1

Яна

Май 2019 г., Санкт-Петербург

— Снято, — махнул рукой главный оператор. — Всем спасибо.

— И вам спасибо, Марат, — снимая микрофон, поблагодарила я своего гостя, молодого эстрадного певца, внезапно поймавшего за яйца бога удачи. — Рада была познакомиться.

— Вы прелесть, Яночка, — он наклонил голову и галантно поцеловал мне руку. — Не хотите сегодня вечером со мной… выпить чего-нибудь?

Подобные предложения поступали с регулярностью месячных. Примерно двое из трех мужчин, приходивших ко мне на передачу, после записи звали куда-нибудь посидеть вечерком. Иногда я соглашалась. Но чаще вежливо отказывалась, ссылаясь на семью. И совершенно ни к чему кому-то было знать, что моя семья — сын Алекс и кот Борис. А уж с этим малолетним хлыщом я точно никуда бы не пошла. Мне, конечно, тридцать два никто не давал, но проводить время с мальчишкой на десять лет моложе — ну такое себе.

— Яна, зайди к Лушникову, — в дверь просунула голову ассистентка Тома.

Внезапный вызов к шеф-редактору ничего хорошего не предвещал. Хотя и больших неприятностей тоже — затребовали бы к более высокому начальству. Скорее, мелкий гемор. Например, какие-то косяки моей команды или внезапные изменения в утвержденной сетке.

На всякий случай я набрала номер Алевтины — старшей из моих корреспондентов, и та поклялась, что у них все чики-пуки. Меня привычно передернуло от ее фразочек, но так же привычно промолчала: пусть говорит как хочет, лишь бы в эфир это не шло.

— Проблемы, Вить? — спросила я, зайдя в кабинет Лушникова.

— Ну не так чтобы очень, — поморщился он. — Садись. Ратникова слилась.

— Ой, тоже еще засада, — фыркнула я. — Баба с возу — потехе час. Сдвинем записи, делов-то. А чего слилась-то?

Галина Ратникова, звезда мыльных опер, должна была прийти ко мне на запись завтра. Моя часовая передача выходила каждый день на буднях. Стандартная развлекушка формата «добренького утречка». Тридцатиминутная беседа с селебрити, перебиваемая короткими репортажами о всяких светских новостях. Начинала я когда-то с того, что сама делала такие перебивки, а теперь по городу носилась моя команда: два корреспондента и оператор Денис. Ратникову, козу крашеную, я вываживала месяц, пока та не снизошла. Хотя добровольно я бы ее ни в жизнь не пригласила. Но едритская сила, ее же любят домохозяйки! Мой голос в планировании приглашений был всего лишь совещательным.

— Она должна была на съемки лететь в субботу, но все переигралось, уезжает завтра, — Витя сердито потыкал пальцем в бок компьютерную мышь. — Запись мы сдвинуть не можем. Следующий у нас Семак, завтра точно не придет, у них игра на выезде. Да и вообще люди все занятые, со своими планами. А студия забронирована, дыру не оставишь. Поэтому я оперативно нашел замену, он уже согласился. Вадим Чупин, знаешь такого? Чемпион мира по биатлону.

Я не вспоминала о нем четырнадцать лет. Точнее, сначала запретила себе вспоминать, а потом уже стало не до того. Да и в целом популярность спортсменов, даже самых знаменитых, сильно преувеличена. Если не смотреть спортивные каналы и не читать спортивную прессу, ничего и не услышишь. И в новостях о них обычно упоминают лишь в спортивной рубрике, если, конечно, не приключится какой-нибудь громкий скандал.

По правде, я вообще старалась избегать спортивной темы, особенной лыжной, хоть и не всегда получалось. Но о Вадиме не слышала ничего. Вот абсолютно ничего. И даже о том, что он стал чемпионом мира, узнала только сейчас — от Вити.

— И на хрена он мне, Вить? — возмутилась я. — Кому он нужен — чемпион мира по биатлону? Ты же знаешь, кто мою программу смотрит. В основном домохозяйки, которые мужей-детей утром на работу и в школу собирают. Им подавай певцов, актеров, модных блогеров. Всякие там повара и модельеры хорошо идут. Фитнес-тренеры еще, коучи личностного роста. А это что?

— Логинова, ты неправильная баба, — хмыкнул Витя. — Он красивый мужик, фактурный, с харизмой, этого достаточно. К тому же давно не выступает уже, после автокатастрофы. Выкарабкался, занялся бизнесом, вполне успешно. А такое очень даже любят. Возьми это лейтмотивом: как подняться после падения, — и он пропел фальшиво: — «Сколько раз мы убеждались, падали, но поднимались»[1]. Тем более тебе это тоже знакомо: как найти себя после ухода из большого спорта.

Разъяпонская твоя мать! Вот об этом я точно предпочла бы забыть навсегда — почему ушла из большого спорта и как карабкалась потом наверх, сдирая в кровь ногти, чтобы прокормить себя, ребенка и бабулю после инсульта. А кому спасибушки за это? Чупакабре — чтоб его перевернуло и мордой об асфальт треснуло! Не вышвырни он меня тогда из номера, чистоплюйно решив не связываться с девственницей, не оказалась бы я в постели с Мишкой и не появился бы на свет Алексей Михайлович Логинов собственной персоной, угробив мою спортивную карьеру.

Все тот же периодически изменяющий мне с блэкджеком и шлюхами здравый смысл намекал, что в постель к Мишке меня никто силком не загонял. И что не случись этого — не было бы сейчас Алекса, которого я без преувеличения считала самым важным и лучшим из того, что произошло в моей жизни. Так что… можно было бы даже Чупакабру за это поблагодарить. Но почему-то не хотелось.

— Короче, Яна, — Витя снова постучал пальцем по мыши, дав понять, что прения окончены, — я тебе на мыло скинул адрес его помощницы. Набросай вопросы и часов до шести отправь, чтобы подготовили ответы. Он прилетает завтра утром и сразу из аэропорта едет к нам.

В каком настроении я вышла из Витькиного кабинета, думаю, можно было не объяснять. Под девизом «моя убивать». От одной мысли о том, что завтра придется встретиться с Вадимом в студии, с улыбкой задавать вопросы, реагировать на его ответы, к ушам подкатывала дурнота. Но… я же профи. Акула, так сказать, пера и микрофона. Значит, и вести себя придется соответственно.

По-акульи.‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