Глава 21

Оля

Слова его окончательно вывели из себя.

- Кто ты мне такой, чтобы что-то разрешать или не разрешать! – гневно выпалила я, проходя мимо него в комнату. С силой хлопнула ладонью по выключателю. Развернулась к нему. – Ты слишком много на себя берёшь, Богданов. Не находишь?

- Нет, - совершенно спокойно отозвался он, щурясь от вспыхнувшего света.

Только теперь я заметила бутылку шампанского, которую он держал в руках. Вскинула голову и зло спросила:

- Это ещё что?

- Шампанское, - пройдя к столику, Тимур посмотрел на этикетку и поставил бутылку на стол. – Самое лучшее из того, что было.

- Что это шампанское, я и так вижу! Зачем?!

Его близость была слишком опасной. Понятия не имею, что и в какой момент перевернулось, но теперь я ясно понимала – присутствие Тимура будит во мне нечто… Нечто, объяснить что я не способна даже самой себе.

Бесстрастный, сдержанный и в то же время способный подчинить себе одним лишь взглядом, он стоял в каких-то метрах от меня. Как и там, на открытом катке, от него исходила скрытая сила. Она чувствовалась буквально в каждом его движении, во взгляде, таилась в небрежности, с которой он говорил. Но я знала – достаточно доли секунды, чтобы сила эта вырвалась наружу, чтобы в глазах его вспыхнуло холодное пламя. Чёрное пальто, перекинутый через шею шарф… От него пахло свежестью: зимним вечером с тонкими нотками дерева, кедра, сандала, и я, вдыхая этот запах, невольно понимала – мне нравится. Нравится, чёрт возьми, как от него пахнет.

- Хочу выпить с тобой за уходящий год, - ответил он и, подойдя, двумя пальцами приподнял мою голову за подбородок. – Хороший был год, не так ли? – тихо, вкрадчиво, глядя прямо мне в глаза.

Я откинула его руку, отступила на шаг. Да чего он хочет от меня в самом деле?!

- Богданов, уходи, пожалуйста. Я не желаю сейчас выяснять отношения, и видеть тебя тоже не желаю! – я шире распахнула дверь.

Он и не подумал сдвинуться с места. Высокий, темноволосый, в чёрном пальто на фоне прямоугольника дверного проёма, за которым расползался мрак, Богданов выглядел угрожающе. Как будто тень, что проникала из коридора, окутывала его.

- Нет, - ответил он.

Простое «нет», означающее именно то, что он хотел сказать – нет. И я понимала, что всё бесполезно.

Сколько бы ни злилась, как бы ни пыталась выставить его – нет. Потому что он так решил и потому, что, будь он неладен, будет именно так, как нужно ему!

- Нет? – переспросила я, сжимая руку в кулак. – Ты забываешься, Тим! Это моя комн…

Неожиданно он подошёл совсем близко. Инстинктивно я было отшатнулась от него, но он обхватил меня за талию. Второй рукой провёл по спине, собрал в горсть волосы. Сбитая с толку, я на секунду замерла и тут же принялась вырываться.

Удерживать меня Тимур не стал. Выпустил и, вернувшись к столику, принялся откупоривать бутылку.

- Вечер хороший. Пойдём прогуляемся. – Не вопрос. Приказ.

Я поправила свитер. Спину как будто кипятком ошпарили, его запах мигом въелся в меня. Так и казалось, что теперь я сама пахну им.

- Ты действительно считаешь, что я с тобой куда-то пойду?

- Да, - он швырнул на стол фольгу от пробки и начал разматывать проволоку. И опять эта уверенность – будет так, как сказал он. Вот только я стала другой. И эта другая не собиралась играть в его игры. Тем более по правилам, которые известны только ему.

- Нет, Тимур, - собрав всё своё самообладание, постаралась ответить я к как можно спокойнее. - Я с тобой никуда не пойду.

Проволока с тихим стуком упала к фольге, а ещё буквально через секунду комнату огласил хлопок. Пробка упала на пол, к ногам Тима.

- Хорошо, - он смерил меня взглядом. - Расстегнул верхнюю пуговицу пальто. – Значит, останемся тут.

За первой пуговицей последовала вторая. Расстегнув пальто, он подошёл к шкафчику с посудой, открыл его и вытащил два высоких стеклянных стакана. Всё это время я молча смотрела на него, понимая, что нервы мои на пределе. С улицы раздались звуки хлопков, радостные возгласы, смех. Проводы старого года… В один из стаканов потекла золотистая струйка шампанского.

- Хорошо! – Я знала – он не отступит. – Хорошо, Тим, пойдём прогуляемся. Но потом ты оставишь меня в покое.

- Я тебе ещё несколько дней назад сказал, что этого не будет, - взяв стаканы, он отдал один из них мне. – Но… - коснулся своим моего, - на эту ночь, так и быть, оставлю.

- Ненавижу тебя, - процедила я, сделав глоток. Наградила его злым взглядом. – Знал бы ты, как сильно я тебя ненавижу!

- Знаю, - голос его был бархатным, окутывающим. Ни намёка на усмешку. Только глаза вспыхнули недобрым чёрным пламенем, а ладонь легла на мою талию. – Поверь, Оля, знаю.

Знает? Отлично! Вот только слова мои были ложью. Никакой ненависти я не чувствовала. Ещё недавно мне казалось, что она переполняет меня, а теперь… Это было чем угодно, только не ненавистью. Гнев, напряжение, бессилие, тревога, только не ненависть. Самое страшное, что внезапно до меня дошло – его прикосновения больше не пугают и не заставляют вздрагивать. По крайней мере, вздрагивать от страха, от неприятия. Напротив. Тепло его пальцев проникло через одежду, дурманя меня, сбивая с толку. Подобно пузырькам шампанского, что было у меня в бокале.

- Но сперва всё-таки выпьем за уходящий год, - едва я хотела отойти от него подальше, он сам убрал руку. Приподнял стакан. – Он действительно был хорошим.

Не ответив, я сделала несколько небольших глотков.

Был ли этот год для меня хорошим? Вряд ли слов этих было достаточно, чтобы уложить в них всё произошедшее за минувшие двенадцать месяцев. Вот только шампанское я пила совсем не за уходящий год… Мне срочно нужно было прогнать дурман. Запах Тимура, его близость…

- Ты хотел прогуляться? – поставив бокал, я застегнула куртку и подошла к двери, рассудив, что чем быстрее мы уйдём, тем быстрее вернёмся.

Уголок губ Тима дрогнул. Очевидно, ход моих мыслей был ему ясен. Вот и хорошо. Только… усмешка его мне совсем не понравилась, и я, замешкавшись, посмотрела на него очень серьёзно.

- Но потом ты уйдёшь, Тимур, - выговорила твёрдо. – Ты обещал.

- Обещал, - согласился он и, взяв откупоренную бутылку, вывел меня всё в такой же тёмный коридор.