Глава 30

Тимур

Я стою в ординаторской, опираясь на стол, и смотрю на эту банду: Маша, Дима, Артём, Селивёрстов и, конечно, Арина. Она сидит в углу, как всегда, с планшетом в руках. Уже не трясётся, не краснеет при каждом моём взгляде, не боится, что кто-то заметит, как мы переглядываемся. Прошло две недели как мы все рассказали Ольге — после всех этих разборок, слёз и, чёрт возьми, облегчения — малышка стала спокойнее. Как будто сбросила с плеч тонну груза. Теперь смотрит на меня открыто, с лёгкой улыбкой в уголках губ, и я чувствую, как внутри теплеет. Моя девочка.

— Ладно, бездельники, — говорю я, хлопнув ладонью по столу, чтобы привлечь внимание. — Сегодня не расслабляемся. Маша, ты на эндоваскулярной — ассистируешь мне на стентировании аорты. Не забудь проверить катетеры, вчера Селивёрстов опять что-то напутал. Дима, берёшь обход в послеоперационной. Артём, ты в приёмном — сортируй поступающих, если что сложное, сразу звони. Светлова... — я поворачиваюсь к ней, задерживая взгляд на секунду дольше, чем нужно. — Ты с Селивёрстовым, очень сложное дело. Истории болезней.

Они как один вместе застонали.

— Сопли подобрали, вы неделю со мной таскаетесь, уступите место другим.

Они кивают, переглядываются — привыкли уже к моему тону, знают, что я не шучу.

— Всё, расходимся, — командую, выпрямляясь. — Не терять времени.

Они встают, собирают вещи, выходят по одному. Арина проходит мимо меня последней, её плечо чуть касается моего — нарочно, знаю. Я еле сдерживаюсь, чтобы не схватить её за талию прямо здесь.

Выхожу в коридор, направляюсь к себе. Больница гудит: медсёстры снуют с капельницами, пациенты шаркают в тапочках, где-то пикает монитор. Обычный день. Но внутри у меня спокойно — впервые за эти недели.

И тут в коридоре — Лера. Стоит у стены, скрестив руки на груди, смотрит прямо на меня. Глаза зелёные, как всегда, но сегодня в них не та игривость, что раньше. Что-то серьёзное. Она отталкивается от стены, подходит ближе, каблуки стучат по линолеуму.

— Тимур, — говорит тихо, но твёрдо. — Нам надо поговорить.

Я останавливаюсь, смотрю на неё.

— Что-то срочное? — спрашиваю, кивая в сторону своего кабинета. — Заходи.

Она кивает, идёт за мной.

— Что случилось, Лер? — спрашиваю, откидываясь в кресле. В голове уже крутятся варианты: проблемы на работе, пациент какой-то, или... чёрт, надеюсь, не про нас с Ариной.

— Я беременна, Тим.

Секунда тишины. А потом я не выдерживаю — смеюсь. Громко, от души, запрокидывая голову. Смех вырывается сам, как будто кто-то внутри нажал на кнопку «сброс напряжения».

— Охренеть, Лер, — говорю сквозь смех, вытирая уголок глаза. — Поздравляю, чёрт возьми! Кто счастливый папаша? Тот инженер из Питера, который тебе мозги пудрил полгода? Или новый анестезиолог? Вы вроде не плохо поладили.

Я поднимаюсь, обхожу стол, хочу её обнять — по-дружески, искренне. Она же мне не чужая, сколько лет вместе, сколько ночей, сколько операций плечом к плечу.

— Давай, рассказывай, — продолжаю, всё ещё улыбаясь. — В чём разговор-то серьёзный? Решила оставить? Или аборт? Я помогу с любым вариантом, ты знаешь.

Она не улыбается в ответ. Только смотрит на меня — долго, очень долго. Потом тихо, почти шёпотом:

— От тебя.

Смех обрывается на полуслове. Как будто кто-то выключил звук. Я стою, всё ещё с протянутыми руками, и чувствую, как улыбка медленно сползает с лица.

— Классная шутка, Лер, — говорю уже тише — Но мы с тобой… сколько уже? Четыре месяца? Пять? Последний раз был… чёрт, даже не помню.

Она не отвечает. Просто лезет в карман халата, достаёт сложенный листок. Разворачивает его медленно, будто боится, что бумага порвётся. Кладёт передо мной.

Я смотрю вниз.

УЗИ. Чёткое, чёрно-белое. Срок: 19 недель и 4 дня.

Дата исследования — три дня назад.

Я считаю в уме. Быстро. Как на автомате. Последний раз у нас было… да, пять месяцев назад. Потом… потом появилась Арина.

Девятнадцать недель недель. Плюс-минус.

Я поднимаю глаза на неё. Она стоит, не отводя взгляда. В глазах — не страх, не злость. Усталость. И что-то ещё. Решимость.

— Ну ты… — усмехаюсь, чувствуя, как внутри поднимается что-то горячее, тяжёлое, почти невыносимое. — Ну ты и сука, Лер.

