Глава 11
Мирослава
Резко проснулась, словно от толчка, с колотящимся сердцем и ощущением жара во всем теле. Сон, такой яркий и реальный, все еще не отпускал меня. Руки Леонида на моей коже, его губы на моей шее, его тело, прижимающееся к моему…
Господи, что со мной происходит?
Простыни были влажными от пота, дыхание прерывистым. Несколько минут просто лежала, пытаясь успокоить сердцебиение и избавиться от непрошеных образов. Леонид склоняется надо мной, его серые глаза потемнели от желания, его руки скользят по моему телу…
Прекрати немедленно. Он твой защитник, нанятый профессионал, не более того.
Взглянула на часы — 6:30 утра.
Слишком рано для будильника, но я не решилась снова заснуть, опасаясь возвращения откровенного сна. Откинула одеяло, встала. Чужая постель, чужая квартира, чужой запах на подушках — легкий, едва уловимый аромат мужского одеколона и чего-то еще, присущего только Леониду.
В ванной долго стояла под душем, смывая не только остатки сна, но и странное, непрошеное возбуждение. Холодная вода постепенно возвращала мне способность мыслить рационально.
Это всего лишь реакция на стресс. Плюс одиночество. Плюс тот факт, что я сплю в его постели. Ничего удивительного. А еще у меня сто лет не было мужчины, я просто не была готова впустить кого-то даже на одну ночь в свою пастель.
Завернувшись в полотенце, вернулась в спальню и выбрала одежду на день — строгое платье-футляр цвета слоновой кости. Деловой образ — как броня, защита от собственных непрошеных мыслей.
Квартира встретила меня утренней тишиной. Такая пустая, такая функциональная. Ни фотографий, ни личных вещей. Как будто Леонид Ратников был фантомом, призраком, существующим только здесь и сейчас, без прошлого и без будущего.
На кухне нашла кофеварку — хороший дорогой аппарат для человека, который, судя по всему, редко здесь бывает. Сварила кофе, налила его в большую кружку с надписью: «ВОSS», и устроилась с телефоном за кухонным столом.
Что я вообще знаю о нем? Он может быть кем угодно.
Взяла телефон, открыла ленту новостей, бесцельно просматривая сообщения о политических скандалах, экономических прогнозах, светских мероприятиях. И вдруг замерла, не веря своим глазам, даже рука дрогнула.
Фотография.
Леонид в полутемном помещении, явно в каком-то клубе. А на его коленях — рыжеволосая красотка в откровенном платье. Его рука лежит на ее бедре, она наклоняется к нему, что-то шепчет на ухо.
И в его глазах — тот самый взгляд. Желание. Интерес. То, что я глупо вообразила по отношению ко мне.
Заголовок статьи словно насмехался: «Воскрес из мертвых: как Леонид Ратников возвращается к жизни после покушения».
Под фотографией короткий текст известной скандальной журналистки Вероники Верещагиной:
«Глава холдинга «Щит» Леонид Ратников, чудом выживший после покушения год назад, похоже, решил наверстать упущенное. Вчера его заметили в элитном клубе «Миллениум» в компании горячих красоток и влиятельных бизнесменов. По слухам, Ратников провел прошлый год, залечивая раны в глуши, но теперь явно готов снова окунуться в светскую жизнь. Кто стоял за покушением на миллионера, до сих пор загадка. Как и исчезновение его жены Елены Ратниковой, которая пропала сразу после инцидента. Совпадение? Не думаю».
Отложила телефон, чувствуя странную пустоту внутри. Глупо. До невозможности глупо. С чего бы мне переживать о том, с кем проводит ночи Леонид Ратников? Он свободный мужчина. Между нами чисто деловые отношения.
Тогда почему так больно?
Снова взяла телефон, несмотря на желание отбросить его подальше. Перечитала статью. Покушение. Жена, исчезнувшая сразу после. Год в глуши. Кусочки мозаики начали складываться, но картинка оставалась неполной.
Что случилось с Леонидом Ратниковым год назад? Кто пытался его убить? И почему исчезла его жена?
