Глава 11

Лилия

Комнату разрывает Тедди Свимс своей песней «Loose control». Каждая строчка - это прямо про меня…

Второй день меня никто не беспокоит. А я не вылезаю из кровати, воскрешаю воспоминания далекого прошлого.

Ну ни хрена я не помню об этой долбанной флешке! Ни об оранжевой, ни о жёлтой, ни о какой! Пусто. Вся информация стерта. И была ли она вообще… эта флешка, эта информация. Может это все липа? Мыльный пузырь, чтобы взбаламутить наше застоявшееся болотце.

I lose control - я теряю контроль

When you're not next to me - Когда ты не рядом со мной

Певица из меня отвратительная, но раз никто не слышит, то можно и погорланить. Больно, как же больно осознавать, что в этом мире я одна одинешенька. Порыдать, что ли? Хренушки! Поднимаюсь и собираюсь. Надо съездить в одно богом забытое место и покопаться в барахле прошлого. Старый гараж достался мне в наследство от Влада. Я была там всего единожды. Открыла, глянула на горы мусора, закрыла и забыла. Теперь, видно, пришло время разобрать завалы.

Вызываю такси. Еду к клубу за своей ласточкой. Ехать на такси в тот район смысла нет, не факт, что кто-то захочет потом меня оттуда забирать.

Расплачиваюсь с таксистом и выхожу на улицу. Люди… много людей… Я отвыкла от дневной активности, ведь я была ночным жителем. Клуб начинал работать после двух часов дня и до последнего клиента. Днем застать меня в клубе было нереально, я отсыпалась. Дневные заботы были на Борисе, я же провожала «последнего» клиента…

Чувствую себя не в своей тарелке. Все это движение, жизнь обычных людей… вводит меня в ступор. Кручу головой по сторонам, хватаю холодный воздух ртом. Так и до панической атаки не далеко… Беру себя в руки. Напоминаю своему сознанию, что я не нежный цветочек! Бросаю взгляд на клуб. Дверь опечатана. Неужели Лука все вопросы утряс без моего присутствия? Если так, то здорово. Пусть отрабатывает гонорар. Чувствую, он влетит мне в копеечку. Да и чёрт с ними, деньгами. Лишний раз смотреть на стручка-следока желания нет.

Сажусь в свою машину и еду на городские задворки. Дай бог памяти, чтобы вспомнить, где именно находится этот самый гараж. Я там не была много-много лет. Может того гаражного общества уже вовсе и нет?

Чем дальше от центра, тем хуже строения. Двадцать лет назад город был меньше по своим размерам, расстроился… разросся. Только то, что осталось – разрушается, новое же строят ближе к центру, или в более привлекательных районах. Этот район – промышленный, остался старым. Старые дома, старый асфальт, однотипные люди… ничего не добавилось нового, наоборот, разрушилось и развалилось.

Здесь мы когда-то жили. Недолго. После свадьбы переехали в новую квартиру. Это была родительская квартира Влада. Они умерли задолго до моего появления, а он, будучи холостяком и проводившим большую часть времени на работе, не утруждал себя поиском нового жилья. Его все устраивало, пока не появилась я… Для своей девочки он хотел свернуть горы, дать самое лучшее. Как мало мне дала судьба времени, чтобы насытиться этими благами. Нет, я не бедствую, имею все, что пожелаю, но тогда я была счастливая жена, а сейчас, просто обеспеченная дама.

Останавливаю машину у обычной пятиэтажки. Выхожу на улицу и осматриваюсь. Все на месте… детская площадка, с облупившейся краской, натянутые веревки для сушки белья, даже старая покосившаяся лавочка и та стоит…Только Влада уже нет…

Хрущевки. Как же я их ненавидела. Я прожила в подобном доме всю свою жизнь. А потом и Влад привел меня в квартиру, один-в-один напоминавшую ту, где жила я. У нас тоже была двушка с проходной комнатой, мини прихожей, ванной, совмещённой с туалетом и кухней, где могли находится одновременно не больше двух человек, и вечно текущая крыша...

Напротив дома - гаражи. Их и раньше было много, сейчас, мне кажется, стало ещё больше. Поднимаюсь на пригорок, прямо напротив третьего подъезда. Это подвал. Там жильцы дома хранят свои закрутки, уверена, что и сейчас они их делают… С этого пригорка можно оценить территорию гаражного общества.

-Что-то ищете? – оборачиваюсь. За спиной стоит мужичок. Ему лет под шестьдесят. Не алкаш. Работяга.

-Да… добрый день… - спускаюсь вниз к нему. – Когда-то жила с мужем в этом доме. Квартиру давно продали, а гараж остался. Пытаюсь вспомнить, где он расположен.

-Я тут всю жизнь живу… Я вас не помню.

-Лично я тут прожила всего месяц, а муж с рождения. Может помните, Влад… вон в той квартире жил, - указываю пальцем на окна квартиры, расположенной на втором этаже третьего подъезда. Самый поганый подъезд из четырех. На третьем этаже жил самогонщик, к нему с утра до вечера был крестный ход. А на первом этаже жила кошатница. Блох была тьма, особенно летом, прыгали на ноги прямо в подъезде, видно кошачьей крови им уже не хватало.

-Михайловский? – интересуется, нахмурив седые брови.

-Да, он самый, - киваю в ответ.

-Это ж сколько времени прошло? Лет пятнадцать-двадцать?

-Двадцать три, как квартиру продали.

-Как там Влад? Большой шишкой, наверное, стал? Он тогда круто поднялся, – громко набираю воздуха в легкие. Оказывается, что есть ещё люди, которые не знают о его смерти.

