Глава 8

— Ну, я понял, Милка, — выслушав мои жалобы, отставляет в сторону пустую тарелку Дараганов. — Это все лирика, — вздыхает он, снова разливая наливку. — Ты мне лучше скажи, блог на кого оформлен?

— Конечно, на меня, — фыркаю возмущенно. Не такая я дура!

— А пароли Беляев случайно не знает?

— Ой, — прикрываю ладошкой жирные от соуса губы. — Знает, конечно, Иль. У меня от Влада секретов никогда не было. А он…

— Зайди с телефона на почту. Нет ли там уведомления об изменении пароля? — мягко велит Дараганов. — Или войди в акк…

— Я телефон дома оставила. Давай быстро сбегаю.

— У нас нет времени, Мила, — строго отрезает Илья. — Ладно, ешь, прорвемся, — порывисто поднимается из-за стола.

— Ты куда? — смотрю непонимающе.

— Хотел бы сказать, за десертом, но у меня кроме сухарей ничего нет. Да и те я для рыбалки приготовил. Хочешь? — подначивает шутливо и добавляет совершенно серьезно. — Я за ноутом. Сейчас надо проверить вход в аккаунт и срочно поменять пароль. Если, конечно, Беляев нас не опередил.

— Ты думаешь? — охаю я. Торможу, забыв поднести ложку ко рту. — Влад не мог… — выдыхаю привычно и осекаюсь.

Не мог? А кто подставил меня со своей любовницей? И спокойно так рассказывал брату?

Ирка хочет замуж… Так мило…

Кулаки сжимаются от злости. Наскоро доедаю. Отношу тарелки в мойку. Убираю оттуда пакет с рыбой. Кладу в холодильник. Быстро мою посуду.

— Оставь, я сам, — входит в кухню Илья. Морщится недовольно. — Ты же в гостях…

— Да ладно, мне нетрудно. Рыбу тебе оставлю, — предупреждаю нахально. Влад бы в такой ситуации надулся. А Дараганов лишь пожимает плечами.

— Само собой.

— Давай посмотри, Мил. Иди сюда, — говорит строго. Отодвигает в сторону наливку и тарелку с хлебом, открывает ноут. — Ты пароли все помнишь?

— Ну конечно, — фыркаю я. — Скажешь тоже! Но ты такой паникер, Илюша. Влад точно не станет ничего взламывать и уводить. Он вообще вернуть меня хочет.

— Как метод воздействия, — разводит руками Илья. — Давай проверим, Мила. Большинство мужиков, паразитирующих на своей жене, первым делом уводят активы. Кто куда может дотянуться. Это ты мне как адвокату поверь, — придвигает ко мне ноут.

А меня долго просить не надо. Захожу в телеграм по куар-коду. Открываю страницу блога. И в ужасе таращусь на всплывающее сообщение. Я больше не администратор собственной страницы. Как такое может быть?

— ВКонтакте что? — требовательно интересуется Илья. На лбу залегают морщины, губы от злости складываются в тонкую полоску.

Открываю блог на другом ресурсе, а там то же самое. Все. Конец! Беляев поменял мои пароли. Назначил себя главным и выгнал меня из модераторов. Вероятно теперь будет диктовать мне свои условия.

— Подлая тварь… — только и могу выдохнуть. И уже представляю споры с админами телеги и ВК. Пойдут ли навстречу? Наверняка нет. Взлома как такового не было. Это все равно как забыть ключ в двери, а потом на воров жаловаться. Сама балда! Слишком доверилась мужа. А он предал. Даже в мою любимую работу сунул свою грязную морду.

— Сейчас вернем, не переживай, — улыбается мне Дараганов.

— Как? Как ты вернешь? — подскакиваю с табуретки.

Не могу усидеть на месте. Хожу из угла в угол. Сжимаю кулаки и чуть не плачу от бессилия.

— Как ты мог? Как ты мог? — повторяю и не могу остановиться.

— Санек, — звонит Илья кому-то. — Тут поработать надо. Прямо сейчас. Отставляй пиво и дуй в телегу. Сейчас вышлю вводные.

— Что ты собираешься делать? — чуть не реву от отчаяния.

— Да ничего особенного, Мил, — откладывает в сторону сотовый Дараганов. — Сейчас один мой товарищ взломает почту и телефон преподобного Беляева. Наверняка он на себя все переоформил. Все произошло очень быстро и неожиданно, — подходит ко мне. — Думаю, у него никаких домашних заготовок не было.

— Очень хочется верить, — обнимаю себя обеими руками. Сердце бьется как сумасшедшее, щеки пылают от негодования и беспомощности.

— Е-мэйл Беляева напиши на листке, — просит глухо Илья. — И пойдем, за твоим телефоном сходим. А то мало ли, может, этот опоссум в дом проник и просто спер твой сотовый.

— Не пугай, — быстрым шагом иду в прихожую.

Тянусь за курткой. Но крепкая мужская рука ее перехватывает на мгновение раньше.

— Прошу, — подает мне Илья старую рыбачью куртку, будто меховое манто.

Просовываю рукава. Обуваю бабулины сапожки.

— Миленка, ты меня как в детство вернула. И сапоги эти, — указывает на полиуретановое чудо Илья. А там по серому фону разбежались мелкие ромашки и розочки.

— Идем быстрее, — тороплю старого друга. — А то Беляев сейчас там беды наделает…

И сама себя ругаю последними словами. Как я могла не взять с собой сотовый? Он же обычно у меня к ладони приклеен!