Глава 3

Шесть лет спустя.

*Роман*

– Это что ещё такое? – Впиваюсь взглядом в экран, на чёткую линию, безапелляционно устремившуюся вниз.

Цифры не врут. Шестой месяц подряд отчёты показывают просадку в одном из моих проектов – отель в Карелии теряет клиентов. Не резко, но уверенно и стабильно.

– Роман Дмитрич, это временное снижение активности. Лето только начинается, – Марк, мой финансовый аналитик, задумчиво крутит ручку в пальцах. – Народ ещё не проснулся. Подожмём таргетинг, подтянем конверсии…

– Конверсии он подтянет. Марк, у нас минус тридцать процентов по сравнению с прошлым сезоном, и это за три недели. Это катастрофа, а не снижение активности. Если где-то упал спрос, значит где-то он вырос. Найдите!

– Уже. Мы запрашивали обратную связь от клиентов, и, согласно свежим данным, значительная часть потенциальных гостей выбирает…

Он замолкает. Остальные в кабинете переглядываются.

– Марк, кончай со мной заигрывать, я тебе не за интригу плачу. Что выбирают? – Требовательно вздёргиваю бровь.

– Малиновку.

– Чего?

– Того. Маленькое поселение в глубинке. Инфраструктуры ноль, но бронь идёт стабильно, в пик у них огромная очередь на размещение. Население около двухсот человек. Несколько гостевых домиков. Простейшие условия проживания: фермерская еда, печка, ручная посуда… И, судя по отзывам, невероятная атмосфера.

– Атмосфера? Хочешь сказать, я теряю клиентов из-за атмосферы?

Малиновка…

Мы уже слышали об этой деревне года три назад. Тогда это казалось забавным. Куры, коровы, грядки, грязь.

Посмотрели. Поржали. Забыли.

А зря.

Теперь эта деревня отжирает у меня часть дохода.

Хмурюсь.

– Как? Как какая-то грёбаная деревня может составлять конкуренцию нашим лакшери-отелям?

– Не только нашим отелям. За прошлый год они выросли на семьдесят четыре процента. Увы, Роман Дмитрич, – Лариса, мой директор по пиару, разводит руками в стороны. – У них отлично работает сарафанное радио. Блогеры приезжают туда на модный сейчас цифровой детокс. Отзывы в соцсетях пестрят восторгами.

– Анечка, будь добра… – Делаю короткий жест своей ассистентке, и она тут же протягивает планшет с выведенным на экран профилем этой Малиновки в соцсетях.

Лезу в упоминания от пользователей.

Молоко в глиняном кувшине, малина в ладонях. Хэштег#настоящаяРоссия.

Листаю дальше. То же самое. Банька. Коровы на лугу. Пирог на подоконнике. Под каждым постом одно и то же: «Вернулась к себе», «Впервые почувствовала, что дышу», «Не отель, а настоящее место силы».

С удивлением обнаруживаю среди гостей Новикова – директора сети супермаркетов. Он пять лет подряд отдыхал в моих отелях, а теперь вот, с семьёй и собакой в Малиновке. У мангала. Счастливый.

Тфу ты!

Челюсть сводит.

– Кто хозяин?

– Сейчас я… – Аня забирает планшет, совершает пару быстрых манипуляций и возвращает его в мои руки. – ИП зарегистрировано на Читикова А.Н.

– Читиков… Читиков… – Пролистываю уставные документы. – Знакомое что-то. Кто такой Читиков?

– Без понятия, – Марк жмёт плечами. – Владелец формальный. Вся система построена на частной аренде – домики, бани, пекарни. Всё местное, домашнее. Натурпродукт. И, по слухам, всем этим руководит женщина. Железная леди.

– Кто?

– Хороший вопрос. Ни имени, ни лица. Только упоминания в соцсетях. Говорят, маленькая, но с характером и стальными… Фаберже.

У меня не выходит сдержать саркастической усмешки. Во мне закипает злое любопытство.

Маленькая хозяйка большой деревни, чёрт бы её побрал. Кто она такая?

Вот она, конкуренция двадцать первого века. Не огромная корпорация, а какой-то вшивый ИП, который понятия не имеет, что такое пиар, и разносит мастодонтов отрасли отзывами в духе «домашняя еда, добрые люди, тёплое молоко».

Откидываюсь на спинку кресла, прожигая взглядом уехавшую вниз линию графика.

– Так, ладно, кто-нибудь из наших уже там был?

Коллеги отводят взгляд. Лариса делает вид, что ей срочно нужно что-то записать.

– Серьёзно? И как же вы, господа аналитики, анализируете конкурентов, ни разу не попробовав их продукт? Значит так, кто-то должен поехать туда. Своими глазами посмотреть, чем они там дышат, и почему наш клиент уходит за триста километров в глушь, когда у нас натурально – сеть эко-отелей с рейтингом выше четырёх с половиной. Кто поедет? Кто хочет в отпуск? Лариса?

