На меня. На испорченную пятном блузку, на осколки стакана у моих ног.

Щёки заливает краска стыда. Мне хочется провалиться сквозь землю. Рассыпаться на атомы.

— Я… я стояла на месте, — шепчу я, сама не веря в то, что оправдываюсь.

— Да? — Алина картинно вскидывает брови. — А мне показалось, ты бросилась мне под ноги. Неуклюжая.

Кто-то хихикает. Смешок подхватывают другие. Волна смеха катится по залу, накрывая меня с головой.

Я судорожно ищу глазами единственного человека, который должен вступиться. Хотя бы формально. Хотя бы потому что мы теперь из одной семьи.

Егор сидит за центральным столиком, в окружении своей свиты. Он сидит вполоборота, лениво помешивая ложечкой сахар в чашке.

Он всё видел. Я знаю, что он видел.

Наши взгляды встречаются через весь зал.

В моих глазах — немая мольба. «Пожалуйста. Прекрати это. Ты же обещал отцу».

Егор смотрит. В тёмных глазах — арктическое равнодушие. Ни жалости. Ни злости. Ничего.

Он медленно подносит чашку к губам, делает глоток и отворачивается к окну.

— Ну, чего застыла? — бросает мне девушка. — Убери за собой. Здесь тебе не дома, прислуги нет. Хотя… может, ты и привыкла за всеми подтирать?

Она перешагивает через лужу сока и идёт к столику Егора. Садится рядом с ним, кладёт руку ему на плечо. Он не стряхивает её.

Я стою посреди столовой, облитая соком, под прицелом насмешливых глаз. В горле — ком размером с кулак.

«Не плакать, — приказываю я себе. — Только не плакать. Не доставишь им такого удовольствия».

Я приседаю и начинаю собирать крупные осколки голыми руками. Пальцы дрожат. Острый край впивается в кожу, выступает капля крови, смешивается с вишнёвым соком на полу.

— Уборщица соберёт.

Мужской голос. Незнакомый.

Я вздрагиваю, поднимаю взгляд. Парень присел рядом на корточки. Тёмные волосы чуть длиннее, чем принято, наглая полуулыбка, кожаная куртка, от которой пахнет дорогим парфюмом.

Он забирает осколок из моих рук, при этом не сводит с меня оценивающего взгляда. Изучает, как диковинку.

— Вставай, — говорит и поднимается сам, потянув меня за локоть вверх.

Я выдёргиваю руку.

— Сама справлюсь.

Бросаю осколки обратно на пол и иду к выходу, стараясь не бежать. Спиной чувствую два взгляда — один заинтересованный. Второй — холодный и тяжёлый.

Егор смотрит.

В туалете я запираюсь в кабинке и прижимаюсь лбом к холодной стене. Меня колотит.

Аквариум закрылся. Вода окрасилась кровью. И пираньи уже учуяли запах.