Глава 1.4
Всему свое время. Всему своя цена.
Выцветший коллаж событий, отображенных неровными мазками, кистью полоумного художника. Щемит тоска под скорбный перебор гитары.
Задница раскалывается на части, жжет и печет, словно там побывала раскаленная кочерга, но оно того однозначно стоило. Съеживаюсь в темноте, сокращаюсь до размеров точки. Слезы высыхают, и я вспоминаю.
Никаких стимуляторов. Добровольно-принудительным образом, достаточно медленно и деликатно, осторожно, без резких и грубых проникновений, с форой на «расслабиться и привыкнуть». Всего один раз, опять до крови. Только теперь из носа, не сильное, тем не менее, кровотечение. Нервное перенапряжение дает о себе знать. Капля за каплей срываются вниз, на белоснежные простыни.
Фон Вейганд не прекращает главное развлечение, принуждает запрокинуть голову, изучает мои расширенные зрачки, не останавливаясь ни на мгновение, трахает размеренно и со вкусом, кончает, впиваясь в губы удушающим поцелуем. Чувствую собственную кровь на языке, а его сперма обжигает внутренности, течет раскаленной лавой, заставляет тихонько скулить, дернуться и притихнуть, обмякнуть в объятьях мастера.
Потом меня купают, тщательно вытирают мягким полотенцем, закутывают в халат и несут обратно на кровать. Вызывают доктора, который осматривает, дает пилюли, обрабатывает уязвимое место исключительно для профилактики, ведь повреждений нет — ни разрывов, ни трещин. Только дикая боль и внутри, и снаружи.
Проваливаюсь в черноту, просыпаюсь, когда приходит Андрей.
Сутенер выглядит довольным, словно получил неожиданную премию. Вручает мне новехонький ноут и мобильник. Протягивает папки, рассказывает очередную легенду, которую придется заучить наизусть для вранья близким.
Оказывается, родители убеждены, что их непутевая дочка устроилась работать в крутейшей компании за бугром, трудится денно и нощно, высылает им деньги каждые две недели, общается путем смс и редких звонков.
Почему не предупредила заранее? Все случилось очень быстро, предложили в последний момент, боялась сглазить, поэтому молчала.
Где и кем вкалываю? Ношусь по Китаю, будто сраный веник, корректнее — менеджер по работе с клиентами, гоняют меня из одного филиала в другой, глаз не сомкнуть, не передохнуть, о чем и ною в каждом текстовом сообщении.
Звоню редко, потому что дорого, связь часто подводит, поэтому и слышно меня паршиво, едва ли голос разберешь, вэбка приказала долго жить, следовательно, нет он-лайн трансляций.
Как мои родители свято уверовали в подобную ересь?
- Нам оказала содействие ваша подруга Анна, — улыбается сутенер, срывая покровы таинственности.
Милейшая подруга действительно строила карьеру. Не в Китае, а в Европе. Точнее — в одной из корпораций господина Валленберга. Она подтверждала легенду, периодически выходила на связь, ее мама созванивалась с моей и часами слезно обсуждала тему «кровинушки на чужбине, бедные и несчастные, зато денег заработают, продвинуться, переведут их куда повыше, наградят пирожком, медалькой и личной жилплощадью».
- Если захотите пообщаться, то Анна приедет сюда, — обещает он и добавляет, что вон в той синенькой папочке досье на мою подругу Дану, которую тоже вполне реально выловить и завезти в особняк.
Не проникаюсь его заманчивыми предложениями, набираю заветный номер немеющими от волнения пальцами.
- Помните о деталях, — сурово напутствует сутенер и покидает комнату.
Конечно, телефон могут прослушивать, определенно, прослушивают. Ну и что? Не стану же я орать в трубку — спасите, помогите, меня похитил чокнутый миллиардер, мечтающий протестировать богатый арсенал пыточных агрегатов.
- Привет, мам, — одними губами, практически шепотом.
- Алло? Лора? Это ты? — обеспокоенный голос доноситься из параллельной реальности.
Господи, не выдержу, не надо, умоляю, нет.
- Да, мам, — стараюсь повысить громкость, получается хреново. — Как дела? Как у вас?
- Хорошо, не волнуйся, — она начинает тараторить без умолку, спешно и сумбурно выкладывает последние новости, а потом взволнованно говорит: — Ой, Лорик, тебе же деньги идут… давай, рассказывай ты. Как у тебя?!
- Нормально, — глазам становится больно.
- Лора, что-то случилось? Говори, не молчи…
- Нормально, мам, — повторяю отчетливо, стараюсь исправиться и вдохновенно сочиняю на ходу.
Рассказываю о грядущем повышении, о том, как собираюсь выслать им сумму покрупнее под Новый год и, возможно, передачку с подарками соберу. Праздник же. Обещаю звонить чаще благодаря казенному мобильнику, прошу не волноваться, а радоваться. Шучу, смеюсь, расспрашиваю о погоде, общих знакомых, разных мелочах.
- Сейчас тебя хотя бы слышно нормально, — счастливо произносит мама.
