17. Вечеринка

Юлиана

Марк уезжает снова, и я остаюсь наедине с кучей вещей и собственной злостью.

Спустившись на обед, я спрашиваю Сирина, что ожидается. Это оказывается не совсем вечеринка. Марк собирает партнёров для обсуждения стратегии при заключении большой сделки по поглощению конкурирующей компании. Будет кейтеринг, будет живая музыка, шампанское, солидные мужчины и их блистательные жёны.

В душе после этого разгорается позорное чувство благодарности, что Марк позаботился и предложил мне одежду, из которой я могу выбрать, что надеть. В джинсах и майке я выглядела бы на таком сборище даже хуже, чем огородное пугало.

В пять вечера внизу начинается движуха. Топот ног, на участок заезжают машины, но не гостей — фургон кейтеринга, минивэн музыкантов, из которого выходят четверо, несут инструменты.

Марк заходит в спальню снова без стука. Я всё ещё сижу в рубашке. Выбираю, что надеть. Не потому что глаза разбегаются, а потому что хочу сохранить свою свободу воли и при этом выглядеть соответственно случаю.

— Как я погляжу, ты отказываешься идти на сотрудничество с администрацией, — замечает он ровным тоном, поднимает уголки губ.

— Вы-то администрация? — я ухмыляюсь, не подаю вида, что на самом деле планирую спуститься. Просто хочу сделать это на своих условиях.

Марк вынимает из кармана бархатную коробочку.

— Давай палец, жена, — говорит почти приказным тоном.

— Зачем ещё? — спрашиваю я.

— Мы не обменивались кольцами, — спокойно поясняет он. — Я хочу, чтобы ты выглядела как моя жена.

Я нехотя протягиваю правую руку, и он надевает мне на безымянный палец гладкое ровное кольцо из белого золота. Камней нет, но блеск у него дорогой. Я бросаю взгляд на его правую руку — тоже надел. Значит, купил специально. Вот же продуман.

— Если надумаешь, спускайся, — бросает Марк, направляясь к двери. — Познакомлю тебя с партнёрами. Гости начнут собираться в половине седьмого. Я буду внизу.

Дверь закрывается. Я поворачиваюсь к кровати. На ней я оставила только платья.

Итак. Кроме предложенного Марком струящегося чёрного, есть тёмно-синее шёлковое, нежное молочно-белое и тёмно-изумрудное, с едва заметным шиммером и низкими плечами.

Я выбираю последнее. Оно садится идеально. Оно… достойное. Не кричит о себе, не отливает пошлым блеском, не старается выглядеть дорогим — но именно поэтому выглядит дороже всего, что я когда-либо носила.

Провожу ладонью по ткани на талии.

— Это не ради него, — тихо говорю своему отражению. — Просто чтобы не выглядеть идиоткой.

Я укладываю волосы, надеваю единственные серьги, которые остались с моей свадьбы, и делаю вдох. Снизу уже слышны голоса, негромкая музыка, звон бокалов.

Гости.

Ну что ж, пора показаться партнёрам Марка. Чёрт.

Я влезаю в чёрные лодочки, выхожу из комнаты и направляюсь к лестнице. Сердце бьётся так, будто я бежала стометровку. Волнуюсь? Какого чёрта?

— Спокойно, — бормочу себе. — Это всего лишь люди. Из крови и мяса. Как и все остальные.

Я начинаю спускаться и уже с середины лестницы вижу Марка. Он стоит у камина, разговаривает с двумя мужчинами, держа бокал с янтарным напитком, и выглядит совершенно расслабленным.

А потом он поворачивает голову и видит меня. И на секунду замирает.

Это едва заметно. Он не делает театральных пауз, не раскрывает рот от изумления. Просто перестаёт слушать того, кто говорит что-то рядом с ним.

Взгляд цепкий и довольный одновременно, медленно скользит по мне сверху вниз. Я чувствую его почти физически.

Чёрт. Ему и правда нравится. Я спокойно иду вниз.

— Извините, — бросает Марк своим собеседникам и встречает меня.

Я останавливаюсь на последней ступеньке. Он смотрит на меня несколько секунд. Потом едва наклоняется к уху.

— Надо же, — произносит тихо, но с урчащей по-кошачьи интонацией.

— Что? — холодно спрашиваю я.

— Ты всё-таки решила убить половину моих гостей, — на его лице появляется улыбка.

Я прищуриваюсь.

— Это комплимент?

