Глава 50

Ксюша

- Иди сюда, это срочно, - за рукав потянула одногруппника, и парни вслед нам глупо засвистели.

- Притормози, детка, - Гоша ухмыльнулся и показал друзьям, оставшимся у крыльца, средний палец. - Ты на пары? Опоздала маленько, - он хохотнул, - лекции кончились, в курсе?

- Да, - оттащила его за угол, где обычно прогуливают учебу курильщики и выдохнула: - Важный вопрос. Стрелять умеешь?

- С отцом стрелял, на охоте, - Гоша кивнул.

- Научишь?

- Зачем?

Прижала рюкзак к животу и замолчала.

Не знаю, как просить дальше. Не знаю, как показать оружие, что я нашла в сейфе Андрея. Пистолет настоящий, тяжелый, холодный. Из такого убить можно - и он у меня в руках.

Меня всю трясет.

Тряслась, как заяц, по дороге до института, и все пассажиры маршрутки казались подозрительными, мне уже виделось, как в любую секунду меня остановят, задержат...

Или ограбят, потому, что кроме пистолета у меня в рюкзаке сейчас лежит такая сумма, что дурно становится.

Да, я забрала из сейфа все, что там было - и пистолет, и деньги.

Добиралась сюда в полуобмороке.

Андрей, может, уже вернулся домой, обнаружил, что чего-то не хватает...

Пути назад нет, я должна срочно научиться стрелять.

И защитить от него свою семью.

- Так научишь или нет? - спросила нервно.

- А есть из чего? - насмешливо уточнил Гоша.

Рывком дернула молнию и раскрыла перед ним рюкзак.

- Это что, настоящий? - одногруппник сунул нос внутрь и охнул: - Похож на настоящий. Очень. Где надыбала?

- У папы, - соврала. - Так как?

- Ну-ка, - Гоша полез в рюкзак.

- Ты что, - шлепнула его по рукам и пугливо глянула по сторонам. Кивнула за ворота, - за стадионом лес. Может, туда?

у него глаза блеснули, как у мальчишки, которому новую крутую игрушку купили. Гоша пошел следом за мной к калитке, я мысленно выдохнула.

Боже мой. Не понимаю уже, куда моя жизнь летит, я уже затормозить не могу, словно в поезд села, у которого сорвали стоп-кран, я словно из самолета выпрыгнула без парашюта, я будто на машине разогналась, а там обрыв моста.

Я сперла деньги и пистолет.

В сейфе остался лишь карандашный набросок - девушка с длинными волосами, в светлом коротком платье. Мое тело, мое лицо - это я там, на том рисунке, и если, правда, его нарисовал Андрей - получается, он не врал.

Только, что хуже, врать или таким одержимым стать из-за какого-то старого рисунка. Меня всю колотит от адреналина, и теперь, когда мы с Гошей пробираемся по лесу до полянки, в рюкзаке лежит пистолет, а в голове крутится на повторе мужской низкий голос:

Я бывший боксер, ушел из спорта.

Я никогда не вру и никогда тебя не обижу. Со мной ты в безопасности.

Когда ты уже поймешь, что не надо меня бояться?

Есть ты и я, больше никого. На них мне плевать, на тебя нет.

Если ты готова - я забираю тебя насовсем.

Я помню все, и каждое его слово дрожью внутри отзывается, сознавать дико, что кто-то может настолько сильно помешаться на тебе и не спастись от него.

Я не могу, не могу, но должна попробовать.

Пистолет мне нужен для защиты от него - внушаю себе.

- Ну, вот здесь подойдет, - сказал одногруппник, когда мы вышли на поляну у заброшенного бассейна. Гоша огляделся и в нетерпении потер руки. - Никто не услышит. Давай сюда свою пушку. Мигом научу.