Глава 27.

Дана Сапиева

Я не понимаю, что за реакция такая. Но как увидела бывшего ублюдка с какой-то девкой за широкой спиной Демьяна, так решила, что лучшим решением будет засосать его прямо у него на глазах. Чтобы видел, как я счастлива, ага! Чтобы даже думать не смел, что я до сих пор выплачиваю его кредит и голодаю! Щас, ага! Вон – по ресторанам хожу и на Порше езжу, так что пусть идёт на хрен!

– Дана? – звучит его до боли знакомый голос, когда я отрываюсь от губ Демьяна и висну на его широких ручищах, словно игрушечная.

– Привет, – здороваюсь с ним, а он нарочно подходит к нам со своей очередной спутницей. Я вот его сто лет не видела, но нет… Надо же помозолить глаза, что не один! Разумеется!

– Это Мила, а это Дана, моя старая подруга, – представляет он меня перед своей девушкой, и та улыбается, протянув мне свою маленькую противную ручонку. Да ладно, вру… Нормальная у неё рука… «Старая подруга», блин. Скотина… Не такая я уж и старая! И не подруга тебе вовсе! Скорее брошенка с твоим кредитом! Но Демьян, кажется, сразу же всё чувствует. Я по лицу его вижу…

– Представишь меня своему другу.

– Мужу, – прерывает он его, протянув руку. – Демьян Разумовский…

Бывший бледнеет по глазах.

– Разумовский? А Виктор…

– Мой отец…

– А… Понятно, – бормочет он, взглянув на меня. – Значит… Замуж вышла?

Я молчу… Как воды в рот набрала. А Демьян тем временем так сильно стискивает мою талию, что кажется, сейчас сломает.

Ух ты… Вот это реакция… Офигеть…

– Да, а ещё мы ждём малыша, – добавляет он, и я начинаю нервно истерично смеяться, отмахиваясь, пока мой бывший приподнимает бровь.

– Ну надо же… Поздравляю. Даже не думал, что ты детей хочешь… Ты всегда о карьере да о карьере…

– Смотря кто рядом, – отвечает Демьян. – О карьере теперь беспокоюсь я. А она о том, чтобы дома было тепло и уютно…

– Мы пойдём, наверное… – перебиваю я, глядя на Демьяна. – Любимый…

Он глаз с меня не сводит, а у меня, кажется, перекосило лицо…

– Ну ладно, рад был повидаться… Поздравляю ещё раз…

– Ага, спасибо, – быстро исчезаю в машине и хватаю Разумовского за грудки.

– Что это, мать твою, было такое?!

– А ты мне спасибо не хочешь сказать? – огрызается он, уставившись на меня.

– Нет, не хочу!

– Это ведь твой бывший…

– С чего ты это взял?! Пфффф…

– Хочешь, я сейчас открою дверь и крикну ему в спину, что ты всё так же живёшь одна и не подпускаешь к себе никого, потому что не можешь его забыть?

– Что?! Фу! Это вовсе не так! Я забыла его сто лет назад, он мне нафиг не нужен! – выдаю я гневно, столкнувшись с его улыбкой. Секунды не проходит, как он тянет меня к себе, со всей силы обхватив ворот моего пальто руками. – Дикарь!

– Тебе нравится… А ещё понравилось то, что я там сказал… Я по лицу видел… Глаза сразу загорелись.

– Отстань! – отпихиваю от себя. – Просто хотелось его обломать…

– Ну и как я справился?

– Да… Это было круто, – растекаюсь на его кресле под хохот. Вот же ж, блин… Ну и ладно. Да, я радуюсь, что он так себя повёл! Да, я почувствовала превосходство и блажь! Немножечко…

– Отблагодаришь меня?

– Демьян, – закатываю я глаза и стукаю его. – Вези домой лучше, а… Надоел уже…

– Пристегнись… Дама сердца моего.

– Ага…

Пока он везёт я всё время касаюсь лица и губ… И ловлю себя на мысли, что уголок вздёрнут… Я улыбаюсь, потому что снова и снова вспоминаю, как он схватил меня и сказал, что мой муж… А ещё что мы ждём малыша… Это нечто…

Я ещё никогда не видела бывшего таким. А когда он услышал его фамилию…

– Кто твой отец?

– М?

– Ну он спросил Виктор Разумовский…

– Ты не смотрела никогда, что ли?

– Нет, нафига мне…

– Ну и лучше не смотри тогда…

Я кошусь на него и вздыхаю.

Ладно… Всё равно дома посмотрю, раз такое дело… Ведь моё второе имя Варвара.

Когда он притормаживает у моего подъезда, я смотрю на него… а он на меня… Таким пристальным выразительным взглядом.

– Хороший же вечер был? – спрашивает меня шёпотом, и, задумавшись, я всё-таки киваю.

– Хороший…

– Повторим?

– Точно нет…

– Почему?

– Потому что… Я могу идти?

– Даже не поцелуешь, что ли? Я правда надеялся…

– Мы убежали и даже шампанское не забрали, – выдыхаю я с грустью, а он смеётся.

– Хочешь бухать? Могу привезти тебе…

– Нет, спасибо… Я не хочу… – отвечаю язвительно. – Я же жду малыша, мне нельзя…

– Хах… Ну тут я не мог промолчать. Чтобы даже не думал о тебе в таком ключе…

– Думаешь, такую сволочь бы это остановило?

– Я не знаю о нём ничего. Но переломал бы ему хребет, если бы увидел какой-то флирт с его стороны…

– М… Она, кстати, красивая… Да? В его вкусе… – шепчу с нервным смешком, а он пожимает плечами.

– Ты красивее. Ты в моём вкусе…

– Что ты делаешь? – улыбаюсь, заметив, как он всё ближе и ближе двигается ко мне, а потом дует на лицо.

– Напрашиваюсь на чай…

– М-м-м…Знаю я твой чай…

– Нет, правда… Поговорим и я поеду… Честно…

– Демьян, Демьян… Когда же ты устанешь пытаться?

– Никогда, – уверенно отвечает. – Я же сказал, что ты моя жена, да? Так вот… Будешь…

Смотрю на него и всё в груди подвергается мощному землетрясению. Почему эти слова так влияют на меня? Наверное, потому что за весь период отношений с моим бывший он ни разу не сказал ничего подобного… А тут.

Всего неделя прошла. Он уже о женитьбе и детях говорит.

От него веет мужиком, да, или мне показалось?

– Ладно…

– Что?

– Идём на чай, но… Как только попьём, ты уедешь… Всё понятно?

– Слушаюсь и повинуюсь, моя королева…