Глава 8

Мирослава

Ратников вез меня по городу, сосредоточенно глядя на дорогу. Его руки уверенно лежали на руле, пальцы слегка постукивали в такт неслышной мелодии. Я украдкой изучала его профиль. Суровый, со шрамом, который он трогал в задумчивости.

Идеальный герой остросюжетного романа. Если бы только жизнь была романом, а не этим абсурдным кошмаром с преследующим меня бывшим мужем.

— Мы приехали, — голос вырвал меня из размышлений.

Я ожидала увидеть какой-нибудь безликий охраняемый комплекс — убежище для особо важных клиентов. Вместо этого мы остановились у старого дома в центре города, с лепниной и высокими окнами. Это один из тех районов, где квадратный метр стоит как крыло самолета.

— Это ваша конспиративная квартира? — я не смогла скрыть удивления.

— Это моя квартира, — просто ответил он, выключая двигатель. — Никто не будет искать вас здесь.

Интересный ход, господин Ратников. Я-то думала, что меня запрут в бункере с тремя замками, а оказалось, что я буду жить у самого хозяина «Щита». Что дальше? Предложите разделить ужин при свечах? Или…

— А вы сами где будете жить? — вопрос вырвался прежде, чем я успела его обдумать.

— У меня есть другая квартира, — он пожал плечами, словно это ничего не значило. — Я давно здесь не был. Но система безопасности регулярно обновляется.

Конечно, ты же миллионер. Наверняка коллекционируешь недвижимость, как другие коллекционируют марки. И женщин, точно, я в этом уверена.

Пока мы поднимались в лифте, я пыталась представить, как выглядит жилище человека вроде Леонида Ратникова. Наверняка это холодное, функциональное пространство с минимумом мебели и максимумом гаджетов. Как в фильмах про шпионов — кнопка в стене, и выезжает целый арсенал оружия, или выпускает парализующий все живое газ.

Реальность оказалась и ближе к моим ожиданиям, и одновременно дальше от них. Квартира была просторной, с высокими потолками и окнами от пола до потолка. Дорогая, но не кричащая мебель преимущественно темных тонов. Никаких личных фотографий, никаких сувениров или безделушек. Только пара картин на стенах — абстрактные пейзажи, скорее всего, подобранные дизайнером.

— Спальня там, — Леонид кивнул в сторону коридора. — Ванная рядом. Кухня полностью оборудована. В холодильнике, правда, пусто, мы закажем продукты.

Мужчина до мозга костей. Никаких лишних деталей, никакой мягкости. Интересно, что бы сказал психолог о человеке, в чьей квартире нет ничего личного?

— Тут… уютно, — солгала я, оглядываясь.

— Не стоит быть вежливой, — он усмехнулся, и от этой редкой улыбки его лицо неожиданно преобразилось. — Я знаю, что здесь как в отеле. Я редко бываю дома.

— Неужели спасение дам в беде занимает все ваше время? — не удержалась от сарказма.

— Только тех дам, которые умудряются связаться с опасными мужчинами, — парировал он, и у меня не нашлось достойного ответа.

Туше, господин Ратников. Интересно, что он думает о моем браке? Наверняка считает, что я сама виновата — связалась с подонком, а теперь расплачиваюсь. Мужчины всегда так думают. У них всегда баба-дура.

Прошла вглубь квартиры, заглянула в спальню. Огромная кровать, застеленная темно-синим бельем, прикроватная тумбочка, встроенный шкаф.

Кровать для высокого мужчины. Или для мужчины с высокими запросами в постели. Интересно, сколько блондинок здесь побывало? Наверняка его секретарша мечтала оказаться здесь с расстегнутыми пуговицами и накрашенными губами и прикованной к изголовью.

Мысль о секретарше Леонида неожиданно вызвала укол раздражения. Эта девица с грудью пятого размера и юбкой размера XXXS явно положила глаз на своего босса. Как будто такой человек, как Ратников, клюнет на стандартный набор: блондинка-грудь-ноги.

А ты сама разве не блондинка, Мира? Хотя у тебя, конечно, все скромнее. Не такая сногсшибательная, как выразился бы господин Ратников.

Вернулась в гостиную, где Леонид разговаривал по телефону короткими четкими фразами, больше похожими на военные приказы. Не дожидаясь окончания разговора, я начала распаковывать сумку с вещами.

— Артем отвезет вас в бутик через час, — сказал Леонид, закончив разговор. — После работы привезет обратно. На всякий случай никому не сообщайте адрес этой квартиры.

— Даже под пытками, — кивнула я. — Понимаю. Шпионские игры.

— Это не игры, Мирослава Андреевна, — его взгляд стал жестче. — Ваш бывший муж связан с очень опасными людьми. И судя по тем сообщениям, они что-то замышляют.

Я вздохнула. Он был прав, конечно. Но признать серьезность ситуации означало признать, что я снова в ловушке, снова жертва чужих планов и амбиций.

— Я понимаю. И… спасибо. За помощь.