– Я в курятник? Ни за что! – Брезгливо морщится. – У меня, между прочим, мастер по маникюру в декрет уходит. Надо успеть на последнюю запись к ней. Да и не приспособлена я к этой… природе.

– Твою природу я понял, – ворчу. – Марк?

– Не могу, Роман Дмитрич. У меня мать в больнице. Я б с удовольствием сорвался, честно. Но не могу.

– Понятно, – поднимаюсь с места, подхожу к окну.

Москва раскинулась внизу – понятная, прогнозируемая, предсказуемая. А где-то в Карелии, среди леса и озёр, маленькая женщина развалила мне цифры, украв прибыль и клиентов.

– Ты сам-то когда в отпуске был, Роман Дмитрич? – Спрашивает Марк.

– Я? В прошлом веке, кажется.

– Ну так поезжай. Чего тебе? Отдохнёшь хоть. А то ты у нас уже сам как график дохода.

– У меня, между прочим, восемнадцать отелей по стране. Это и есть мой отдых, – прищуриваюсь, глядя на залитые солнцем крыши домов. – Но идея здравая. Почему бы и нет? Анечка, а сделай-ка мне бронь, будь добра.

– Конечно, – суетливо кивает ассистентка, тонкими пальцами тыча в кнопки на планшете. – Свяжусь с администрацией, скажу, что едет важная персона. Пусть подготовят максимум комфорта…

– Нет. – Поднимаю ладонь. – Никаких особых условий. Я – простой смертный. Пусть обслуживают как всех.

Аня бросает на меня быстрый, изучающий взгляд, но спорить не решается.

– Как скажете, Роман Дмитриевич. Вы поедете один?

– А с кем?

– Возможно, будет разумно, чтобы я поехала с вами. На случай, если потребуется координация или… – Замолкает.

Аня умная, верная делу. Не лезет с глупыми вопросами, не рисуется, и за несколько лет совместной работы изучила меня настолько, что наперёд знает, о чём я попрошу в следующий момент. Её помощь и правда может оказаться очень кстати. Будет помогать мне искать слабые места противника, чтобы потом расплющить его, как жука.

– Хорошо, забронируй два номера.

– Размещение осуществляется только в домики, – утыкается в планшет Аня.

– Большие домики?

– Нет, небольшие.

– Тогда бронируй два домика на ближайшую возможную дату. Если в «отпуске» я буду не доступен, все оперативные вопросы решаем через Аню. Марк, держи руку на пульсе. Через месяц я хочу на этом графике видеть разворот вверх. Так, – хлопаю в ладони. – На сегодня мы закончили, уважаемые коллеги. Возвращайтесь к работе. А с этой Малиновкой… Будем посмотреть.

Все поднимаются из-за длинного стола и покидают зал совещаний. Только Марк остаётся на своём месте.

– Ты что-то хотел?

– Слушай, Ром… – Мнётся. – Ты уверен, что брать с собой Аню это хорошая идея?

– А что не так? В чём дело?

– Она ж к тебе неровно дышит.

– Что за глупости? С чего ты это взял?

– Да она на тебя плотоядно смотрит!

– Когда?

– Всегда! – Всплескивает руками.

– Бред. Я такие вещи замечаю, уж поверь.

– Ты вообще кроме своей работы ничего не замечаешь, – усмехается Марк.

Аня и я?

Большую глупость и придумать сложно. Она, конечно, ничего в целом, но вообще не в моём вкусе. Да и привык я к ней так, что едва ли обращаю на неё больше внимания, чем на офисную мебель.

– Нет, в Ане я уверен, она настоящий профессионал.

– В её профессиональных качествах я и не сомневаюсь, а вот как женщина она явно настроила свои радары на твою частоту.

– Слушай, да за семь лет, что она у меня работает, не было ни единого даже намёка на какие-то там чувства.

– Да? – Марк ведёт бровью со скепсисом. – А на корпоративе тогда что было?

– Ой, ну перебрала девка, что ты начинаешь? С кем не бывает?

– Ну, хорошо. А когда она разделась в твоём кабинете?

– Она не знала, что я там, – отмахиваюсь легкомысленно. – Ей нужно было переодеться, она пролила кофе на блузку.

– Ну да, или решила посветить перед тобой сиськами.

– Ты придумываешь! – Морщусь.

Марк качает головой. Подхватив со стола папки с документами, встаёт.

– Слушай, это конечно твоё дело, но ты с ней поосторожней там, ага? Не доверяй ей.

– Она моя личная ассистентка, как я могу ей не доверять?

– Ладно, Ром. Моё дело предупредить.

Хлопнув меня по плечу, Марк выходит. А я снова смотрю на экран.

Малиновка… Сельская местность, леса, тишина.

Я не верю в сказки. Ни в чудеса, ни в народную душу, ни в пироги, от которых взрослые мужики рыдают. Но если эта деревня действительно держит рынок за яйца, я хочу посмотреть в глаза той, кто этим занимается.

Чтобы потом раздавить.