75

Александр

– Кому ты звонишь? – спрашивает Маринка.

– Ане.

– Зачем?

– Как зачем! Люлей отсыпать.

– Подожди.

– Что?

Я сбрасываю звонок. Вопросительно смотрю на Маринку. Внутри все клокочет. Взбесила меня бывшая жена. Вот прям последняя капля сейчас была, когда она втянула во все это Антоху.

– Просто подожди, – говорит Марина. – Остынь. Ты сейчас на эмоциях. А в этой ситуации надо действовать разумно.

Какая мудрая женщина!

Как будто не она недавно сначала плакала, потом смеялась, потом требовала шоколадку – но не съела. А в данный момент она облизывает бутылку с кетчупом.

У меня встает.

Может, и неуместно. Но, бля… Эти сочные губы, обхватывающие горлышко бутылки… У трупа бы встал, отвечаю! А я живой озабоченный мужик.

Облизываюсь на Маринкку, как кот на сметану.

Ночью – сожру!

Если сейчас вдруг наброшусь, боюсь, она не поймет. Да я сам не пойму… Я что, животное? Тут проблемы надо решать, а не…

Так. Проблемы.

Маринка, наконец, оставила бутылку в покое. И я снова могу думать.

Я хотел позвонить Ане. А это опять болтовня.

Болтать не надо! Надо действовать.

– Давай подадим заявление и назначим дату свадьбы, – выпаливаю я.

– Прямо сейчас? – глаза Маринки шокировано распахиваются.

– А чего тянуть?

– Ну… давай.

– Зайдем на госуслуги и…

Я так и делаю. Открываю приложение, нахожу вкладку “Регистрация брака”, начинаю заполнять.

– Где хочешь свадьбу? – спрашиваю Маринку. – Давай в нашем городке. Это будет логично. Мы там влюбились. И в первый, и во второй раз.

– Ну… давай.

– Как тебе двадцать первое августа?

– Уже через месяц? – пугается Маринка.

– А сколько времени тебе надо? Платье купим, ресторан закажем.

– Ну… ладно. Давай двадцать первого. Хорошее число.

– Ну все. Заметано. Мне нужен твой снилс.

Мы возимся с формальностями. Маринка принимает мой запрос и заполняет все, что нужно. Я оплачиваю госпошлину.

– Все, – говорю Маринке. – Мы женимся двадцать первого августа.

– Ух ты!

– И ничто и никто нам не помешает.

– А как она может помешать?

– Никак, – спокойно отвечаю я.

Я уже успокоился. Я разумный сдержанный человек.

– У нее нет никаких козырей, кроме поддельного теста, который легко оспорить. Она не собирается действовать через суд или как–то так. Она просто морально давит и искусно манипулирует..

– Очень умело, – кивает Маринка.

– Кажется, ей не приходит в голову, что я тоже могу на нее надавить.

– Как?

– Есть варианты, – уклончиво отвечаю я. – Надо посоветоваться с юристом.

***

Мы едим странненьких кальмаров. У них внутри грибы с сыром. Маринка поливает их кетчупом. Бутылку больше не облизывает…

– Какую ты хочешь свадьбу? – спрашиваю ее.

– Не знаю…

– Большую и шумную или…

– Или.

Уф…

– Давай распишемся и уедем куда–нибудь на медовый месяц. А потом уж позовем всех в ресторан. Когда вернемся. Как тебе такой план? Нравится?

– Очень! – глаза Маринки сияют.

– Или ты все же хочешь всю эту кутерьму с выкупом, мостами и прочим?

– Ни за что.

– Ты – идеальная женщина!

– Да, – спокойно кивает моя будущая жена.

А потом оживает планшет. Аня переписывается с Настюхой. Я читаю. И Маринка тоже.

“Я отправила ей результаты теста ДНК”, – пишет моя бывшая жена своей подруге.

“И что?”

“Она молчит”.

“Прочитала?”

“Прочитала”.

“Ну, вряд ли она тебе ответит. Прочитала, приняла к сведению, отвалила от Сашки. Ты же этого хочешь?”

“Да”.

“Тем более, она уехала. Теперь уж точно не вернется”.

Вот дуры. Вообще не в курсе того, что происходит.

“Антону я, наверное, зря сказала”.

“Всё–таки сказала?”

“Да…”

“Ну, не знаю. Что уж теперь. И как он отреагировал?”

“Да никак. “Ясно”. Ясно ему… Надеюсь, он позвонит Саше”.

“Ань, а ты не перегибаешь?”

“Не знаю! В прошлый раз было легче”.

“Прошлый раз был двадцать лет назад. Сашка был юный и неопытный. И тебя совсем не знал”.

О чем это они? Какой такой прошлый раз?

Тишина. Диалог не продолжается. Похоже, пошел звонок. Дальше они говорят по телефону.

– Прошлый раз двадцать лет назад… – повторяю я, всё ещё не понимая.

И вдруг до меня доходит…

Удар под дых. Резкий и неожиданный. Из легких как будто выпустили весь воздух и я совсем не могу дышать.

– Саш… – слышу дрогнувший голос Марины.

И по ее глазам понимаю: она думает о том же, о чем и я.

Антоха.…

Блять.

– Он мой сын, – говорю я.

– Конечно, твой.

Марина обнимает меня и гладит своими нежными пальчиками.

Двадцать лет назад… Нет. Она не могла. Это было бы слишком. Слишком подло.

– Антоха – мой!

– Саш, он твой. Ты воспитал прекрасного сына.

– Я не буду ничего проверять.

– Не надо. Он твой, и все.

Бля–ать…