Глава 3

Плохо помню, что было дальше. Кажется, я осталась дома, сославшись на болезнь. Тагир видел, что я бледная как полотно, спрашивал, что случилось. А я не могла признаться в том, что теперь знаю всё.

Можно было спросить мужа в лоб: зачем он это делал? Но ответ и так ясен.

Он не хочет детей. От меня не хочет.

И если бы я услышала это из его уст, то мне пришлось бы подавать на развод. А как иначе? Какая жена стерпит такое издевательство?

Багиров помогает другим людям пополнить семью, а меня обрекает на страдания. Значит, нет с его стороны любви. Нет ее!

Два года он травил меня, обманывал, играл в семью, пока я жила в полной уверенности, что у нас пока просто не получается.

"Дорогая, не переживай, все будет", — говорил он, обнимая меня за плечи и целуя в висок. А сам в это время подсыпал мне эту гадость в кофе. Чтобы не было детей. Чтобы я не была матерью. Чтобы… что бы что? Чтобы он мог контролировать меня полностью? Чтобы я оставалась такой, какой ему удобно?

Слышу, как открывается входная дверь. Раздаются шаги в коридоре. Сейчас муж войдет, а мне нечего ему сказать.

— Аврора, я дома! — его голос звучит как команда бежать его встречать.

— Я в спальне, — отвечаю как можно более спокойно.

Он входит. Свет в комнате приглушен, я лежу на кровати под одеялом, отвернувшись к стене.

— Что случилось, милая? Ты все-таки заболела? Говорил же тебе, не ходи в кожанке, еще рано, — он садится рядом и гладит меня по волосам.

Эти прикосновения вызывают лишь отвращение. Хочется вырваться, сбросить его руку, закричать, обвинить его во всем, что он сделал.

— Я просто устала, — выдыхаю, не поворачиваясь.

— Я вижу, ты даже ужин не готовила. Ничего страшного, закажу что-нибудь, — он лезет за телефоном.

— Заказывай, — отвечаю безучастно.

— Тебе что-нибудь нужно? Полежать с тобой?

— Нет, Тагир. Занимайся своими делами.

— Тогда пойду, посмотрю телевизор.

— И ляг на всякий случай в другой комнате, чтобы я тебя не заразила.

— Хорошо, — отвечает он несколько удивлённо.

Представляю, как завтра он снова подаст мне отравленный кофе, и я выплесну ему его в лицо.

Нет, конечно, я так не сделаю, да и таблетка в блистере была последней.

Значит, завтра у меня начнётся цикл. Супруг контролирует мой цикл, и вся моя беготня с анализами выглядит при этом смешно.

Багиров ничего не подозревает и думает, что я приболела. Знает, что я не стала бы шариться по карманам, а я пошарилась. Хотя бы понимаю теперь, что не бракованная. Лучше мне от этого стало? Нет.

На следующий день еду на работу чуть позже Тагира. Стою в коридоре клиники, прислонившись к прохладной стене, чтобы хоть немного унять дрожь в коленях. Я хочу узнать кое-что.

— Алиса, привет, — говорю как можно более непринужденно.

Администратор Алиса с вечной улыбкой отрывается от компьютера и смотрит на меня с привычным дружелюбием.

— Аврора! Как ты? Выздоровела? А Тагир Булатович сказал, что ты на больничном.

— Все хорошо, спасибо. Слушай, у меня такой небольшой вопрос к тебе. Тагир вчера весь вечер был занят, говорил, что у него прием за приемом. А позавчера вечером, после шести, кто-нибудь был записан?

Алиса на мгновение задумывается, ее пальцы уже бегают по клавиатуре. На экране монитора мелькают имена и цифры. Я задерживаю дыхание, пытаясь не выдать свое волнение.

— Подожди секундочку… Да, позавчера вечером у Тагира был поздний прием. Лейла Махдиева по записи.

Имя словно удар хлыстом. Лейла. Бывшая невеста Тагира. Женщина, о которой он никогда не говорил, но чье имя всегда висело между нами невидимой тенью. Почему она пришла к нему? Что ей нужно?

Я чувствую, как кровь отливает от лица. Комната начинает кружиться. Стараюсь собраться, не показать Алисе, как меня пронзила ревность.

— Лейла Махдиева… Понятно. Спасибо, Алиса. Я просто уточняла кое-что по документам, — выдавливаю я из себя, стараясь улыбнуться.

— Всегда пожалуйста, Аврора! Если что, обращайся.

Киваю и быстро ухожу, пока Алиса не заметила, что я вот-вот потеряю сознание.

Лейла в его кабинете спустя несколько лет после расставания. Позавчера поздним вечером, запах духов, необоснованная задержка мужа.

Моя голова разрывается от вопросов и подозрений. Я должна знать, что происходит. Должна узнать, зачем она приходила. Но как?

Спросить у Тагира в лицо — как еще!

Не прятаться же как черепашка в панцирь.

Решительным шагом направляюсь к кабинету супруга, коротко стучу, предупреждая о своем появлении, и распахиваю дверь.

На меня смотрит красивая смуглая девушка с длинными волосами. Она сидит на стуле и свисающие черными змеями пряди достают почти до пола. И удобно ей, интересно, с такими наращенными патлами? Это ж сколько мороки с ними?

Перед ней стоит чашка кофе, и мне хочется нервно хохотнуть. Кажется я больше никогда не притронусь к этому напитку.

За массивным столом сидит мой муж Тагир и что-то пишет ручкой, которую я ему подарила. Увидев меня, он удивленно вскидывает брови и спрашивает:

— Рори? Ты почему здесь?