Потому что до этого говорила не я.
- Когда снова сможешь позвонить?
В ближайшее время, если условия моего содержания под стражей опять не пересмотрят.
- Наверное, скоро, посмотрим, — пытаюсь не шмыгать носом.
- Ты плачешь? Лора, почему…
- Простудилась, — кашляю для убедительности. — Люблю тебя, мам.
Прерываю вызов, взрываюсь.
Начинаю рыдать, истерично захлебываюсь слезами.
Хочется домой, обратно в мой мир, привычный и родной. К бабушкиному плову с пылу, с жару и сплетням на лавочке у подъезда. К папиной рубашке выходного дня и анекдотам, остротам и прибауткам на любую тему. К маминым придиркам, запретам и причитаниям о том, какая же у нее бессердечная и плохая дочь. Не хватает этого — обыденной легкости, хорошей фигни, полнейшего дерьма.
Портал закрылся. Тень Лоры Подольской созванивается с родителями, лжет и делает хорошую мину при самой отвратной игре. Остается врубить Pink Floyd, вышибить себе мозги под High Hopes.
Но я не сдаюсь. Никогда.
Съеживаюсь в темноте, сокращаюсь до размеров точки. Не сдаюсь, нет.
Фон Вейганд возвращается поздно, включает свет, удостаивает меня беглым взглядом, идет принимать душ. Ожидаю продолжения, представляю, что он будет делать и как. Покорная рабыня в опочивальне господина, украшенная его метками, синяками и кровоподтеками.
- Разденься, — ровный тон, выражение лица не поддается расшифровке.
Поднимаюсь с постели, выполняю приказ, совсем не желаю «давать повод».
- Болит? — пальцы лениво исследуют тело, едва касаются похолодевшей кожи.
Господи, мне жутко. Теперь мне постоянно жутко и невыносимо горячо.
- Да, — судорожно сглатываю, колени дрожат и слабеют, чудом удается не грохнуться на пол.
- Где? — его взгляд держит цепко, контакт не разорвать.
- В общем-то, везде, — нервно хихикаю, прикусываю нижнюю губу, чтобы не расхохотаться с видом законченной истерички.
Фон Вейганд укладывает свою игрушку обратно на кровать, заботливо укрывает, притягивает крепче, прижимается всем телом.
- Спи, — он трется бородой о щеку.
И меня подбрасывает вверх ледяной волной.
Записка. Гребаная записка от английского придурка. Улика, забытая в свете последних событий, не перепрятанная и не смытая в унитаз от греха подальше.
Неприятности только начинаются.
***
Говорят, на своих ошибках учатся только дураки, умные люди набираются опыта на чужих примерах. Как тогда назвать меня, если ничему не внимаю и не делаю никаких полезных выводов? Лауреат Нобелевской премии в области идиотизма, не иначе. Один из тех редких счастливчиков, которые наступают на грабли с завидной частотой и даже умудряются получать извращенное удовольствие, просят подкладывать им свинью почаще да пожирнее.
Я терпеливо дождалась утра, не решаясь потревожить хрупкое благоволение к моей персоне, но при первой же удобной возможности понеслась в туалет, чтобы с дичайшим ужасом осознать — пять сотен пропали.
«Тебе п*здец, сейчас-то стопудово п*здец», — заржал внутренний голос.
Взбесилась, экстерном прошла все стадии отчаяния, а после успокоила себя, призвав на помощь здравый смысл.
В конце концов, это ничего не значит, никак не может быть использовано. Ну, написал номер телефона, ну, просил позвонить. Че дальше? Психически нестабильная переводчица реально зассала признаваться в ее рьяных домогательствах к ее скромной персоне, сунула записку куда попало, руководствуясь спонтанным порывом. Забыла и вычеркнула. Нет улик, нет доказательств, нет преступления.
Однако загадочно исчезнувшая купюра выедала мой бедный мозг похлеще всех предыдущих событий с пропажей Стаса, долгом Вознесенскому и вихрем эмоций самой противоречивой направленности. Клянусь стерпеть любые катаклизмы за капельку определенности.
Я добросовестно обшарила все имеющиеся в наличии туалеты, хотя прекрасно помнила, в каком именно припрятала компромат. Обыскала каждый уголок, посмотрела за раковинами, унитазами, чуть ли в мусорные ведра не полезла. Тщетно.
Приглядываюсь к слугам, сканирую Андрея на вшивость, строю логические цепочки.
— Кто? — шепчу дрожащим голосом.
Нет, не так. Слишком мало чувства.
— Кто?! — гневно и яростно, брызжа слюной. — Какая скотина подводит под монастырь? Узнаю — закопаю.
Впрочем, если фон Вейганд узнает раньше, закопают меня, точнее, погребут в стенах здешних подвалов, наполненных сплошной любовью и романтикой. Ножом пошинкуют, ремешками нарежут и пропустят через мясорубку. О последствиях не хочется думать, даже краешком сознания не хочется представлять.