Снова задержала взгляд на фотографии. Рыжая красотка на его коленях. Его рука на ее бедре, скользящая выше. Его глаза, внимательные, оценивающие.
А чего я ожидала? Что он будет хранить верность своей клиентке? Что его взгляд, которым он смотрел на меня вчера, что-то значил? Ничего он не значит!
Отпила остывший кофе, поморщилась от горечи. В груди поселилось неприятное ощущение — не совсем боль, но что-то близкое к ней. Разочарование? Ревность? Какая глупость.
После Виталия я поклялась, что никогда больше не буду зависеть от мужчины. Никогда не позволю себе снова быть уязвимой.
И вот теперь я сижу на кухне у чужого человека, в его квартире, пью кофе из его кружки «BOSS» и чувствую себя преданной, потому что он обнимал другую женщину в клубе. Какая ирония.
Зазвонил телефон. Артем.
— Доброе утро, Мирослава Андреевна. Буду через тридцать минут. Вы готовы?
— Да, — ответила сухо. — Вполне.
Отключилась, пошла собираться. Заколола волосы в строгий пучок, нанесла макияж — немного больше обычного, словно создавая еще одну защитную маску. Надела медальон — единственное, что связывало меня с моим прошлым.
Соберись, Мира. Ты наследница Орловых-Светловых. Ты пережила брак с Виталием. Ты выстояла, когда он пытался тебя уничтожить морально. Неужели тебя может ранить какой-то мужчина с рыжей девицей на коленях? Нет!
Артем приехал точно в назначенное время. По дороге в бутик я молчала, глядя в окно на утренний город. Мысли снова и снова возвращались к фотографии в новостной ленте. Интересно, куда Леонид ушел с той рыжей? К ней? В отель? Или, может быть, он привез ее в другую свою квартиру?
Прекрати, прекрати, прекрати.
— Что-то случилось, Мирослава Андреевна? — голос Артема вырвал меня из мрачных размышлений.
— Все в порядке, — ответила, продолжая смотреть в окно.
— Босс просил передать, что заедет в бутик сегодня во второй половине дня, — сообщил Артем, не отрывая взгляда от дороги. — Есть новости.
Интересно, какие? Что он отлично провел ночь с рыжей бестией? Что она оказалась страстной и умелой? Что он наконец-то расслабился после стресса из-за своей проблемной клиентки? И, да, зачем приезжать с утра? С утра у него наверняка нежный минет и чашка кофе.
— Хорошо, — я постаралась, чтобы мой голос звучал равнодушно. — Буду ждать с нетерпением.
В бутике с головой погрузилась в работу. Проверяла новые эскизы, общалась с поставщиками, консультировала клиентов. Никто бы не догадался, что внутри меня бушевала буря эмоций, недостойных взрослой самостоятельной женщины.
В обеденный перерыв, оставшись одна в своем кабинете, я снова достала телефон. Снова нашла ту фотографию. Снова перечитала статью. Покушение. Исчезнувшая жена. Год в глуши.
Может, его жена не исчезла, а сбежала? Может, это она организовала покушение? Может, он это заслужил?
Мне стало стыдно за эти мысли. Я ничего не знала о прошлом Леонида, о его отношениях с женой, о причинах покушения. Но я видела его шрам, видела тень в его глазах, когда он говорил о предательстве. Кто я такая, чтобы судить?
И все же… он мог бы хотя бы сказать, что уходит развлекаться с другими женщинами, пока я сижу в его квартире, словно принцесса в башне спрятанная от дракона.
Нет, не мог бы. И не должен был. Леонид Ратников — не мой парень, не мой любовник, даже не мой друг. Он — нанятый профессионал, который выполняет свою работу. Ничего более.
Я почти убедила себя, что мне абсолютно все равно, с кем и как он проводит ночи. Почти поверила, что утренняя боль при виде фотографии была простым недоразумением, минутной слабостью.
Почти.
Но где-то глубоко внутри я знала: что-то изменилось. Что-то непоправимо сломалось в моем аккуратно выстроенном панцире. И виной тому был Леонид Ратников с его серыми глазами, шрамом на скуле и руками, которые так легко легли на бедра другой женщины.