-Влада уже нет как двадцать один год, убили, - отвечаю с горечью.

-Да ты чё? А я и не знал. Я тогда по вахтам мотался… прошла мимо меня новость… Он старше меня был, лет на семь, близкими друзьями не были…

-Понятно… - замолкаем, каждый думает о своем. – А вы не помните, где был его гараж?

-Чё ж не помню, помню. Прямо напротив моего. Проводить?

-Буду благодарна, если поможете.

Беру из машину связку ключей. Взяла все из дома, какие были, я ведь не помню, какой именно нужен. Следую за провожатым. Дорога подмерзла, поэтому шлак под ногами шуршит немного иначе.

-Здесь ничего не изменилось, - делюсь впечатлением.

-А чо поменяется? Бетон простоит ещё десятки лет, - указывает подбородком на дом. – Только люди дохнут, как мухи. Из моего подъезда стариков совсем не осталось. Вон видишь, молодежь заехала, сразу окна пластиковые, тарелку спутниковую… Живем… - подытоживает с грустью. – Пришли.

Как оказалось гараж расположен не так уж и далеко. Во втором ряду.

Осматриваю ворота. Когда-то они были окрашены отвратительной краской красно-коричневого цвета. Теперь она облупилась, оставив кое-где напоминание о себе. Под ней виднеется слой зелёной краски, но в основном – ржавчина.

Перебираю ключи, пытаясь вспомнить какой от чего. Подхожу к двери и начинаю тыкать понравившийся. Первый не подходит, как и второй. Везет только с третьего раза. Пытаюсь провернуть, но не идет.

-Ща, погодь, - отвлекаюсь от попытки открыть замок, поворачиваюсь в сторону мужичка. Он выуживает из кармана ключ и открывает свой гараж. Исчезает, и быстро появляется с баллончиком какой-то жидкости. – Это ВД-шка, давай брызну внутрь… это смазка.

Отхожу, даю мужику доказать, что он – мужик. Поколдовав, берет из моей руки ключ и сам пытается открыть. И о чудо, у него выходит. Дверь открывается со скрипом.

Погода морозная, но солнечная. Лучи проникают в помещение, освещая. Открывшиеся ворота подняли пыль, заставляя танцевать ее в солнечных лучах. Оцениваю богатства. И чего тут только нет… Вот, спрашивается, на фига Влад все это хранил? Велосипед без переднего колеса, старое кресло, какие-то коробки из-под обуви, тряпки, куча инструментов, деревянный стул без спинки…

Захожу внутрь. Загорается свет. Поворачиваю голову. Это мужик включил.

-Свет есть, - ставит меня в известность.

-Да… я платила… - за все платила, сейчас все просто, в любом банковском приложении все долги по адресу можно посмотреть. Я и платила, хоть никто и не пользовался… чтоб не отрезали. – Тебя как звать? – обращаюсь по-простому, раз сам набился в помощники.

-Егор. А тебя?

-Лиля.

-Понятно. Так что ищем, Лиля.

-Не знаю… Воспоминания.

-Помочь? – вижу, как глаз загорелся на инструменты. А мне и не жалко. Болгаркой я точно пользоваться не буду, как и бензопилой… Надеюсь, Влад не использовал все это для устрашения или устранения конкурентов?

-Помоги… Бери все, что нравится. Мне нужны лишь фото, документы…

-Ну, тогда погнали, - шмыгнув носом, Егор принимается за работу. Подчищает он – профессионально. Полчаса и стеллажи чистые, даже пыль забрал.

Отбираю коробки с разными бумажками. Решаю, что перебирать буду дома. Ссыпаю их в одну большую, чтобы меньше тащить. Открываю очередную. Здесь фотографии. Немного. Есть совсем старые, где Влад ещё молодой. Вот фото из армии, а вот с первой женой и ребёнком на руках. Он совсем маленький, так и не поймешь, мальчик или девочка… Жена его бывшая – не красавица. Что он в ней нашел? Откладываю это фото в сторону и беру следующее, оно перевернуто. Поднимаю его и всматриваюсь. Это наше фото. Барселона. Моя первая поездка за границу. Мы здесь такие счастливые… Сердце предательски ноет, ему больно воскрешать эти воспоминания.

На следующей фотографии снова мы. Оно сделано в квартире его родителей. Да, в этом доме, что прямо напротив меня. Смотрю, будто в прошлое тысячелетие. Ковер на стене, синий диван, застеленный покрывалом, на полу ещё один ковер, только другого цвета… мы, словно в гостях у узбеков. Замечаю, что фото немного продавлено. Переворачиваю написано почерком Влада: «Всегда возвращайся домой».

-Ты долго ещё? – я уж и забыла о Егоре. Так тихо шуршал, вынося несметные «богатства», что я отключилась. – А то мне это… домой пора.

Быстро пробегаю глазами по помещению. Ничего не осталось, что может меня заинтересовать. Ссыпаю фотографии в общую коробку, подхватываю ее и говорю:

-Я всё, закрой, пожалуйста, и свет не забудь выключить.

Прощаемся у моей машины. Спешу уехать отсюда. Однозначно мне не комфортно. Хочу обратно, в свою обустроенную квартиру, привычный комфорт и уют. Эти камбэки в прошлое навивают тоску, противны до скрежета зубов и обморочного состояния.

Уже через полтора часа я дома. Поднимаюсь в лифте, держа «как родную» коробку.

С первого раза не получается достать ключ из кармана. Приходится поставить коробку на пол.

Наклоняюсь… и свет потух.