Слова вылетают сами, низко, с хрипотцой. Не кричу. Не ору. Просто произношу — медленно, будто пробую их на вкус. И они горькие.

Она даже не моргнула. Только чуть-чуть сжала губы, как будто ждала именно этого.

— Я тебе доверял — говорю громче — Доверял блять.

Ноги сами несут меня по кабинету. Три шага в одну сторону, три в другую. В голове шумит — не мысли, а просто белый шум, как после долгой операции, когда адреналин спадает и остаётся только пустота с привкусом металла. Хочется выдохнуть, выговориться, но слов нет. Только это жжение в груди, которое требует выхода.

Я останавливаюсь у стены. Смотрю на белую краску, на трещинку в углу, на дурацкий календарь с графиком дежурств, который висит криво уже третий месяц. И вдруг рука сама взлетает.

Я даже не понимаю, как это происходит.

Кулак врезается в стену с глухим, влажным звуком. Боль взрывается мгновенно — от костяшек до плеча, острая, ослепляющая. Кожа лопается, кровь проступает сразу.

— Сука… — выдыхаю сквозь зубы.

— Тимур! — Лера кричит, бросается ко мне.

Она хватает меня за предплечье, разворачивает к себе. Я дёргаюсь рефлекторно, но она держит крепко — неожиданно крепко для такой хрупкой на вид женщины.

— Ты сказала предохраняешься, ты говорила… — меня трясёт, зуб на зуб не попадает, голос хрипит, как будто горло песком забито. — Что ж ты сука натворила.

Слова вылетают рваными, злыми, почти чужими. Я сам слышу, как они звучат — не как заведующий отделением, не как взрослый мужик, а как пацан, которого только что предали самым подлым способом.

Лера не отшатывается. Только пальцы на моей руке сжимаются сильнее, не давая вырваться. В её глазах — ни обиды, ни слёз. Только та же спокойная, почти жуткая решимость.

— Я предохранялась, Тим, — говорит она тихо, но очень чётко, каждое слово отдельно. — Пила таблетки. Каждый день. В одно и то же время. Как часы. Но… помнишь я заболела. Антибиотики. Стресс. Организм — не машина. Иногда срывает. И срывает именно тогда, когда меньше всего ждёшь.

Я смотрю на неё и не верю. Не хочу верить.

— Ты могла сказать, — цежу сквозь зубы. — Могла сразу сказать, как узнала. А не тянуть четыре месяца, пока… пока всё это не стало… — я киваю на снимок УЗИ, который лежит на столе как бомба с тикающим таймером.

Она пожимает плечами.

— Я боялась. Боялась, что ты заставишь меня сделать аборт. Или уйдёшь. Или скажешь, что это не твоё.

Я вырываю руку — на этот раз она не удерживает. Отхожу к окну, упираюсь лбом в холодное стекло. За окном обычная жизнь. А у меня внутри — конец света.

— Я тебе доверял, Лер, — повторяю уже тише, почти шёпотом. — Из всех людей в этой больнице… тебе.

Она подходит ближе, но не касается. Стоит в полуметре, как будто знает: сейчас любое прикосновение — и я взорвусь.

— Я знаю. И поэтому я здесь. Не по телефону. Не СМС-кой. Здесь. Смотрю тебе в глаза и говорю: это случилось. И я не жалею. Не жалею, что оставляю. Жалею только о том, что это… ломает тебя.

Я поворачиваюсь к ней резко.

— Ломает? — голос срывается на хрип. — Ты даже не представляешь как. Столько лет я жил, никому не доверял, и стоило довериться — и на тебе, сюрприз, блядь. — Выдыхаю. — И что ты теперь от меня хочешь? Что бы бросил Арину? Женился на тебе?

Лера молчит.

— Потому что этого не будет. Ребёнка я, конечно, не брошу, он не виноват, что... сука.

Она наконец отводит взгляд — впервые за весь разговор. Смотрит в пол, губы плотно сжаты, как будто борется с собой, чтобы не сказать лишнего. Я жду. Секунды тянутся, и в этой тишине я слышу только своё дыхание — тяжёлое, рваное.

— Нет, Тим, — говорит она наконец, поднимая глаза. — Я ничего от тебя не хочу. Не жду, что ты бросишь Арину. Не жду, что женишься на мне. Я пришла не за этим.

Я хмыкаю — горько, саркастически.

— Тогда зачем? Просто сообщить? Поставить в известность, как по протоколу? «Пациент Каверин, у вас рак доверия, прогноз неблагоприятный»?

Она качает головой, подходит ближе — теперь уже на расстояние вытянутой руки. Я вижу, как у неё дрожит нижняя губа, но она держится. Лера всегда держалась.

— Я пришла, потому что ты имеешь право знать. И потому что… я оставляю ребёнка. Но если ты решишь быть частью этого — отцом, а не просто донором спермы — дверь открыта. Решать тебе.

— Вот блядь, спасибо хоть за это.