10

Еду с работы или на работу. Вижу, как смотрят на мою машину и прохожие, и проезжающие мимо водители. Понимаю, такое уродство. Приходится терпеть.

Сегодня я уже немного остыла, подумала и поняла — вчера была слегонца не права.

Да, они сделали фары и крыло, но да, они его не покрасили. Потому что краска идёт откуда-то издалека. Вроде бы, что-то типа, на эту модель нужна родная краска с завода, а в магазинах ничего подобного не продаётся.

Понимаю, что моя машина — редкий экземпляр и мне бы не понравилось, если бы бок был выкрашен не той краской, идеально не подходящей по оттенку.

Я это поняла абсолютно и полностью… но только спустя два дня.

Получается, зря я завела базар-вокзал. Они были правы, а я не права.

Надо бы как-то урегулировать этот момент.

Я ведь не отказываюсь от оплаты, просто… нормально нужно объяснять.

* * *

В пятницу у Лары день рождения.

Она позвала меня праздновать на все выходные. Конечно, я согласилась. Не сидеть же дома два выходных, когда у Лары намечается грандиозная вечеринка.

То, что она будет грандиозная, ничуть не сомневаюсь. У неё всегда на каждый праздник полно гостей, порой доходило и до пятидесяти человек.

А тут — день рождения.

Лара — тусовщица. Она любит вечеринки, клубы, рестораны и прочее.

Это я вечно одна дома, или на работе. Чаще отказывалась от гулянок, которые устраивает подруга, потому что Марку это не нравилось. Он называет вечеринки Лары развратным вертепом или шабашем.

Но, там и близко нет ничего такого, о чём он порой намекает, или даже прямо говорит.

У моей подруги всегда приличные вечеринки и приглашенные люди чаще всего — важные лица города. Так что, ни о каком разврате и вертепе речи быть не может. Но Марк всегда не любил Лару за свободу взглядов и считал, что подруга сбивает меня с истинного пути.

Теперь вот, получается, всё наоборот.

Он — развратник, а я — идеальная, верная жена.

К пятнице приготовила платье. Серебристое, переливающееся, с длинным рукавом. И такие же серебристые с камешками босоножки. Хочу выглядеть прилично. Забежала в салон, подправила маникюр, уложила волосы. Сделала вечерний мейкап.

Я готова.

В семь вышла из дома с подарочным пакетом, в котором коробочка с французскими духами. Надеюсь, у Лары нет именно таких. Хотя, не удивлюсь, если есть. Значит, будут ещё одни.

Села в машину, глянула на себя в зеркало — красотка. Эти серебристые тени так и светятся в темноте салона. Блеск для губ отливает глянцем при свете фонарей.

Зазвонил телефон. Я порылась в сумочке. Лара звонит.

— Алло, я уже в машине, скоро буду, — смотрю в кружочек камеры.

Там уже музыка, смех и голоса.

— Давай, поторопись, мы скоро начинаем открывать шампанское, — показывает уже полный бокал.

— Не так быстро. Без меня не начинайте, — смеюсь, — я буду через десять минут, ну может пятнадцать.

— Поторопись, — она куда-то отошла от компании, — я тебе тут такого мужика нашла, закачаешься. Давай, подруга, приезжай быстрее.

— Ты с ума сошла, я ещё даже не развелась.

— А кому это когда мешало? Вон, смотри, — она осторожно повернула камеру. В поле моего зрения попал солидный мужчина в белой рубашке, — между прочим, начальник управления по борьбе с экономическими преступлениями.

— Ого, — усмехаюсь, — а он что, не женат?

— Он разводится.

— Ну, так он же не просто так разводится, Лар, наверное, уходит к любовнице. Нет, мне такой не нужен.

— Ну, и что, от одной до другой можно его перехватить, — смеётся в камеру, показывая идеальные зубы.

— Да, сейчас, буду я хватать каких-то мужиков, которые себе цены не знают.

— Ладно, давай, я тебя жду, — она пошла в другую сторону, и там уже музыка перекрыла её голос.

— Еду, — говорю напоследок и отключаюсь. — Фух, ну, даёт, подруга, — усмехнулась и завела мотор.

С первого раза не завёлся… почему-то. Со второго вроде дёрнуло. Я выехала со двора и направила машину на главную. Проехала несколько проспектов и улиц и выехала за город. Проезжаю мимо пустынных ночных пейзажей, которые в сумерках уже почти не видны. Только вперёд, фары освещают дорогу. Сейчас ещё минут пять и покажется посёлок, Элитный, в нём живет моя подруга.

Вдруг мотор машины начал чихать. Авто дёргается и сбавляет скорость.

— Блин, в чём дело?

Сразу почему-то вспомнился мастер Сергей.

Теперь всё, что касается моей машины, напоминает об этом грубом человеке.

— Да что ж такое, — машина совсем тормозит, уже еду почти на второй скорости и вдруг приборная панель тухнет. Приходится нажать на тормоз до полной остановки.

Глупо моргаю, ничего не могу понять. Дернула ещё пару раз ключ, нажала пару кнопок — ничегошеньки не происходит.

Сижу в машине, в темноте, посреди какой-то пригородной дороги.

— Отлично. И что мне теперь делать? — спрашиваю сама у себя.

До посёлка буквально немного осталось, он ещё не на горизонте, но вот-вот должен был показаться.

— Так, — тянусь за телефоном.

И что я делаю… не звоню Лариске и не говорю, чтобы прислала кого-то из своих гостей забрать меня… Нет… я этого не делаю.

Я набираю номер другого человека.

Долгие гудки по ту сторону провода и, наконец, недовольное, уверенное — Слушаю?

Секунду в моей голове происходит хаос из желаемых вылететь фраз. Там много всего и нецензурного тоже.

— Моя машина заглохла. Сейчас я стою в полной темноте, за городом, — закипаю понемногу, повышаю тон голоса. — Мотор не заводится… и это после того, как машина побывала в ремонте в вашей мастерской, — ещё на тон выше, — Три года моя машина не глохла! Никогда, ни при каких обстоятельствах! Никогда! — последняя нота была довольно высокая.

— Где вы находитесь, объясните нормально, — вдруг говорит совершенно спокойно, как будто на него никто сейчас не орал.

— Я? Я… — осмотрелась вокруг, что я собиралась там увидеть, — я не знаю. Это дорога на посёлок Элитный…

— Стойте там, я сейчас приеду, — сказал и отключился.

А я сижу и смотрю на все ещё не погасший экран телефона. На котором написан контакт — Сергей.