37. На его стороне

Юлиана

Я поправляю платье перед зеркалом. Обыкновенное, сдержанное, чёрное платье, какие должны быть в гардеробе любой девушки. Чуть открытые плечи, ровная линия выреза. Не вызывающее. Но и не скучное.

Я провожу ладонями по ткани, ощущая в груди лёгкое напряжение.

Глупый мандраж. Я же не на экзамен иду. Или всё-таки на экзамен?

Марк заходит в спальню, застёгивая часы на запястье. Я поднимаю взгляд через зеркало.

Он уже собран. Тёмный костюм, белая рубашка, небритость, которая придаёт ему матёрости, хотя куда уж больше. Он идеальный хищник, в котором нет ни единой лишней детали.

Он останавливается за моей спиной. Молча скользит по мне взглядом. Кладёт руки на талию. Я ловлю себя на желании услышать комплимент.

— Подойдёт, — произносит он наконец.

Я чуть прищуриваюсь.

— Это максимум комплимента, на который ты способен?

Его взгляд чуть заостряется, становится заинтересованным.

— Ты из без лишниъ слов знаешь, что выглядишь идеально, — отвечает он низким голосом.

Да. Знаю. Но мне хотелось именно услышать это от него.

Я поправляю серьги и отворачиваюсь от зеркала.

— Поехали?

Он кивает.

— Пора.

Марк помогает мне надеть плащ, я прощаюсь с Хантером, и мы вместе выходим из дома.

На улице уже темно, воздух прохладный. Машина стоит у крыльца, водитель открывает дверь.

Я сажусь первой. Марк — следом. Машина трогается. И внутри становится тихо.

Я смотрю в окно, на дорогу, и вдруг понимаю, что мой мандраж не потому, что я не умею держаться в обществе. А потому что не знаю правил мира Марка. И столько раз, сколько он пытался меня интегрировать в свою реальность, столько раз я отказывалась вникать в этот процесс.

— Мы едем с водителем, потому что ты будешь пить? — спрашиваю, не поворачивая головы.

— Да, — говорит Марк спокойно. — Это часть процесса.

Я хмыкаю.

— Ты не выглядишь человеком, который любит выпить, — я перевожу взгляд на него.

— Я и не люблю, — задумчиво отвечает Марк, глядя в телефон. — Но обычно это ускоряет договорённости.

— То есть сегодня ты будешь… договариваться? — тяну я с интересом.

Он смотрит на меня.

— А ты будешь смотреть, как это делается, — говорит ровно.

Я чуть выпрямляюсь.

— В смысле?

— В прямом, — он отворачивается к окну. — У тебя есть отличная возможность понять, как работает большой бизнес. Не по учебникам.

Я смотрю на его профиль. Он спокойный, собранный, будто для него это обыкновенный вечер. Так, наверное, и есть.

А для меня… Я снова смотрю на дорогу. И вдруг внутри поднимается упрямство.

— Понять, значит, — тихо говорю.

— Да, — отрезает Марк. — Смотри, наблюдай, и главное — не мешай.

Пальцы сами впиваются в колено.

— Постараюсь, — отвечаю ровно.

Он не комментирует, довольный, что мы договорились. А меня это бесит. Я не хочу просто «не мешать». Это значит, быть декорацией. Меня это не устраивает.

Только вот я не знаю, как правильно себя вести. Чёрт.

Но я точно знаю, что не позволю себе выглядеть глупо. И не подведу Марка.

Машина снижает скорость и аккуратно переваливается через нижнюю планку ворот, словно через лежачий полицейский. Потом плавно останавливается во дворе шикарного особняка в Парголово. Я уже из машины вижу, что это почти дворец.

С тех пор, как район Парголово вошёл в черту города, земля здесь стала невероятно дорогой. Мысленно присвистываю, во сколько мог обойтись хозяевам этот дом.

— Приехали, — говорит водитель.

— Идём, Юлиана, — рокочет Марк и берёт меня за руку.

И не грубо, а по-настоящему нежно. Будто в нём ко мне есть что-то большее, а не только расчёт.

Я делаю глубокий вдох. Вот и настал тот самый момент, когда я смогу выяснить, кто я здесь.

Я выхожу из машины, опираясь о руку Марка. Расправляю спину, поднимаю подбородок. И иду навстречу чужому миру, в котором мне придётся либо раствориться, либо отвоевать своё место.