Глава 30

Мы лежим ещё какое-то время, просто существуя в этом тёплом, тихом коконе, отгороженном от всего мира. Говорить не хочется — слова кажутся лишними, когда можно слушать дыхание друг друга, чувствовать биение сердца, переплетение пальцев. Но мысли о празднике, о последнем дне года, о том, что этот вечер мы проведём вместе, не отпускают меня.

— Лев, — снова нарушаю я молчание, — а у тебя вообще есть хоть что-то праздничное? Ну, знаешь, еда, которая ассоциируется с Новым годом? Мандарины там, шампанское?

Он хмыкает, и я чувствую вибрацию смеха у него в груди.

— Ты думаешь, я запасаюсь шампанским в лесу? — в его голосе звучит лёгкая ирония. — Но кое-что найдётся. В погребе есть пара бутылок сухого красного, я его для себя держу. Мандаринов, извини, нет. Зато есть варенье из лесных ягод, собственное.

— Варенье, — мечтательно повторяю я. — Звучит почти как праздник. А что мы будем есть?

— А что ты хочешь?

Я задумываюсь. В моём воображении новогодний стол всегда был определённым набором блюд: оливье, селёдка под шубой, бутерброды с икрой, горячее. Но здесь, в этом доме, где пахнет деревом и дымом, эти городские стереотипы кажутся такими же чужими, как и моя прошлая жизнь.

— Не знаю, — честно признаюсь я. — Что-то тёплое. Сытное. Домашнее. Может быть, мясо? Ты говорил, у тебя есть запасы.

— Мясо есть, — кивает Лев. — И овощи в погребе. Картошка, морковь, лук. И кое-какие травы сушёные. Если хочешь, можем приготовить что-то вместе.

— Вместе? — я приподнимаю голову, удивлённо глядя на него. — Ты умеешь готовить?

В его глазах мелькает усмешка.

— Я живу один много лет, Даша. Если бы я не умел готовить, то давно бы умер с голоду. Конечно, умею. Может, не ресторанные изыски, но сытно и вкусно — вполне.

Я представляю его, такого огромного, дикого, у плиты, и эта картина вызывает у меня невольную улыбку.

— Знаешь, я всегда думала, что оборотни в лесу питаются сырым мясом, — вырывается у меня, и я тут же прикусываю язык, боясь его обидеть.

Но Лев не обижается. Он смеётся — тихо, коротко, но в этом смехе столько искренности, что у меня тепло разливается в груди.

— Некоторые, может, и питаются, — отвечает он, всё ещё улыбаясь. — Но я предпочитаю цивилизацию в этом вопросе. Мясо, приготовленное на огне с травами — это искусство. Особенно если знать, какие травы добавлять.

— Так ты ещё и травник? — удивляюсь я.

— Приходится, — он пожимает плечами, и это движение отдаётся в его руках, которые всё ещё обнимают меня. — В лесу аптек нет. Если заболел — лечись тем, что растёт под ногами. Научился за эти годы.

Мы замолкаем, но это молчание наполнено новым смыслом. Он открывается мне с новой стороны — не только как сильный, опасный альфа, не только как ведьмак с разрушительной силой внутри, но и как человек, который умеет выживать, заботиться о себе, создавать уют в этом суровом месте.

— Так что, — нарушает он тишину, — принимаешь предложение? Состряпаем праздничный ужин вместе?

Я смотрю на него, на его глаза, в которых сейчас нет ни тени той отчуждённости, что была в первые дни. Только тепло, ожидание и лёгкое, едва уловимое волнение — боится, что откажусь?

— Принимаю, — улыбаюсь я. — С огромным удовольствием.