Он склоняет голову.

— Предупреждение, — отвечает почти шепотом. — Ты выглядишь бесподобно, Юлиана.

Я фыркаю, но внутри становится теплее. Марк берёт бокал шампанского с подноса проходящего официанта и протягивает мне.

— Пойдём, — кладёт руку мне на талию и влечёт в сторону группы мужчин и женщин, которые что-то обсуждают.

Я чувствую на себе заинтересованные взгляды. Женские с вопросом — что ты из себя представляешь, девочка? Мужские с молчаливым одобрением.

— Господа, — спокойно говорит Марк, постукивая кольцом по боку бокала. Собирает внимание присутствующих. — Познакомьтесь. Это моя жена, Юлиана.

На секунду возникает пауза.

— Жена? — удивляется один из мужчин. — Когда успел?

— Так, мужик, — ещё один делает шаг вперёд и в шутку поднимает руки, будто собирается драться. — Ну ка колись, кто ты такой и куда ты дел настоящего Марка!

Его рука стискивает мою талию слишком сильно, но я не морщусь. Держу лицо.

— Мы уж думали, ты никогда не женишься снова, — низким голосом добавляет дама в шикарном вечернем платье персикового цвета с чёрной шалью. — Наши поздравления, Марк.

— Сам удивился, — отшучивается он с очаровательной улыбкой. — Оказалось, на свете есть женщина, ради которой даже я готов рискнуть.

Несколько человек кивают мне, кто-то говорит вежливые слова. Всё выглядит почти нормально.

Мы вместе отходим к тем мужчинам, которые так и стоят у камина. Марк возвращается к разговору, который вёл до моего появления. Они, похоже, инвесторы, и сейчас речь о рамочном соглашении об обязательных инвестициях в холдинг Марка, как только компания-конкурент будет поглощена.

Но, даже внимательно слушая, я не могу понять, чем конкретно занимается Марк. Вроде серьёзная структура, но ощущение, что как бойцовский клуб. И главное правило: «Никогда не говорить о бойцовском клубе».

— Марк, дружище, — вдруг раздаётся сбоку низкий зычный мужской голос.

Его обладатель вскоре оказывается в поле зрения. Огромный как медведь. С тёплым взглядом, но очень опасным лицом. Один из гостей, кому Марк представлял меня около получаса назад.

— Я вижу, вы уже нашли общий язык с моими коллегами, — этот медведь кивает на инвесторов. — Можно тебя на минуту? Ребят, простите нас.

Он переводит взгляд на меня.

— Леди Финская? — говорит чуть склоняя голову. — Я украду у вас мужа на несколько минут?

Я деревянно киваю и натянуто улыбаюсь. Успела забыть, что теперь ношу эту фамилию. Хочется съязвить, что этого тирана можно забрать и на несколько часов, но я удерживаюсь. Есть у меня ощущение, что не стоит портить ему реноме перед друзьями.

Марк бросает на меня быстрый взгляд.

— Не скучай, Юлиана, — говорит ласково.

— Постараюсь, — я киваю.

Он уходит. Я беру бокал шампанского и делаю небольшой глоток. Люди разговаривают, смеются, обсуждают какие-то сделки. Я чувствую себя немного лишней в этом мире дорогих костюмов и уверенных голосов. Отхожу в сторону домашнего кинотеатра, стою у стены, слушая, как играет джазовый квартет. Красиво. Ребята профи.

И вдруг рядом появляется мужчина, которого я до этого не видела, видимо, он пришёл позже. Лет сорока, широкоплечий, слегка раскрасневшийся. Он смотрит на меня слишком внимательно.

— Привет, — говорит он.

Я киваю.

— Добрый вечер.

— Я тебя раньше здесь не видел. — Он улыбается, вглядываясь мне в лицо, потом проходит взглядом вниз до самых туфель. — Новенькая. У Марка отличный вкус.

Я отступаю.

— Вы ошиблись, — говорю отчётливо.

— Сомневаюсь, цыпа. Ты мне по душе, — он смеётся.

А потом уверенно кладёт руку на талию и почти вталкивает меня в комнату домашнего кинотеатра. Пустую и тёмную.

Я пытаюсь вырваться, но его рука тут же вцепляется мне в волосы. Резкий рывок — я теряю равновесие. Боль. Я ударяюсь о его грудь.

— Давай, сучка, — хрипит он у меня над ухом, обдавая запахом перегара, — отрабатывай денежки хозяина дома.