Глава 9.

* Аня *

Мы выходим из самолёта. Ночной воздух овевает в лицо. Тёплый, влажный, пахнет морем и цветами. Я глубоко вдыхаю, пытаясь унять дрожь.

В здании аэропорта нас уже ждут. Мужчина в строгом костюме держит табличку с фамилией «Градов». Руслан кивает ему, и мы идём за ним, минуя толпу, очереди, суету.

Нас проводят по VIP-зоне, выводят к отдельному выходу. Там стоит чёрный микроавтобус с тонированными стёклами. Водитель открывает дверь, забирает чемоданы.

Руслан подаёт мне руку, помогает забраться внутрь. Я сажусь на мягкое кожаное сиденье. Он рядом. Слишком близко.

В салоне прохладно, пахнет свежестью. За стеклом проплывают огни ночного города. Я смотрю в окно, делая вид, что мне ужасно интересно, что там, снаружи. Хотя нет, не делаю вид. Мне и правда интересно. Не так часто я катаюсь по заграницам, тем более на экватор.

Водитель рассказывает на ломанном русском что-то про отель, Руслан отвечает односложно. Я даже не вслушиваюсь.

Смотрю на свои дрожащие руки. Сжимаю их в кулаки, прячу под край платья.

Машина останавливается.

Отель – большой, светящийся огнями, с пальмами у входа и швейцаром в ливрее. Мы выходим. Носильщик забирает чемоданы, А мы с Русланом идём к стойке регистрации.

– Добро пожаловать, господин Градов. Всё готово, – нас приветствует девушка-администратор с вежливой улыбкой.

Провожает нас к зеркальному лифту. Я вижу нас со стороны. Он – высокий, широкоплечий, в тёмном костюме, с жёстким лицом. Я – растрёпанная, в чужом платье, с засосом на шее и безумными глазами.

Смотримся эффектно. Как в кино.

Только это не кино. Это моя жизнь, которая летит в пропасть.

Лифт останавливается. Двери открываются. Длинный коридор, мягкий ковёр, приглушённый свет. Руслан идёт впереди, я плетусь сзади.

Он останавливается у двери с номером 412. Прикладывает карточку. Загорается зелёный огонёк.

– Заходи, – говорит он, пропуская меня вперёд.

Я делаю шаг, второй и замираю.

Номер огромный. Кровать просто гигантская, королевского размера, застеленная белоснежным бельём. Панорамное окно во всю стену, за ним море, чёрное, бесконечное, с лунной дорожкой. Диван, кресла, стол с фруктами, цветы в вазе.

Всё очень красиво и романтично.

Дверь за моей спиной закрывается – я вздрагиваю.

Руслан проходит мимо меня, снимает пиджак, небрежно бросает на кресло. Остаётся в белой рубашке. Закатывает рукава и поворачивается ко мне.

Я стою у двери и не могу двинуться с места.

Он смотрит на меня. Взгляд тяжёлый, такой же, как в самолёте. Только теперь мы одни, и теперь нам точно никто не помешает.

Он делает шаг ко мне.

Я делаю шаг назад, упираюсь спиной в дверь.

– Руслан… – голос срывается на хрип.

Он останавливается. Смотрит на меня сверху вниз. В его глазах будто угли тлеют.

– Яна, – говорит он низко, – мы приехали.

– Я вижу, – шепчу я.

– Мы одни.

– Я… да.

– Я хочу тебя, – он делает ещё шаг. Теперь между нами почти нет расстояния. Я чувствую жар его тела. – А ты?

Я киваю и не могу пошевелиться.

Он поднимает руку и касается моего лица. Проводит пальцами по щеке, по скуле, останавливается на подбородке. Приподнимает, заставляя смотреть в глаза.

– Ты моя жена, – говорит он. – Моя.

Я сглатываю, в горле пересохло.

Он отпускает меня и начинает раздеваться.

Медленно расстёгивает пуговицы на рубашке, одну за другой. Рубашка распахивается, открывая его грудь – широкую, мускулистую, покрытую тёмными короткими волосами. Я смотрю как заворожённая, не могу отвести взгляд.

Он скидывает рубашку на пол.

Теперь он стоит передо мной полуголый. У него идеальное тело. Тренированное, сильное, с рельефными мышцами, с тёмной дорожкой волос, уходящей вниз, под ремень брюк.

