Глава 8

Телефон настойчиво вибрирует, вырывая меня из тягучего кокона мыслей. Лера. На экране фото подруги с бокалом коктейля с моего дня рождения. Сердце ёкает то ли от вины, то ли от раздражения.

— Ну что, именинница? — её голос такой звонкий, такой нетерпеливый. — Проснулась принцессой? Рассказывай всё, до последней детали! Устроил наш подарок тебе праздник?

Я прижимаю телефон к уху, глядя в окно на унылый пейзаж. Такой контраст с тем утром, с шёлковыми простынями и солнечными зайчиками на огромной кровати.

— Всё нормально, — мой голос звучит хрипло и отчуждённо, будто не мой. — Спасибо за подарок.

— «Нормально»? — Лера фыркает. — Да ты чего, Жень! Это же Артур! Его бронируют за полгода! Он же бог в постели, мы тебе самого лучшего подарили! Не томи, как всё прошло?

Его имя на её языке режет, как по живому. Я закрываю глаза, и перед веками сразу встаёт его образ: тёплые руки, шершавый от небритости поцелуй в шею на рассвете, тот самый взгляд…

— Всё было… как положено, — я сглатываю комок в горле. — Профессионал.

— И-и-и-и-и? Оргазмов было много? Он же мастер ласк, да? Говорят, он умеет…

— Лер, слушай, я в метро, — лгу я, перебивая её. — Связь пропадает… Перезвоню позже! Спасибо ещё раз!

Я бросаю телефон на диван, будто он обжёг мне пальцы. «Подарок». Это слово теперь вызывает тошноту. Я была подарком. Он — оплаченной услугой.

Весь день проходит в каком-то тумане. Руки сами тянутся к телефону, чтобы погуглить имя Артур. Соцсети, отзывы, может, даже номер… Но я тут же одёргиваю себя. Это унизительно. Для него я очередной клиент, отработанная смена. Возможно, он уже в другом номере отеля с другой «именинницей» на час. Та же нежность, те же слова, тот же тоскливый взгляд в зеркале перед уходом. Отлаженный механизм обольщения.

Я ненавижу Леру и других подруг за эту идею. Ненавижу себя за то, что согласилась. Но больше всего я ненавижу то пустое место в груди, которое он, циничный и профессиональный, умудрился занять какой-то своей подлинной искоркой.

К вечеру я наливаю большую кружку горячего шоколада, включаю тот самый плейлист, что играл в номере, и сажусь на подоконник, устремляя бездумный взгляд на город.

Я представляю, что звоню ему. Что говорю: «Артур, это Женя. Я не могу забыть». А он в ответ вежливым, безразличным голосом: «Благодарю за отзыв. Рад, что вам понравилось. Всего доброго».

От этой мысли становится так больно и стыдно, что я выключаю музыку и слезаю с подоконника.

Правильно будет забыть. Стереть номер отеля. Выбросить то платье. Перестать искать его глаза в толпе на улице. Притвориться, что ничего не было.

Но когда я ложусь спать, то поворачиваюсь на ту сторону кровати, где мог бы спать он, и утыкаюсь лицом в подушку, которая не пахнет ничем, кроме стирального порошка.

И тихо, уже почти засыпая, шепчу в темноту:

— Артур…

Проходит два дня. Я пытаюсь утопить себя в работе, в бесконечных потоках клиентов, звонках и специфическом запахе нового пластика от коробок с телефонами. Мои руки выдают очередной договор, а мысли снова там — в том номере, где пахло дорогим парфюмом и его кожей.

Внезапно дверь салона открывается, и входит курьер с огромной корзиной белых роз. Не букетом — именно корзиной, утопающей в зелени и нежных бутонах.

— Для сотрудника Евгении, — курьер ставит корзину на стойку, протягивая мне конверт без адресата.

Я замираю с договором в руках. Сердце начинает биться чаще. Белые розы. Кто? Клиенты обычно благодарят конфетами или шоколадом. Коллеги? Нет, слишком дорого и пафосно для нашего коллектива.

Открываю конверт дрожащими пальцами. Внутри — лишь маленькая карточка с одной фразой:

«Спасибо за необычность. А.»

Кровь приливает к щекам. Это он. Артур. Но как? Почему? Он же… он же не должен. Это нарушает все правила, все границы. Провожаю курьера растерянным взглядом и целый день краем глаза смотрю на эти розы. Они стоят у стойки, и коллеги постоянно спрашивают: «О, Жень, кто это тебе подарил?» Я лишь отмахиваюсь, делая вид, что занята настройкой нового смартфона.

Смена заканчивается. Я пересчитываю кассу, сдаю отчёт и, наконец, выхожу на улицу. Вечерний воздух прохладен, и я закутываюсь в куртку.

И тут вижу его.

Он стоит через дорогу, прислонившись к тёмному автомобилю. В чёрной кожаной куртке, руки в карманах. Он смотрит прямо на меня, и на его губах играет та самая улыбка — нежная, чуть грустная, но в то же время тёплая. Та самая, которая заставляет моё сердце биться чаще.

Наши взгляды встречаются. Время останавливается. Шум города затихает, и я слышу только стук собственного сердца. Он не двигается, просто смотрит. И в его глазах я вижу не тоску, как тогда утром, а что-то другое. Надежду? Желание? Нежность?

Он медленно вынимает руку из кармана и делает едва заметный жест, приглашающий подойти. Но ноги будто приросли к земле. Я не могу пошевелиться, не могу отвести взгляд.

Он понимает мою нерешительность. Его улыбка становится чуть шире, но в глазах появляется лёгкая грусть. Он кивает, как бы говоря: «Я понимаю». Затем медленно поворачивается, открывает дверь автомобиля и скрывается внутри.

Машина плавно трогается с места и растворяется в вечернем потоке.

Я остаюсь стоять на тротуаре, всё ещё чувствуя его взгляд на себе. В груди смешались тысячи эмоций: растерянность, надежда, страх и то самое щемящее чувство, которое я пыталась заглушить все эти дни.

Он нашёл меня. Он пришёл.

И теперь я не знаю, что делать дальше.