И я сочинила тысячи причин, рассудительных отмазок, начиная от сомнамбулического ухода в отказ «не было этого, не помню, не знаю», продолжая быковатым наездом «взяла, спрятала, не стреляться же теперь», и завершая слезоточивым «не знала, не могла подумать, боялась признаваться».
К тому же, факт принятия записки еще ничего не означает, равно как и ее сокрытие. Главное — по номеру хорошего Гая не собирались звонить, отложили в долгий ящик, благополучно выбросили.
Всякий миг ожидаю подвоха, ловушки, неминуемой расплаты за несвоевременное скудоумие. Однако нет никаких тревожных звоночков, условия моего содержания только улучшаются день ото дня.
Общение с родными становится привычным занятием, регулярно выхожу на связь, говорю часами, расспрашиваю о всякой ерунде, просто наслаждаюсь моментом, видимостью нормального существования. Будто я действительно работаю в Китае, будто все по-настоящему хорошо. Вживаюсь в роль, пробую очередную маску, примеряю образ. Теряюсь в лабиринтах лжи, с давящим отчаянием понимаю — нельзя разложить новую колоду карт, зачеркнув прошлое.
Питание насыщается вредными углеводами и жирами, нагрузки в спортзале не отменяются, но в компании десертов воспринимаются гораздо приятнее.
— Естественно, распоряжение господина Валленберга, — уверяет Андрей.
«Специально откармливает. Неровно дышит к твоей филейной части, — издевается внутренний голос. — Забыла, да?»
Стараюсь не анализировать причины. Физическая усталость помогает переносить моральную измотанность, укрепляет расшатанные нервы. Боль выделяется вместе с потом, отравляющие чувства выплескиваются наружу, цепкие когти отпускают четвертованное сознание.
Мне разрешают выезжать в город, осматривать местные достопримечательности, посещать торговые центры и SPA салоны. Разумеется, в компании охраны, под чутким и неусыпным контролем, дабы птичка не выпорхнула ненароком из клетки. За мною ненавязчиво присматривают крепкие ребята в костюмах. Иногда к нам присоединяется Андрей, с ним не очень весело, но легче и привычнее.
Безлимитная кредитка баронессы Бадовской покрывает любые расходы, позволяет тратить такие суммы, которые неприлично произносить вслух. Предел мечтаний, достойный того, чтобы продаться с потрохами. Пестрая реальность, разрекламированная на страницах гламурных журналов. Череда ярких картинок и потрясающих впечатлений, замутненная горечью, затаенным страхом и сумеречными эмоциями, ощущениями на изломе.
Мои ночи проходят неизменно — в комнате фон Вейганда, на огромной кровати, в жарких объятьях спящего монстра.
Мягкие порхающие поцелуи дразнят и разжигают темное пламя.
Трепетно прижаться к моим приоткрытым губам или разгоряченным щекам, нежно скользнуть по напрягшейся шее, очертить дрожащие плечи, двинуться чуть ниже, исследуя тело, утверждая власть, единоличное право собственника, рассеивая сомнения.
— Du bist mein Miststück (Ты моя сучка).
Хрипло шепчет фон Вейганд, покусывая за ушко, а потом притягивает ближе, заставляя прочувствовать мощь возбуждения. Горячего и твердого, пульсирующего кровью, желанного до шума во взмокших висках, до табунов голодных мурашек, сотрясающих плоть, до всепоглощающей черноты в глазах.
— Meine Schlampe (Моя шлюха).
Хочет, чтобы я унижалась, умоляла, упрашивала его ступить дальше, трахнуть жестко, так сильно и глубоко, как лишь он умеет. Технически проникать способен каждый, но вонзаться в сердце, ставить душу на колени, пробивать насквозь, выворачивая наизнанку, оголяя провода… лишь он. Только он один.
— Маленькая лживая сучка.
Опиум. Токсичный и губительный, запредельно-опасный. Единственный в своем роде.
— Эта сладкая попка истосковалась по наказаниям, — усмехается фон Вейганд, варварски терзая мою грудь искусными пальцами, а после приказывает встать на колени, прижимается сзади, овладевает медленно и неторопливо. — Но я не буду спешить, займусь ею позже. Ты не разочарована?
— Нет, — выдыхаю с явным облегчением, выгибаю спину, двигаюсь сама, потому что терпеть невозможно.
— Тише, — руки ложатся на мои бедра, надежно сдерживают, вынуждают стонать и молить о продолжении.
— Пожалуйста, — пальцы впиваются в смятые простыни, пропитанные тягучей похотью и низменной жаждой.
— Что? — его язык ласкает спину, выводит пьянящие узоры на коже, обнажает, раздевает донага.
Есть зависимость, с которой невозможно совладать. С которой нет никакого желания бороться.
Занимаемся любовью? Слишком возвышенно и благородно.
Спим? Пресно, не отражает и малой доли порочной истины.
Необходим окказионализм. Круче однообразного траха и скучной е*ли. Авторский вариант для безумцев, намертво спаянных общей жаждой, слитых воедино первобытной тягой, скованных ядовитым грехом.