У меня подкашиваются ноги.

Он тянется к ремню. Слышу щелчок пряжки, он медленно вытягивает ремень из петель.

Я смотрю на его пальцы. На то, как они двигаются. И внутри всё сжимается, но не от ужаса.

– Руслан, – говорю я тонким голоском. – Подожди.

Он замирает. Смотрит на меня.

– Что?

Я открываю рот. Закрываю. Снова открываю.

Ни одного слова. Ни одной мысли. Только паника, которая заполняет всё внутри.

Он ждёт. Не двигается. Смотрит.

– Я… – выдавливаю, наконец. – Можно я в душ сначала?

Пауза.

Он смотрит на меня долго, потом уголок его губ дёргается. Усмешка

– В душ, значит.

– Да. Я с дороги. Устала. Хочу… смыть с себя всё.

Он молчит ещё секунду, потом кивает.

– Хорошо, иди.

Я выдыхаю. Пытаюсь сделать шаг в сторону ванной и не могу. Ноги не слушаются.

Руслан отступает на шаг. Даёт мне пройти.

Я хватаю свой чемодан и почти бегу в ванную.

Дверь закрывается за мной, я прислоняюсь к двери спиной и сползаю вниз, на холодный кафельный пол.

Сердце колотится так, что, кажется, сейчас выпрыгнет из груди.

Ванная комната огромная. Белый мрамор, зеркала во всю стену, огромная душевая кабина и джакузи, которая больше моей спальни дома.

Я сижу на полу и пытаюсь отдышаться и придумать, что делать дальше.

Из-за двери доносится шаги. Он ходит по номеру.

Я вскакиваю. Включаю воду в душе – погромче, чтобы ничего не слышать.

Раздеваюсь дрожащими руками. Сдёргиваю платье, стягиваю чулки, пояс, трусы. Остаюсь совсем голая и смотрю на себя в зеркало.

Оттуда на меня смотрят огромные глаза. У меня растрёпанные волосы и засос на шее. И тело, которое вдруг стало чужим. Которое помнит его руки и хочет продолжения.

– Нет, – шепчу я себе. – Нельзя. Ты не имеешь права. Он с Яной спал. Он сразу поймёт, что я не она.

Захожу под душ.

Горячая вода обжигает. Я стою, закрыв глаза, и думаю только об одном: сколько можно здесь проторчать, чтобы он не заподозрил ничего?

Час? Два? Всю ночь?

Бесполезно. Рано или поздно придётся выйти.

Я тщательно моюсь. Намыливаю себя несколько раз, смываю с себя весь этот день и страх. Но его прикосновения не смываются. Они въелись в кожу, в память, в каждую клетку.

Через полчаса понимаю, что больше тянуть нельзя. Вода начинает остывать, да и пальцы сморщились.

Я выключаю душ и стою в кабине, собираясь с духом.

Потом заворачиваюсь в огромное махровое полотенце, подхожу к двери, прижимаюсь ухом.

Тишина.

Может, он уснул? Может, я смогу тихонько прошмыгнуть в кровать и сделать вид, что сплю?

Надежда умирает последней.

Открываю дверь.

Выхожу.

В номере полумрак. Горит только торшер у кровати. Руслан сидит в кресле у окна без рубашки. Брюки всё ещё на нём, но расстёгнуты. В руке – стакан с чем-то янтарным. Виски, наверное.

Он смотрит на меня.

Взгляд медленно скользит по моему телу, прикрытому только полотенцем.

Я останавливаюсь в дверях.

Он встаёт и идёт ко мне.

Не спеша как хищник, который знает, что добыча никуда не денется.

Я делаю шаг назад и упираюсь спиной в косяк.

Он подходит вплотную. Кладёт ладони на стену по обе стороны от моей головы и наклоняется.

– Наигралась? – спрашивает тихо.

Я смотрю в его глаза и тону.

– Всё утро бегала, – продолжает он. – В самолёте в спячку впала. Думала, не замечу?

Я сглатываю.

– Руслан…

– Что? – перебивает он.

Его лицо так близко. Я чувствую его дыхание и тепло кожи.

Одна его рука ложится мне на талию. Пальцы сжимают край полотенца.

– Хватит уже убегать, – говорит он. – Ты моя жена. Моя.

И тянет полотенце вниз.