Глава 8. Мария

— Уверена? — хрипит Бес.

— Ну конечно! — восклицаю я. — Твое сердце… всё дело в нем, да?

— Однозначно, — соглашается.

— Ты болен! — уверенно отрезаю я.

Бесо кажется даже дышать перестает. Но затем усмехается:

— Ну, можно и так сказать.

— Насколько все серьезно? — тут же хватаюсь за возможность узнать подробней. Ведь все же не чужие люди. Пусть и братец его мудак каких поискать. Но сам Бесо — часть моей жизни, как ни крути.

— Еще сам не понял, — он пожимает плечами.

— А врачи что говорят? — шепчу, боясь сильно давить. — Это лечится?

— Сомневаюсь.

— И какой диагноз? — с замиранием сердца спрашиваю я. — Какая-нибудь сердечная недостаточность?

— Нет, всего лишь мелкая язва, — вздыхает он.

— Где? В сердце?! — в ужасе переспрашиваю я. — А разве так бывает? Я только про желудочную слышала, ну и про кишечную.

— Она у меня везде, — хрипит тихо. — В голове, в сердце, в печенках.

— Ооой… — выдыхаю я сочувственно, не зная, как реагировать в такой ситуации. — И давно это у тебя?

— Год точно. Только я и сам до недавнего времени не понимал, как глубоко она засела…

— Я так и знала! — скулю я от беспокойства за человека, который ведь и правда всю жизнь мне как старший брат был. Да, строгий, но брат же. — Так и знала, что с тобой что-то не так. Ты ведь потому и к родителям зачастил, да?

— Мгм…

Мои пальцы на его груди снова приходят в движение, вновь принимаясь ритмично поглаживать тонкую ткань рубашки:

— Болит, да? — мне даже хочется обнять его сейчас, чтобы поддержать хоть как-то. Но это же Бес, он скорее всего убьет меня за такие вольности.

— Скорее беспокоит, — хрипит тихо, продолжая сжимать мою беспокойную руку в своей руке. — Думать мешает.

— Это… очень опасно?

— Очень.

Я даже всхлипываю от страха за него:

— С-смертельно? — выдавливаю и дыхание задерживаю в ожидании ответа.

— Жить буду. Но скорее всего мучительно, — что-то в его интонации вынуждает меня насторожиться.

— Бесо?

— М?

— Ты сейчас что, издеваешься, да? — напрягаюсь я, осознавая, что он просто голову мне морочит. — Это у тебя шутки такие злые, да? Прямо как ты сам! — рычу, и бью его все той же ладонью в грудь. — А ну пусти!

Он наконец поддается. Поднимается наконец с земли и меня заодно поднимает. Тут же принимается отряхивать с меня прилипшую листву, будто я все еще ребенок.

Не сильно задумываясь, шлепаю его по рукам, и отстраняюсь:

— Отстань! Я не маленькая! — шиплю недовольно, осознавая, что умудрилась даже слезу пустить из-за его дурацкой шутки. — Сама как-нибудь разберусь.

— Я же говорю, мучительно, — усмехается, и вдруг приказывает: — Шагай уже давай.

— Куда? — я будто только сейчас вообще вспоминаю где я. — Ну нет уж! В ваш дом я не вернусь! И не выйду за твоего братца!! Ты не заставишь меня, Бес! Только через мой труп, клянусь!

Бес вдруг наклоняется куда-то в темноту, и судя по звуку поднимает с земли мою сумку, про которую я и вовсе забыла, а затем на какую-то долю секунды его лицо снова оказывается слишком близко к моему:

— Ты выйдешь за него… — и опять этот тихий голос, от которого у меня что-то горячее внутри расплывается, что я и протестовать не могу, потому что с трудом улавливаю смысл слов, — только через мой труп, — сказав это он просто разворачивается и уходит в сторону ворот.

А я пытаюсь понять, почему опять сердце колотится как бешеное? Ведь Бесо здоров и можно за него больше не переживать.

Однако я никак не могу унять это странное чувство…

Страх же, точно.

Я ведь боюсь Бесо, а тут он так близко. Еще и настаивается, чтобы я вышла за его брата…

— Эй! — рявкаю ему в догонку, — я же сказала, что ни за что не… — но тут же осекаюсь.

«Только через мой труп»…

Что?

Что он сейчас сказал? Что я выйду за его брата… только через его труп? Получается он не собирается силком выдать меня Борю?

Ничего не понимаю. Тогда куда пошел? С моей-то сумкой? Там же по меньшей мере документы мои. А значит отпускать меня Басманский дьявол пока что вовсе не собирается…