Глава 39 — Чужие (Иван)

Прижимая к себе малого, выхожу. Варвара передаёт второго на руки Андрюхе, и мы с ним стоим немного в стороне от происходящего.

Ничего не понимаю, не слышу… Как контуженный. В ушах звенит, колени мягкие. Подпираю плечом косяк.

Не смотрит даже на меня…

Невеста?.. Невеста?!

— Что-то я не понял… — хмуро переводит взгляд с Диляры на меня Андрей. — Брат?..

Тяжело сглатываю и отворачиваюсь, понимая, что не могу держать лицо. Зажмуриваюсь.

— Она?? — шепчет Андрюха.

Киваю.

— Пиздец…

— Иди за стол, Ванечка, — забирает у меня с рук Илюху Варвара. Её широкая улыбка замирает. Она тревожно считывает с нас с Андрюхой эмоции.

В гостиной начинает расти напряжение. Усадив пацанов в манеж, Варвара выходит.

— Вань?

— Не голодный я, — сжимаю челюсти.

Дядька, ощущая захватывающий всех коллапс, обнимает Диляру, словно пытаясь укрыть её от всех. Она нервно держится за его предплечье. Нервно и доверчиво. Он поглаживает её пальцы… На безымянном новое кольцо…

В моих глазах темнеет. Что он делает? Зачем???

Мне хочется снести ему челюсть!

И проорать ей в лицо, что так нельзя! Нельзя так с живыми людьми! Зачем ты пришла в мою семью в этом статусе?!

Мы встречаемся с ней взглядами. Её — виноватый…

— Диляра… — хмурится бабушка. — Имя у тебя редкое.

Андрюха впечатывает мне в ладонь пачку сигарет и идёт к столу. Серёга тоже завис, по очереди разглядывая то полкана, то Диляру, то меня.

Дядька наконец-то убирает от Диляры руки, оставляя её с бабушкой.

— Иван…

Сжимаю кулаки. Пытаюсь тормозить свою съезжающую крышу. Перестаю его чувствовать родным. Чужие!! Моё лицо вздрагивает ненавистью.

— Иван, — ещё раз повторяет он. — Пойдём, покурим.

Пульс оглушающе стучит в уши. Достаю сигарету, вставляю в губы и молча обхожу его, отправляясь на лоджию.

Щелчок зажигалки… Вдох… Слышу, как прикрывает за нами дверь.

Разворачиваюсь, смотрю через стекло в квартиру, не сводя глаз с Яры… Улыбка у неё совсем чужая и вынужденная.

— Иван, последний раз спрошу: ты хочешь мне что-то сказать?

— Неа…

— А я хочу.

— Говори.

— Я люблю её. Не обессудь. Возможность не допустить это у тебя была. А теперь… Не надо так на мою женщину смотреть. На мою будущую жену.

Меня окатывает волной адреналина. Рывком разворачиваюсь, сгребаю его рубаху на груди и дёргаю на себя.

— Остынь! — рявкает он, показательно толкая меня кулаком в челюсть.

Братья, вылетев на балкон, растаскивают нас. Сергей за локти дёргает меня назад.

— Мужики… — встаёт между нами Андрей. — Вы что творите?!

— Всё нормально, — прищуривается дядька. — Погорячился Иван, да? Дайте нам поговорить!

Дёргаюсь, освобождая руки из хватки брата. Отворачиваюсь снова к окну, ловя шокированный взгляд застывшей Диляры. Больше не вижу ничего…

Братья выходят.

— Ты спал с ней.

Молчу.

— Она говорит — нет. Но так можно только за свою агонизировать. Почему не сказал? Идиот… — с чувством.

— Я с Ярой хочу поговорить, — разворачиваюсь.

Трясущимися руками достаёт из пачки сигарету.

— Если бы она хотела поговорить с тобой — поговорила бы.

— Она же твоя рабыня. Спрашиваю у хозяина!

— Чего несёшь?!

Вставляет сигарету в побелевшее губы. Глубокая затяжка.

— Иван…

— М?

— Почему не сказал?

— Я только с ней буду говорить, — отрицательно качаю головой.

Вылетаю в балкона.

— Яра! — рявкаю я, снова теряя тормоза. — Выйдем на пару минут. Есть разговор.

Не оглядываясь, ухожу к входной двери. Врубаю в прихожей свет. Она вплывает следом за мной в своём длинном платье.

Чужая…

Испуганная…

Расстроенная…

— Что ты делаешь?! — срывается мой голос на хрип.

Сжимаю её лицо ладонями, впечатывая в стену.

— Что ты делаешь??? — рвусь я на части.

Зажмуриваясь, утыкаюсь своим лбом в её.

— Я так тебя люблю… Я всё сделаю для тебя… сам… Пожалуйста!! — надрывно умоляю её.

Меня трясёт от понимания, что это всё бесполезно. Но я всё равно отчаянно обещаю ей:

— Я проведу тебя к нему в госпиталь… сегодня…

Мои губы вжимаются в её скулу и инстинктивно смещаются к желанным губам.

Накрывает мои ладонью.

— Нет, Иван.

Распахиваю глаза, зависая на её губах. Неверяще веду по ним пальцем.

Вот здесь… порвано было… Глажу нижнюю губу.

Я своими глазами видел. Я эту кровь с её губ слизал там, на ринге.

Снова, не понимая, веду пальцем. Мой палец изучающе скользит выше. Нахмурившись, ловлю детали. Вжимаясь носом ей в висок, вдыхаю глубоко-глубоко…

Не то… И дело не в духах!

Моё сердце снова шкалит. Теперь совсем по-другому.

— Ванечка… — шепчет она, поглаживая мою ладонь. Заправляет за ушко прядь своих волос, выразительно глядя мне в глаза.

Мой взгляд застывает на совершенно незнакомом шраме. Шокированно убираю от неё руки. Вдруг совершенно очевидно осознавая и другие отличия. Чуть менее крутой изгиб бровей… Голос другой!! Веду пальцами по предплечьям и выше, понимая, что они не так крепки и рельефны, как были… И взгляд… Вообще другая женщина!

— Ты не Яра… — шевелю одними губами, осаживаясь.

В голове взрывается несколько снарядов. Может, я брежу уже?!

Но она вжимает палец мне в губы и положительно моргает.

— Тише, Ванечка… — умоляюще.

Гладит меня плечу.

— Ты правда можешь провести?

Растерянно киваю.

— Я попробую…

Обувает туфельки.

— Пойдём…