47 Глава 47

* * *

— Морок? — хрен знает, по какому рефлексу я не отключит телефон.

И вообще, на хрена его взял с собой.

Думал, как бы не пропустить что-то важное?

Все важное для меня уже, блядь, закончилось.

— Да, Тигр, — устало выдыхаю. — Все в порядке?

Тоже — рефлекторно.

Какое мне дело теперь до каких-то проблем, чьими бы они ни были?

Пусть решают сами.

Мои вопросы я закрыл.

Зачем вообще продолжаю разговор?

— Не очень в порядке, Морок. Твой новый чертеж по яхтам снова провальный. И заметь, его утвердил уже новый главный инженер.

— И что?

Срать мне на яхты. На власть, которую кто-то хочет хапнуть. На бабло. На все, на хер, срать.

— Да так выходит, что, походу, не Альбинос тогда на твой завод замахнулся. Не его люди эту хрень творили.

— И что? Блядь, Тигр, какого хрена ты вообще полез к заводу? Я же на Лютого свои активы списал!

Ну, и еще Эстер оставил парочку акций в качестве моральной компенсации. И Тигру, да. Что-то вроде маленького новогоднего подарка. Отвественности никакой, в дела вникать тоже не надо, просто сидеть и смотреть, как тебе на счет капает по пару миллионов в месяц. Пусть будет подарок его детям, если они у него появятся. Пусть и у меня будет наследник, хоть и не родной, а все же. Как-то от этого тепло внутри. И дети Тигра этого достойны, как никто.

— Ты ж меня знаешь, — блядь, так и вижу, как скалится в трубку. — Я — как вожжя, под каждый хвост влезу. Лютый пока не знает, но чертежи я уже сам затормозил. Не хер им по Лондонам и обратно кататься. Пытаюсь выяснить, откуда начинается эта хрень. Не факт, что не из твоего слишком уж, блядь, туманного, Альбиона.

— Никому не доверяешь, да, Тигр? Думаешь, Лютый сам мог наш же завод сливать?

Даже ухмыляюсь. Да, вот в этом он весь. Кто бы, блядь, сомневался.

— Точно так, Морок. Никому. Тебе, разве что, и то — самую капельку. Но сам я, блядь, не разберусь, а ты ж мне своих наработок не оставил.

— Ебитесь там уже со всем этим сами, — вздыхаю. — Все, что есть, у меня на ноуте. Он, кстати, в твоем кабинете и остался. Пароль сказать, или сам подберешь, чтобы жизнь, блядь, слишком скучной не казалась?

— Не-не, Морок, ебаться ни с тобой, ни с твоим ноутом я, блядь, вот вообще, ни разу не собираюсь! И вообще — это твои, блядь, активы, какого хрена я должен этим заниматься?

— Я их переписал. На тебя и на Лютого. Все проблемы теперь — мой вам подарок. Разгребайтесь.

— Ну, — Тигр присвистывает. — Ты переписал, я аннулировал. Все твое до сих пор, или думаешь, только ты умеешь фокусы юридические показывать? Так что давай. Выныривай. Разгребаться будем. Вместе.

— Арт… — тяжело вздыхаю.

Блядь, даже вот не сомневаюсь, что он реально аннулировал все и я до сих пор по документам главный держатель всех акций завода. И даже знаю, блядь, почему. Думает, так меня вытащит обратно, в жизнь. Только она — вот здесь. Вокруг меня. Там, где осталась частичка Веры.

— Да дело не в этом, — Тигр наконец становится серьезным. — В другом. Ты пойми. Если Альбинос сдох, то, выходит, не он на твой завод замахнулся? Нет, тот факт, что он взлетел на воздух, однозначно делает мир чище, но… Ты понимаешь, что подорвать твой дом мог, получается, не он. А тот, кто до сих пор где-то бродит и продолжает гадить тебе с яхтами.

Блядь!

Слишком резко подрываюсь на постели, из-за чего перед глазами все плывет, а после и темнеет.

Сколько я уже без воды? Дня два точно. Теперь, блядь, как старичку, щадить себя надо и не делать резких движений.

— Что у тебя есть, Арт?

— Пока вообще ни хрена. Зато Север звонил. Тебя не нашел, так мне дозвонился. Предлагает встречу. В «Красном быке».

— Когда? — растираю виски руками.

— Завтра, Морок. Завтра в пять вечера. Вылетаем на рассвете.

— Я буду, — киваю, отключаясь.

Что ж. Выходит, еще не конец.