Он кивнул, словно благодарность была излишней:

— В шкафу в спальне есть сейф. Код 3572. Храните там ценности и документы.

Он дал мне код от своего сейфа? Это что-то новенькое. Или там нет ничего важного?

— Я буду на связи, — добавил он, направляясь к выходу. — Артем скоро приедет. Не открывайте никому, кроме него.

Когда за Леонидом закрылась дверь, я выдохнула и опустилась на диван. Его присутствие всегда странно действовало на меня, как будто воздух заряжался электричеством. А теперь я буду жить в его квартире, спать в его постели.

Только без него, Мира. Не забывай эту маленькую деталь. И не фантазируй сильно.

Позволила себе еще раз осмотреть пространство, теперь уже без хозяина. Удивительно, но в квартире не было ни одной женской вещи, ни намека на то, что здесь когда-либо бывали женщины. Ни забытой шпильки, ни флакона духов в ванной, ни той особой атмосферы, которая остается после регулярных визитов любовниц.

А я надеялась найти доказательства его бурной личной жизни? Трусики под кроватью? Зачем?

В спальне я не удержалась и открыла шкаф. Костюмы, рубашки, все дорогое, но сдержанное. Преимущественно темные тона. Ни одной яркой детали. Как будто хозяин решил слиться с тенями.

Подошла к окну и посмотрела на город внизу. Люди спешили по своим делам, не подозревая, что где-то рядом бывший муж известного дизайнера плетет интриги и готовит месть.

Через час, как и обещал Леонид, появился Артем. Он был таким же немногословным, как и его босс, но без той внутренней силы, которая заставляла прислушиваться к каждому слову Ратникова.

В машине по дороге в бутик я решила разговорить этого молчаливого телохранителя.

— Вы давно работаете на Леонида Викторовича? — начала с невинного вопроса.

— Да, — коротко ответил Артем, не отвлекаясь от дороги.

Болтливый, как надгробная плита. Все они в «Щите» такие?

— И как вам там? Хороший босс?

— Лучший, — Артем бросил на меня короткий взгляд в зеркало заднего вида. — Справедливый.

— А правда, что он провел год в тибетском монастыре? — решила зайти с другой стороны.

Это явно застало его врасплох.

— Что? Нет, конечно.

— А где тогда? — я не сдавалась. — Его не было в Москве целый год, верно?

— Мирослава Андреевна, — Артем вздохнул, — может, вам лучше спросить у него самого?

Ага, конечно. Спросить у Ратникова что-то личное — все равно что попросить шкаф поделиться чувствами.

— Я просто пытаюсь понять, с кем имею дело. Вы знаете, что на мою жизнь покушались, и я вынуждена довериться человеку, о котором ничего не знаю.

— Вы знаете самое главное, — неожиданно серьезно ответил Артем. — Он никогда не подведет. Никогда не предаст. И если он взялся вас защищать, то защитит любой ценой.

Верность преданного пса. Интересно, что сделал Ратников, чтобы заслужить такую преданность?

— А что случилось с его женой? — решила пойти ва-банк.

Артем мгновенно напрягся, его руки крепче сжали руль.

— Это… личное. Мирослава Андреевна, я не могу обсуждать личную жизнь босса.

Бинго! Нервная реакция. Значит, с женой связано что-то серьезное. Может, она умерла? Или бросила его? Или…

— Простите, — я решила отступить. — Я не хотела ставить вас в неловкое положение.

До самого бутика мы ехали молча. Я размышляла о Леониде Ратникове, мужчине с тайным прошлым. Мужчине, в чьей квартире не было следов присутствия женщин, хотя в его приемной сидела пышногрудая блондинка с глазами голодной кошки. Мужчине, который предпочитал держать всех на расстоянии, но впустил меня в свой дом.

Не обольщайся, Мира. Он просто делает свою работу. Защищает клиентку. А что касается отсутствия женских вещей, так это может, он просто очень тщательно убирает за своими «гостями». Как настоящий джентльмен. Или серийный убийца.

Мысль была настолько абсурдной, что я улыбнулась. Леонид Ратников не был похож на серийного убийцу. Скорее на человека, который может убить, если потребуется, но никогда из прихоти или удовольствия.

И почему меня так волнует его прошлое?

Я не могла ответить на этот вопрос. Или, точнее, боялась ответа. Потому что где-то в глубине души уже знала, что холодный и отстраненный Леонид Ратников проник мне под кожу. И это было куда опаснее любых угроз Виталия.

Впереди был целый день работы в бутике — эскизы, встречи с клиентами, проверка новых поставок. Но мысли то и дело возвращались к серым глазам и уверенным рукам человека, в чьей постели я буду спать этой ночью.

Хватит! Я не влюбленная девочка-подросток. Я взрослая женщина, пережившая ад брака с Виталием. И не смею повторять те же ошибки.

Но голос разума становился все тише, заглушаемый странным волнением, которое я испытывала при мысли о возвращении в квартиру Ратникова. В его пространство. В его мир.